tag:blogger.com,1999:blog-74400403931038985062024-03-13T11:54:27.730-03:00ALGUNOS PIQUETITOSciritahttp://www.blogger.com/profile/17095111535566462555noreply@blogger.comBlogger107125tag:blogger.com,1999:blog-7440040393103898506.post-17071355101753525172014-06-18T22:57:00.000-03:002014-06-18T22:57:28.669-03:00Sigo volviendo<span style="background-color: rgba(255, 255, 255, 0);">Entonces ocurre que la rueda del pasado empieza a girar y de pronto se detiene en un punto. Todo parece igual, pero ha mutado. Una se siente igual, pero han pasado más de quince años... Y eso es mucho, mucho tiempo, mucho más ahora que el tiempo es como un chicle largo y muy masticado.<br />Vuelvo a los pasillos gastados y sucios del hospital, vuelvo a sus escritorios y paredes atestados de papeles pegados una y mil veces con cinta de goma: direcciones, fechas, preparados magistrales, guías de manejo, pedidos clandestinos, memorabilia, interconsultas olvidadas, fotos muertas, teléfonos mudos para siempre, más fotos.<br />Los teclados de las computadoras están sucios, los monitores apagados, hay olor a desodorante de ambientes barato mezclado con formol, gasas no asépticas, un par de anteojos que lamenta el olvido de un paciente, un souvenir, dos rosas compradas en el tren, marchitas.<br />Hay mucha vida invadiendo mis ojos, demasiada vida ajena queriendo meterse entre mis manos apretadas en los bolsillos de mi chaqueta. El sentido de lo ajeno me espanta y a la vez me atrae hacia un millón de recuerdos que no puedo detener. Me siento un rehén de tanta soledad, y mi alma se debate entre la entrega y el asco. Pero yo estoy aquí, ahora ya no puedo ignorarme, he elegido estar aquí entre un puñado de posibles resguardos. Estoy aquí y ahora como hace quince, diecisiete, veinte años. Dentro mío hay una identidad que es fiel a estas cosas, que revive con cada movimiento de mis ojos, y quiero estar aquí y también salir corriendo y no volver nunca, correr y correr y meterme en medio de la nada y olvidar, olvidarme de todo hasta que ya nada de esto sea verdad y yo no sea más que una sombra. Sin embargo, siento placer y me doy cuenta que una parte de mi ama este mundo, por eso estoy aquí, por eso volví y por eso me quedo a esperar que por alguna fisura del destino yo pueda entender que estar aquí es algo necesario y bueno.<br />Hace dos semanas que he vuelto a concurrir a los ateneos del hospital. Me han recibido como a los héroes que vuelven de innumerables batallas. No importan la gloria o el éxito. A nadie importa si ahora soy más importante o gano más plata. Aquí nadie es más o menos, aquí somos todos iguales. Aquí volvemos a remontar las grandes aguas, sin edad, sin cartas de honor, sin números, sin reservas.<br />Me están pasando cosas raras últimamente, mi tiempo es raro últimamente, me siento un poco Alicia detrás del espejo, con sombrereros y conejos desquiciados sorprendiéndome por todas partes.</span>ciritahttp://www.blogger.com/profile/17095111535566462555noreply@blogger.com6tag:blogger.com,1999:blog-7440040393103898506.post-46561893918531595152014-06-12T23:08:00.001-03:002014-06-12T23:08:52.902-03:00Ya era hora de volver...creoVoy en el auto, la autopista es una marea de autos a paso de hombre lento, pero yo estoy en paz, voy tomando un cortado y escuchando a Leonard Cohen. Primero lo escucho joven, me canta Suzanne con esa voz de pendejo anochecido, irreverente, despreocupado hasta el mango. Ahora son las sisters of mercy...un tema que me envuelve en su monotonía de domingo parroquial en North Carolina. El café está bueno, un poco suave tal vez...me gusta así. Entonces cambio, me fugo con el Leonard viejito, ese que recibió el premio en España ( Asturias ?), y la voz del pendejo se vuelve cascada, penetrante, independiente de la música, va por su propio carril sin importarle nada. La mañana es bellísima y amo los márgenes de la General Paz con sus árboles añosos, diferentes verdes, diferentes grises, hojas secas por todas partes, monotonía de un cielo despejado. Doy sorbitos casi inexistentes al café para que no se acabe, para que no me deje sola con Leonard, porque ahora volvió a ser un pendejo de nuevo y me está cantando Chelsea Hotel. Un escalofrío me desentumece, yo sé de que se trata... Pongo High and dry, pero no por Radiohead, por Drexler, esa versión que me habla desde el pasado, desde esa época de mi vida que es una de las más amadas. Trato de pensar porque me produce tanto placer esa canción y al mismo tiempo tanta angustia, pero no tristeza, sino ese tipo de angustia que da un sentido fabuloso al recuerdo. Entiendo que lo que me reconforta está hecho de muchos momentos que ya no puedo recuperar pero si de muchos otros que puedo recrear. Estoy pudiendo entender qué es exactamente lo que me hace feliz de lo pasado y que llegar a eso, ahora desde este momento, este aquí, está que estoy siendo hoy, no es imposible. Después de esto, como por arte de magia, se suceden una serie de eventos increíbles... ¿O debería decir se disparan? Por eso, por una parte de todo eso, es que ahora estoy aquí, de vuelta en mi blog, de vuelta, y quiero quedarme.ciritahttp://www.blogger.com/profile/17095111535566462555noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-7440040393103898506.post-7079905238209639062012-05-08T22:22:00.000-03:002012-05-08T22:23:33.516-03:00Se fue Caloi<br />
<br />
Hoy empiezo mi blog de este año.<br />
He empezado mil veces en el recuerdo. He empezado mil veces en las imágenes fugaces de un tiempo que nunca me acompaña, que me exige pero no me dá, que me pide pero no retribuye, que me apura y no me deja, que me asegura y me miente. En todo caso, quiero decir, que de algún modo, en la invisibilidad de lo que no es, he comenzado este año una y cien veces.<br />
Y hoy lo empiezo con un dolor, con un duelo, con la tristeza de perder a alguien. Hoy lo perdí a Caloi.<br />
Cuando estoy así, me refugio en las alas de Julio, que siempre me recibe con su cara de abuelo bueno y protector, y me dice...<br />
<em><span style="background-color: #444444; color: #f1c232;"><strong>Discurso del no método, método del no discurso, y así vamos.</strong></span></em><br />
<em><span style="background-color: #444444; color: #f1c232;"><strong>Lo mejor: no empezar, arrimarse por donde se pueda. Ninguna cronología, baraja tan mezcladaque no vale la pena. Cuando haya fechas de pie, las pondré. O no.Lugares, nombres. O no. De todas maneras vos también decidirás lo que te dé la gana. la vida: hacer dedo, auto-stop, hitchhicking: se da o no se da, igual los libros que las carreteras. </strong></span></em><br />
<em><span style="background-color: #444444; color: #f1c232;"><strong>Ahí viene uno. ¿ Nos lleva, nos deja plantados?.</strong></span></em><br />
<br />
Estoy triste. Mi hijo Theo, el dibujante, también. No entendemos totalmente que nos hayan sacado al negro, a ese tipo tan diverso.<br />
El le ha hecho un homenaje en su Face. Yo no tengo Face, ni tendré. Para mí, lo mejor es empezar este 2012 con la imágen de Caloi, de ese ser maravilloso y eterno.ciritahttp://www.blogger.com/profile/17095111535566462555noreply@blogger.com4tag:blogger.com,1999:blog-7440040393103898506.post-11732264671490045292011-11-10T22:48:00.000-03:002011-11-10T22:48:57.410-03:00Solo esoEstamos en un lugar lejano. De a poco nos convencemos que lo que queda por andar es fácil o simplemente reglamentario. <br />
Nada más falaz<br />
Lo reglamentario se ha construido para otras esperanzas. <br />
Lo fácil… para otras edades.<br />
A los que estamos aquí o así (entendiendo por así, un modo, un estado del alma) no nos es permitido ni lo fácil ni lo escrito… el libro está en blanco y hay que tragar en seco y afilar la punta del lápiz.<br />
Total… la vida es eso, un ensayo tras otro, un papel en blanco que espera el primer garabato. <br />
Y nosotros creemos que la historia se escribe cada día, y que la puntuación está a tono con los ensamblajes cotidianos…<br />
No. No es así. Eso es pura ilusión, porque a pesar de todo y las redes sociales, seguimos una marcha al unísono, donde lo que parece propio es muy ajeno,<br />
Donde lo que parece carne, es hueso<br />
Donde lo que nos conmueve es ficticio<br />
Somos un olvido que se sabe final.<br />
Solo eso.ciritahttp://www.blogger.com/profile/17095111535566462555noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-7440040393103898506.post-78398461915533333142011-09-04T15:11:00.002-03:002011-09-04T15:18:45.604-03:00Los afiladoresEn cada otoño, suelen visitarme antiguos fantasmas.<br />
Uno, me trae la canción de Serrat que escuchaba en mis primeros años adolescentes, especialmente en las tardes frías de llovizna y que se llama Balada de Otoño:<br />
<br />
Llueve,<br />
detrás de los cristales llueve y llueve<br />
sobre los chopos medio deshojados,<br />
sobre los pardos tejados,<br />
sobre los campos llueve.<br />
<br />
Pintaron de gris el cielo,<br />
y el suelo<br />
se fue abrigando con hojas,<br />
se fue vistiendo de otoño.<br />
La tarde, que se adormece,<br />
parece<br />
un niño que el viento mece<br />
con su balada de otoño.<br />
<br />
Una balada de otoño,<br />
un canto triste de melancolía<br />
que nace al morir el día.<br />
Una balada de otoño,<br />
a veces como un murmullo,<br />
a veces como un lamento<br />
y a veces viento.<br />
<br />
Aún recuerdo poner el disco en el tocadiscos y pararme frente a la ventana de mi cuarto murmurando cada palabra.<br />
Mi bufanda verde tejida con punto santa clara también es otro fantasma, mi paso sobre las hojas caídas que formaban un colchón mullido a través de las calles, el viento del sur, los viejos portales conocidos, antes que eso, los barriletes desplegándose sin prisa por el cielo de los potreros del barrio. No hace mucho hablé de los potreros con mis hijos y ellos me escucharon con asombro.<br />
Pero si los fantasmas pueden llegar con cierta demora, o ausentarse algún año, el que nunca falta a su cita es el del afilador.<br />
Su música extraña y lejana, triste y esquiva, recorre aún los laberintos de la evocación sin mancha. La recuerdo como un aviso presuroso, y por eso lo de esquiva, el paso del afilador, con su bicicleta vieja y pesada, era veloz, no esperaba. Si los cuchillos necesitaban chispear su hoja fatal sobre la piedra esmerilada, había que correr y alcanzarlo, gritar su nombre con hidalguía: EHH! afilador!!, y entregarle ese tesoro que bajo el sonido agudísimo de la piedra cobraría nuevos bríos, se volvería más plata o más acero, más asesino. Mi abuela Angelita, siempre tenía cuchillos para afilar, nobles hojas heredadas que renovaban su hambre en cada paso por la piedra.<br />
Y cada otoño, como en aquellas tardes frías de mate cocido y pan con manteca, vuelvo a escucharlo, vuelvo a sentir el filo de la hoja en la flauta triste y lejana del afilador...<br />
A veces salgo corriendo, por temor a que ya se vaya y no vuelva, lo busco con la mirada tumultosa... y ya no lo veo.<br />
¿A dónde se han ido todos los afiladores?ciritahttp://www.blogger.com/profile/17095111535566462555noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-7440040393103898506.post-68111006419122218622011-08-24T21:36:00.005-03:002011-08-25T14:33:38.659-03:00Noche de brownies y galletas de granolaVolver, hay que volver; que importa que la frente esté marchita o que los años se hayan tirado todos juntos a la pileta. Volver, es siempre motivo de celebración. Por lo tanto, hoy, a las seis y media de la tarde me dije ( me susurré)_Chiquilla, es hora de volver a tus fuentes_. Ahora, bién, no lo voy a negar, hubo un trabajo previo, que consistió en una especie de revival durante el fin de semana largo. El viernes, me entregué a los placeres culinarios ( ustedes, mis escasos blogonautas saben que es una de mis debilidades) y preparé una trucha muy grande rellena de setas, tocino y echalotes a la que bañé con un generoso cognac flambeé, y acompañé con un arroz con almendras y piñones y un malbec Saint Felicien que alcanzaba los honores de la famosa "experiencia religiosa". Al concluir la delicada empresa, levanté mi copa y dije: día uno. El sábado, munida de "La filosofía y el barro de la historia" de mi querido Feinmann, la obra completa de Idea Vilariño y una novelita de Daphne du Maurier ( in english) me arrepollé en mi lecho y me dejé llevar por la magia inconmesurable de las palabras. Mi gato, Indi, ovillado a mis pies, completó la escena perfecta del "selfblessedness" del que hablaba Huxley.
<br />Amigos: allí me quedé hasta altas horas del mediodía SIN CULPA ALGUNA. Cuando apoyé mis pies para incorporarme, había consumido ya altas dosis de placer. Esto continuó el domingo y no se detuvo el lunes. El martes, anexé "último round" de mi amado Julio C y comprendí, que hacía mucho que no me sentía TAN BIEN. Durante esta "epifanía" también me llené de recuerdos, volví a viejos patios inundados de sol y tardes apacibles, volví al perfume de mi abuela, a nuestros trasnochados encuentros, a un tiempo que jamás dejó una cuenta pendiente. Volví a mi escencia.
<br />Entonces hoy, me puse a hornear galletas y brownies para mis seres queridos, porque cuando uno se reencuentra con lo más amado tiene que volverse hacia el mundo.
<br />Estoy volviendo...
<br />volviendo a sentir entre la sombra
<br />volviendo a escuchar entre el quejido
<br />volviendo
<br />
<br />y me gusta volver " con algo prestado", y elijo este poema de Borges, que me hace feliz cada vez que vuelvo a él, cada vez que arribo a sus voces.
<br />
<br /><strong><strong><em>Y la ciudad, ahora, es como un plano
<br />De mis humillaciones y fracasos;
<br />desde esa puerta he visto los ocasos
<br />y ante ese mármol he aguardado en vano
<br />aquí el incierto ayer y el hoy distinto
<br />me han deparado los comunes casos
<br />de toda suerte humana,
<br />aquí mis pasos
<br />urden su incalculable laberinto.
<br />aquí la tarde cenicienta espera
<br />el fruto que le debe la mañana
<br />Aquí mi sombra en la no menos vana
<br />sombra final se perderá, ligera.
<br />no nos une el amor sino el espanto
<br />será por eso que la quiero tanto.</em></strong></strong>
<br />
<br />Aquí me quedo...
<br />para empezar
<br />ciritahttp://www.blogger.com/profile/17095111535566462555noreply@blogger.com5tag:blogger.com,1999:blog-7440040393103898506.post-73675858306617436282011-06-19T12:27:00.003-03:002011-06-19T12:49:04.488-03:00Sumate a la cruzadaSi hay dos cosas que me gustan a la noche, bien tarde, cuando mis hijos duermen o ya están en un nivel de ruido aceptable, es bloggear o blogear...esa es la cuestión.<br />Obviamente lo primero que hago es meterme en los blogs de mis inseparables y desconocidaspersonalmente amigas, Abru y Milenius, que tiene unos blogs en los que me siento "como en casa, vió?". Después de postear algún que otro comentario, me voy al mío y me digo: Dale nena, escribite algo. <br />Pero me quedo ahí, haciendo circulitos con el dedo sobre el vidrio de la mesa, con la mirada perdida, pensando por donde empiezo, si bajé las fotos de tal o cual viaje, si en vez de eso pongo la receta de la pata de cordero o la crítica por la mitad de "leones por corderos" ( pero en realidad debería volver a verla para ser más exactos, no?).<br />La cuestión es que de tanto dudar, me canso. Entonces leo un par de entradas viejas y me digo: Mejor mañana, más descansada.<br />Y así, ¿sabés cuánto hace que no escribo de verdad?, un montooooooon de tiempo. Generalmente esto me pasa los fines de semana (cuándo estoy en BA), por lo que si me tocan dos seguidos, al siguiente repito el maldito ritual de deseo-duda-inacción y no escribo un pomo.<br />Entonces, me he propuesto una cruzada, a la que ustedes ( los pocos que me leen), tienen que suscribirse con pancartas y gritos desaforados de "volvé,, volvé, volvé, te queremos" o cosas por el estilo. Por lo tanto, como dicen en las publicidades de polvos para lavar ropa o desinfectante de inodoros: SUMATE A LA CRUZADA<br />Quien te dice... por ahí ahora y apoyándome en mi flanco narcisista, me lo tomo con más seriedadciritahttp://www.blogger.com/profile/17095111535566462555noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-7440040393103898506.post-17857378671126157612011-04-22T22:37:00.006-03:002011-04-22T23:18:50.044-03:00Un sábado a la tarde en Los Dominicos<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhI5ELT3QJg8THeuRl49IRO23XDRsCdjY53aUTA_IMe2vhL79X6-MdqnwdQKWAFQ-vMFgna3Sm9MyQCapxH1f-iA8XwAL1o1dcc-QURp5mlBH6v5NAVjilZSzsOJpuAOhMeU4hkehnA5hQ/s1600/IMG00019-20110402-1543.jpg"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;width: 320px; height: 240px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhI5ELT3QJg8THeuRl49IRO23XDRsCdjY53aUTA_IMe2vhL79X6-MdqnwdQKWAFQ-vMFgna3Sm9MyQCapxH1f-iA8XwAL1o1dcc-QURp5mlBH6v5NAVjilZSzsOJpuAOhMeU4hkehnA5hQ/s320/IMG00019-20110402-1543.jpg" border="0" alt=""id="BLOGGER_PHOTO_ID_5598595534589349730" /></a><br /><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgvfISO-Rjq_USDtkOttjaXZGG9YLcqykNcZ-CDUvJyoql1m17Hxy65y_HSsx8NkR_DiHqkP1sD2vASxAa-xPtnWlwiyWeD2yrt_yGhaamLUoebaiXxKkrIYrupvYgWxbuns5Co7vlCDqE/s1600/IMG00020-20110402-1543.jpg"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;width: 320px; height: 240px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgvfISO-Rjq_USDtkOttjaXZGG9YLcqykNcZ-CDUvJyoql1m17Hxy65y_HSsx8NkR_DiHqkP1sD2vASxAa-xPtnWlwiyWeD2yrt_yGhaamLUoebaiXxKkrIYrupvYgWxbuns5Co7vlCDqE/s320/IMG00020-20110402-1543.jpg" border="0" alt=""id="BLOGGER_PHOTO_ID_5598595531878133490" /></a><br /><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEise3TAlOGlZmg_s1DIffblDbpr1AEWkfOxfJ-0D15TIj_R6nnfW5PtGT0jpZk6-siRR9z_AgmOR5yIamqzOQDwTROn4HxamD5g_XznDvev-ucjqzZ2spDuIc5CrrEM4ls-MynWfrzqNdE/s1600/IMG00012-20110402-1542.jpg"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;width: 320px; height: 240px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEise3TAlOGlZmg_s1DIffblDbpr1AEWkfOxfJ-0D15TIj_R6nnfW5PtGT0jpZk6-siRR9z_AgmOR5yIamqzOQDwTROn4HxamD5g_XznDvev-ucjqzZ2spDuIc5CrrEM4ls-MynWfrzqNdE/s320/IMG00012-20110402-1542.jpg" border="0" alt=""id="BLOGGER_PHOTO_ID_5598595236575736706" /></a><br /><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhKHz7pDtjNhP-uK7vGwL5drPetkKloB4YGZjeVBGVyIY3wJ4Z47H_AR3m6GhlZdlCrJr8LP244UgC2eoaRUx0XTpVe_Dt_V1dxw_VIYV6xUzOv3A9Wle2cZVXk739WoYqEhoa9kTJQ5UA/s1600/IMG00010-20110402-1518.jpg"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;width: 320px; height: 240px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhKHz7pDtjNhP-uK7vGwL5drPetkKloB4YGZjeVBGVyIY3wJ4Z47H_AR3m6GhlZdlCrJr8LP244UgC2eoaRUx0XTpVe_Dt_V1dxw_VIYV6xUzOv3A9Wle2cZVXk739WoYqEhoa9kTJQ5UA/s320/IMG00010-20110402-1518.jpg" border="0" alt=""id="BLOGGER_PHOTO_ID_5598595027879525074" /></a><br />Los Dominicos es una aldeita artesana al pie de la cordillera, en Santiago de Chile. En mis viajecitos a Chile, cada tanto, me voy hasta allí,no tanto para comprar artesanías sino para adentrarme en sus callecitas de tierra y detener mis prisas en sus verdes, en el sonido del agua que corre por las acequias y en ese tiempo, siempre tan disociado del mío, de sus quehaceres.<br />Lo primero que te invade cuando te metés allí dentro, es el color, el color de los tejidos y los hilados, que se mezcla con el de la tierra. Hay una especie de rara comunión entre esas cosas tan simples. Luego, son los olores, el humo, las fragancias de los árboles mezclándose con la piedra y el cuero. Me gusta mirarme los pies y verlos llenos de polvo, andar por senderitos estrechos, olisqueando especias o calzándome anillos de hueso.En uno de esos paseos me compré unos cascabeles de esos que usan las machis mapuches en sus rituales ( el machitún), son muy bonitos y tienen un sonido duro, como si todo el aire se precipitara en un gran cuenco vacío y se quedara allí. Las Machi eran médicas o curanderas, que tenían poderes sobrenaturales y quitaban los maleficios o espíritus que causaban el mal a los enfermos.<br />A veces, cuando estoy un poco intranquila, los hago sonar con su voz tristona y hueca.<br />Ellos se tragan todo el aire pesado.ciritahttp://www.blogger.com/profile/17095111535566462555noreply@blogger.com10tag:blogger.com,1999:blog-7440040393103898506.post-48630646727742618722011-02-17T08:36:00.001-03:002011-02-17T08:57:03.496-03:00Es complicado<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg-FuI2oIiEf1EVbzoa60ELwsIwS1BxH-ChyMf-qFV7EpA72_PlT6oPx9pYZk7SR5-Ro89XQqZr32WXu_nUKoJqJtzrmGZe3zP63YKaAsRyqLxxVJNZq-PljndYg3xXrnqTS7Q_1kwBNcc/s1600/Its-Complicated.jpg"><img style="float:left; margin:0 10px 10px 0;cursor:pointer; cursor:hand;width: 320px; height: 214px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg-FuI2oIiEf1EVbzoa60ELwsIwS1BxH-ChyMf-qFV7EpA72_PlT6oPx9pYZk7SR5-Ro89XQqZr32WXu_nUKoJqJtzrmGZe3zP63YKaAsRyqLxxVJNZq-PljndYg3xXrnqTS7Q_1kwBNcc/s320/Its-Complicated.jpg" border="0" alt=""id="BLOGGER_PHOTO_ID_5574626192732330034" /></a><br />Hace ya unos cuantos meses, ví una peli que me gustó muchísimo y, como pasa siempre con todas aquellas pelis que me gustan mucho, echó a rodar mis engranajes. <br />Esos engranajes que por necesidad y máxima cautela de hacernos incompatibles con nuestra cómoda vida posmoderna, oxidamos a diario para tenerlos bien inmóviles. La verdad es que a mí, últimamente se me aceitan con una frecuencia que da miedo, bastan estímulos muy simples y pequeños para que ellos empiecen a moverse con esa bella coreografía de dientecitos educados y robóticos. Una melodía, una bocanada de aire fresco, un sabor, miguitas de recuerdos, el color intenso de una fruta o una verdura mientras cocino. Otras veces es el calor de mis hijos, sus abrazos, sus besos, un mechón de pelo desparramándose por su frente, un gesto o dos, sus risas…siempre.<br />Pero volvamos a la peli. Título: “It´s complicated”, o su amable traducción en la línea aérea en que la ví: “No es tan fácil”, que no está nada mal para lo que se viene después y la inevitable traición que significan todas las traducciones, especialmente las del séptimo arte. Igual, la peli se hizo famosa por un espantoso título de fantasía: “Durmiendo con mi ex”, que ya no traduce sino lastima horriblemente por la absurda simplificación del mensaje, todo lo que la película ofrece después. En fín, no voy a quejarme ahora de estas cosillas.<br />Pero de lo que no cabe duda a lo largo de su argumento, es que efectivamente a cierta edad, y frente a ciertas situaciones, la frase más inteligente que podemos acuñar es esa: Es complicado, y hamacarnos en el jardín como lo hacen Meryl Streep y Alec Baldwin, en un pas de deux realmente muy bueno. <br />La película es una comedia, y la verdad que lo es, pero de ese tipo de comedias inteligentes y bien pensadas para hacerte reír sin que se te desarticule la mandíbula o tengas que salir corriendo al excusado. Te reís, pero también te conmueve y te identifica con sentimientos y sensaciones que justamente por eso te hacen sonreír con un toquecito de melancolía. O sea, comedia de las buenas.<br />La trama es bastante sencilla ( otro acierto) y a través de su tejido te va llevando por la historia de hijos graduándose o preparando su boda, parejas rotas que siguen unidas, divorcios poco resueltos ya sea por haberse anticipado o retrasado demasiado. Nada ajeno a la realidad. Y ahí radica lo bueno: recursos simples para entrar y salir de las emociones, de los desencuentros, de las sensaciones, de los deseos, de lo que hubo que reprimir por necesidad y vuelve, de lo que definitivamente tiene que irse, tiene que “lavarse” ( decime si la lluvia casi al final no te lo sugiere) para que vuelva a girar la rueda. Y todo bien, suavecito, lindo.<br />Aparte de que me gustó la peli, la verdad es que verla a Meryl Streep tan hermosa en su madurez, tan a cara lavada en su actuación es un placer en sí mismo. Y me hizo sentir bien de mi propia madurez, a decir verdad, me confirmó que estoy en el mejor momento de mi vida ( sepan perdonar pero así lo vivo, no es presumir, aunque mi hija V lo piense cuando lea esto).<br />Hay un momento en que Alec Baldwin le dice que lo que más le gusta de ella es su edad. <br />Imaginate, ¡no está nada mal que te digan eso!<br />Gracias Alec.ciritahttp://www.blogger.com/profile/17095111535566462555noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-7440040393103898506.post-72506345614783862682010-09-03T22:00:00.004-03:002010-09-03T22:15:28.039-03:00<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjekUtiprOjhb9kFCPpw4Ee1sMfb_3zjlIenAW4U0uSMMpQQULPnhMB_h_QNPtcWafOdB4mGZjR8fDHNtZOPr-rba_z-XsrA3qg7p5LTHWr0MYk89Zg2p-_3YGbM9pql107HesqMpmVU_8/s1600/IMG01670.jpg"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;width: 400px; height: 300px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjekUtiprOjhb9kFCPpw4Ee1sMfb_3zjlIenAW4U0uSMMpQQULPnhMB_h_QNPtcWafOdB4mGZjR8fDHNtZOPr-rba_z-XsrA3qg7p5LTHWr0MYk89Zg2p-_3YGbM9pql107HesqMpmVU_8/s400/IMG01670.jpg" border="0" alt=""id="BLOGGER_PHOTO_ID_5512860300217998690" /></a><br /><em>Para mis queridas Milenius y Abru</em><br /><br />Ayyyyy, ¿Cómo no volver? Ahí aparecen esas dos brujas divinas que yo pensé que ya se habían olvidado de moi. Falta que aparezca el Gusplanet y...bingo!.<br />Qué año, este año. No faltó nada! Mucho laburo, muchos viajes, muchas conferencias, mucho dolor, mucha esperanza, muchos desencuentros, mucho hijo, mucho pensamiento vago. mucho silencio.<br />En fín, un almanaque de sensaciones.Como esos que le gustaban a Julio.<br />Cambios de piel<br />Amaneceres de frio y desazón<br />Tardes en busca del mejor refugio "contra" la bronca<br />Pocos mates, bastante café<br />Demasiado pan<br />Buenos vinos<br />Kilos de más<br />Un desfile de gente...mucha, muchísima gente<br />Sonidos<br />Ruido<br />Canciones <br />Muchos kilómetros<br />Pocos amigos<br />Soledad<br />Soledad<br />Más soledad<br />Lugares<br />Aromas<br />Muchos papers<br />Poca literatura<br />Nada de cine<br />Dulces escasos<br />Tormentas<br />Caminos<br />Toneladas de cansancio<br />Y ahora...<br />Paz<br />Paz<br />Sólo eso.ciritahttp://www.blogger.com/profile/17095111535566462555noreply@blogger.com13tag:blogger.com,1999:blog-7440040393103898506.post-37776438676993892702010-04-11T17:45:00.002-03:002010-04-11T22:27:17.676-03:00Un nuevo amigo de dos millones de años<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj0PcUBzW4gSOTDyNqymPfugKDd9XE8iNKzs0uwnM3nxGL58In3UtAmB2HGbI3TJ-vjSlvq0bWMVhQv5wCv6bJTveiIJ2taXs1T9uG4pDjhk9MVfe7Gx5kibqnoWPgodGCvslyQyA4oZgw/s1600/1185677w288.jpg"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;width: 288px; height: 192px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj0PcUBzW4gSOTDyNqymPfugKDd9XE8iNKzs0uwnM3nxGL58In3UtAmB2HGbI3TJ-vjSlvq0bWMVhQv5wCv6bJTveiIJ2taXs1T9uG4pDjhk9MVfe7Gx5kibqnoWPgodGCvslyQyA4oZgw/s320/1185677w288.jpg" border="0" alt=""id="BLOGGER_PHOTO_ID_5458984147969338898" /></a><br /><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg9JsvtDS_X43ye2nm9hMpqR30n5NjWn2Jqeb3JKNKSXdi3xEvUkmwJd2m8-A8xzp5FQIocy0HE77VmTukdtAgYf5uvSr3wj2dnzK-7vXX5C216XRZRn0aqwbv39K1AIZkkGi9VkqEsFks/s1600/118973_gd.jpg"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;width: 320px; height: 176px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg9JsvtDS_X43ye2nm9hMpqR30n5NjWn2Jqeb3JKNKSXdi3xEvUkmwJd2m8-A8xzp5FQIocy0HE77VmTukdtAgYf5uvSr3wj2dnzK-7vXX5C216XRZRn0aqwbv39K1AIZkkGi9VkqEsFks/s320/118973_gd.jpg" border="0" alt=""id="BLOGGER_PHOTO_ID_5458984140516712754" /></a><br />Matthew y su amigo del pasado se encontraron.<br />La historia tiene varios aspectos bellísimos.<br />El primero es el de la serendipidad, o sea el hallazgo o descubrimiento de algo, en el proceso de búsqueda de otras cosas diferentes. En este caso, la definición pura escapa un poco de la realidad: Matthew, tal vez no buscaba nada, solo correteaba en una mañana soleada con su perro Tau, pero sí encuentra algo que no buscaba conscientemente. La inversa, tal vez sea posible ( y yo creo que sí, por la belleza que lleva implícita) y entonces cabe pensar, que ese otro niño, cansado de un sueño de millones de años, sí los estaba buscando a Matthew y a Tau para jugar. El no deseaba a nadie más. El buscaba a Matthew, porque Matthew era el indicado…por muchas razones.<br />El segundo aspecto fantástico lo lleva el nombre del perro: Tau. El nombre de un agujero negro, una región del espacio-tiempo de la que ninguna partícula, ni tan siquiera los fotones de luz, puede escapar.<br />Matthew y su amigo del pasado no iban a escapar del encuentro. Había una región, un momento, un instante, que el universo les había reservado. Quién sabe cómo y cuándo esa cita estaba definida.<br />Matthew tropezó, seguramente sintió algún dolor y hasta maldijo en su idioma de niño aquél traspiés. Tau debe haberse acercado a olisquear, a constatar la seriedad de la caída, el estado de su amigo y la irreverente forma del obstáculo. Y entonces… acontece la magia: dos millones de años después, aquel niño de la edad de Matthew lo llama para jugar. Una de las cosas que más admiro de los niños es la enorme capacidad de búsqueda y encuentro que poseen: bastan pocas cosas para establecer vínculos: una mirada, una sonrisa, una mueca, un juguete en común, un deseo…un fósil.<br />Creo que nadie puede dudar que después de dos millones de años, un niño despierte y simplemente quiera jugar con otro de su edad.<br />Y si bien la historia podría terminar aquí, su encanto, su delicada belleza, no lo permite.<br />Lee R Berger, paleoantropólogo norteamericano, padre de Matthew, había dedicado veinte años de su vida a la búsqueda de homínidos a solo una sierra de distancia del lugar. Esta región, al norte de Johannesburgo ha sido un paraíso para la búsqueda de fósiles desde los años 30.<br />Pero el mundo de los niños, todos lo sabemos, es misterioso y extravagante. Ellos tienen códigos que resultan indescifrables para los adultos. Matthew y su amigo del pasado los tenían, sin saberlo.<br />Matthew conocía el idioma de los sueños de su padre, lo conocía y lo amaba, con la incondicionalidad con que aman nuestros hijos nuestras propias extravagancias y sueños. Entonces llevó su tesoro, los restos de su nuevo amigo, al abrigo de las manos de su padre. Ese tesoro resumía la vida de un niño, como él, de su misma estatura, muerto a su misma edad.<br />Matthew había abierto, sin más ligereza que la del juego, una puerta en el viejo y conocido laberinto de la evolución. Su amigo, aún sin nombre, se había acercado con el secreto de su propia especie. Dos millones de años, ahora…los acercaban.<br />Aún hay más belleza en este relato: Matthew, que es un nombre bíblico, significa regalo de Dios, y para San Francisco de Asís, la señal de la Tau era con la que sellaba sus cartas y marcaba las paredes de su celda. Para él, al igual que la cruz, era el signo de la salvación y la redención.<br />Quienes creen, y yo entre ellos, podemos también pensar, que algo de la esencia Divina<br />quiso ser parte de esta aventura.<br />“Dios no juega a los dados con el hombre”, lo dijo Einstein…yo sólo lo recuerdo.ciritahttp://www.blogger.com/profile/17095111535566462555noreply@blogger.com6tag:blogger.com,1999:blog-7440040393103898506.post-79134485137618112172010-04-07T21:46:00.002-03:002010-04-07T21:48:52.802-03:00Palpita la multitudVivo cerca de la cancha. O sea, de un estadio donde la gente grita, se transpira de pies a cabeza ( cuando llueve se moja igual pero por causas “extrínsecas” a la anatomía), se morfa un montón de grasas dañinas, se pasa los tetra brick con el ceremonial de un sacramento, putea, llora, se ríe a carcajadas, se insulta, sopla cornetas, flamea estandartes, se come las uñas y los “pellejitos”, se arranca algunos mechones de pelo, se besa, se abraza, se persigna, cierra los ojos, implora, desea, se agita, se… entiende.<br />Hoy la muchedumbre suena a lo lejos. Está brava la cosa, puedo decir, sin temor a ser metafórica, que late al unísono. Imagino los tablones repiqueteando con varios tornillos desparramados por el aire denso. Hay “vida” en el aire…mucha vida.<br />Me sonrío. Paro la oreja para meterme más entre la multitud, para captar aromas ( aunque, claro, no del todo sanos y de buenas costumbres). No me importa. El sonido de la algarabía y la muchedumbre me da la sensación de estar viva. Trato de reconocer la melodía que canturrea y que el oleaje de la distancia me devuelve como un ronroneo.<br />No desearía estar en la cancha.<br />Me gusta estar aquí, espiando sin ver, desempolvando mi angustia sin quebrar la armonía de una fiesta en la que jamás estaría invitada.<br />Dale campeón, dale campeón!!ciritahttp://www.blogger.com/profile/17095111535566462555noreply@blogger.com5tag:blogger.com,1999:blog-7440040393103898506.post-82804796649021184362010-03-21T14:40:00.009-03:002010-03-21T15:07:52.928-03:00Play it again, Sam<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj1RkCTmwFxNDEKZ701UXJjK3QXiV_grjBHWnIjE7UmUD9-hLwrejvmBs-M9ccTK8kTvuSij-zaI4yaZ05WEYhLhRhzOSFlRltOx5weX1f2NNXJbvbi9KdC42zSwY2EzkiEKrP_iNI27D0/s1600-h/ultimas+BB+180.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5451148445257540882" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 400px; CURSOR: hand; HEIGHT: 300px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj1RkCTmwFxNDEKZ701UXJjK3QXiV_grjBHWnIjE7UmUD9-hLwrejvmBs-M9ccTK8kTvuSij-zaI4yaZ05WEYhLhRhzOSFlRltOx5weX1f2NNXJbvbi9KdC42zSwY2EzkiEKrP_iNI27D0/s400/ultimas+BB+180.jpg" border="0" /></a> Me gustan los días de lluvia. Sólo lluvia, eh, el frío me poné violeta. <div><br /><div>Hoy llueve y me lleno de esa fragancia especial de las lluvias sobre el verde, entre los adoquines, cayendo monótona desde los desagues. </div><br /><div>Siempre recuerdo otras lluvias, tantas otras que han merecido el galardón del recuerdo... algunas en soledad, otras con la buena compañía de otras almas. </div><br /><div>Ahora, en esta lluvia, lo estoy escuchando a Drexler, que me canta tan suavecito que hasta me puedo dormir hamacándome con sus palabras. Pienso en todas las lluvias que poblaron mi niñez, ese espacio para el que todo tiene espacio suficiente. Cuando era adolescente y la lluvia caía copiosa como hoy me gustaba escuchar al Nano y sus chopos. Leía poetas latinoamericanos y suspiraba de tanto en tanto para darle lugar a todos mis sueños.</div><br /><div>Hoy la lluvia me trae a Sam Shepard, por bueno y querido. </div><div></div><div>A ver si me entendés:</div><br /><div></div><div>Si todavía rodaras por aquí</div><div>Te tomaría</div><div>Te sacudiría por las rodillas</div><div>Te soplaría aire caliente en ambas orejas</div><br /><div></div><div>Tú que podías escribir como una Pantera</div><div>Todo lo que se te metiera en las venas</div><div>Qué clase de verde sangre</div><div>Te arrastró a tu destino</div><div> </div><div> </div><div></div><div></div><div></div><div></div><div>Si todavía rondaras por aquí</div><div>Te desgarraría hasta meterme en tu miedo</div><div>Te lo arrancaría</div><div>Para que colgara como un pellejo</div><div>Como jirones de miedo</div><div> </div><div> </div><div></div><div></div><div></div><div>Te daría la vuelta</div><div>Te pondría de cara al viento</div><div>Doblaría tu espalda sobre mi rodilla</div><div>Masticaría tu nuca</div><div>Hasta que abrieras tu boca a esta vida</div><br /><div></div><div><em>31/1/80. Homestead Valley, Ca</em></div><br /><div></div><div>Y te lo dedico a vos, a mi amigo anochecido, al que sabe que hay que poner fuerza y seguir, seguir con una plan, con un mapa...sin brújula, pero con mucho instinto.</div></div>ciritahttp://www.blogger.com/profile/17095111535566462555noreply@blogger.com6tag:blogger.com,1999:blog-7440040393103898506.post-87271138858450452682010-03-21T14:22:00.006-03:002010-03-21T14:37:35.099-03:00Fideos MediterráneosMirá, yo te voy a explicar como se hace esta pasta….tan, pero tan facilonga y exquisita.<br /><br />Primero…lo que viene antes, o sea…los ingredientes:<br /><br />Penne rigati o mostacholes.<br /><br />Tomatitos cherry<br />Verdeo<br />Puerros<br />Dientes de ajo sin pelar<br />Especias frescas: orégano, romero, tomillo<br />Panceta ( o bacon si andás por otras latitudes)<br />3 o 4 anchoitas en aceite<br />Un buen extracto de tomates o tomato pesto<br />Manteca<br />Aceite de oliva ( bastante)<br /><br />Agregados prescindibles ( pero si lo tenés, mejor)<br />Champis, berenjenas cortadas en cubos pequeños ( y “des”amargadas previamente con sal gruesa ), aceitunas negras o verdes, mejillones.<br /><br />Ahí vamos…<br /><br />Cortás los cherry, el verdeo y los puerros bien chiquititos ( pero no los piques, porfa!!!!!). Los disponés en una asadera con un fondito de oliva, le ubicás las hierbas frescas y los rociás con abundante oliva.<br /><br />Esto se va al horno de gas o al hornillo eléctrico, 20 minutos.<br /><div><div><div><br /></div><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5451139714688909730" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 400px; CURSOR: hand; HEIGHT: 300px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEic8FatSuT6pkGcvlFAfF-OJui346nUgfM0Wlw4T6gbdG3kJKDyehyphenhyphenWrs05bMfeHE_c0LxwAu06iWseOpx9_gZYQxM4RudLDXNlIYF7vBm0QJpl2_HeOBYds_kZvDGg_erkj9Jb_xASs84/s400/100228_204202.jpg" border="0" /><br />Poné los fideos a hervir… como siempre. </div><div><br /></div><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5451139725261845266" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 400px; CURSOR: hand; HEIGHT: 300px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhbI4w7n55svJAldy9IMjtpxWERIMGu_iChah-u8EzrA2Cd7_QKjYjxPnzoOFhvE2g7LGKMYS3B9qk_YCUsyLL0FqRGZEL9J8c62-Xv5q8cJKbASBcM746qCcF7Rj_lVH5_7nYO_NnLvL8/s400/100228_211125.jpg" border="0" /><br />Cuando están por llegar al dente, disponé en una olla o sartén grandota ( profunda) mantequita, un chorro de aceite para que no se queme y ahí echas las anchoitas picadas, pelás los ajos asados y los hacés puré y la panceta en tiritas superfinas con los agregados prescindibles.</div><div> </div><div><div></div><div><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5451139729911118690" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 400px; CURSOR: hand; HEIGHT: 300px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEga1NAEe-C8ap2TPXNctya1y1s-pZfIN2AFiAVC8MwatGNqe_zukQneq98g9knYig4xp7PDv2LhBOejdeT3TmJiATgByR6b5U8J_HL-f3YU8CZ16GnVYkEuOh_-ROjf0kODHvqk7Bo0xMs/s400/100228_211253.jpg" border="0" /><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5451139719187213410" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 400px; CURSOR: hand; HEIGHT: 300px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjylzRL0HpVkwoGe1PT7BWeGUO-T7A5gUZ2vTfBS0XuBzbIF0McoZq33MttpiOru7pIoFzrcKYOfD2aZwo-p1t8aej8BtDp03y9LRTGtAubjPJYvxGklQDp52AwPBOrhCGVAWmjAeT9ZNg/s400/100228_204912.jpg" border="0" /><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5451139737246241458" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 400px; CURSOR: hand; HEIGHT: 300px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjQqJXQEY2aha4OmF746mqwYxKuRgIKlJbeTiYA7r5EM_PLlj-Um6yiBg-z1WBbOnRQ1IXDq1Mu-3SvmaKzIJ_2A_ragskTvJ9mBvoCXtd7HGTloiOiAdbxUZRfQPTDojvXiOCqztBnR8A/s400/100228_211409.jpg" border="0" /><br />Cuando ya están echando un aroma matador, le agregás todas las verduritas asadas y una cucharadita de té del extracto de tomates. Mezclá todo con ganas, colá los fideos y echalos a la salsita y revolvé hasta que se hayan impregnado bien de esta magia. </div><div><br /><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5451139911306168178" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 400px; CURSOR: hand; HEIGHT: 300px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjL_ydttWXs2vsbxgxz_P-zl8s3Txhe-1bksZdO0BSwSXZSyNQLk7uV7Lup7-NpV1aHwI7t-LESVeN4Muya7myIjh816Jshvu1cMo48hpHf52sQX-RinjGPFAIBfw5FG2i_K2mrzhUAG6k/s400/100228_212503.jpg" border="0" /><br />Emplatá, descorchá un Malbec o un Pinot Noir, rayá abundante provolone o sardo y servite el primer plato PARA VOS, porque después… no hay tu tía. </div><div> </div><div>Las fotos son de V, la única, la inigualable fotógrafa parisina</div></div>ciritahttp://www.blogger.com/profile/17095111535566462555noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7440040393103898506.post-68789684944937875392010-03-15T23:04:00.005-03:002010-03-15T23:26:03.882-03:00La metamorfosis materna<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhZXD8Ne9Rw2I49__jF9kONPl9DNGx6TbrqEmyXfOoEs4g30Mj815pmDe4gFZqjwMmE90XOr4Elvj2Rp5J2T_d1SOBV6ZWZtXAxgi3232WgehY2-xLLNGmxwa4YqK-s_70XtevhrNtCAjo/s1600-h/ultimas+BB+089.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5449051416237852402" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 400px; CURSOR: hand; HEIGHT: 303px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhZXD8Ne9Rw2I49__jF9kONPl9DNGx6TbrqEmyXfOoEs4g30Mj815pmDe4gFZqjwMmE90XOr4Elvj2Rp5J2T_d1SOBV6ZWZtXAxgi3232WgehY2-xLLNGmxwa4YqK-s_70XtevhrNtCAjo/s400/ultimas+BB+089.jpg" border="0" /></a><br /><div>A cada cual su turno y su parte.</div><br /><div>Hace unos días, en Costa Rica, aprendí que a las tortas, se le dice queque, y adoré esa palabra tan simple y tan dulce... como son las tortas!!.</div><br /><div>Hoy he sido el queque de mis hijos.</div><br /><div>Mi maternidad está radiante en las mañanas, soy como un gran útero caminante, danzante. A las seis de la tarde, me duelen todas las articulaciones y la palabra "mami" me taladra el lóbulo frontal cual daga siniestra en manos de un inquisidor. Sin embargo, le doy un poco más de piola al barrilete y sigo remontando.</div><br /><div>Hoy los fui a buscar a sus clases de inglés. Ahí sale la estampida con cuadernos, cartucheras y gritería a desplomarse sin piedad por las butacas de mi auto recién lavado. </div><br /><div>_Qué les parece si nos vamos a " Don Tata" y nos armamos una picadita?_ El SI, suena poderoso como la jura de la bandera. </div><br /><div>Entramos a la charcutería ( qué palabrita!!) y empiezan a desperdigarse por los diferentes anaqueles: V pide milancito y queso azul, M, pepinitos, T anda inspeccionando bolsas de nachos ( puajj), C acompaña las elecciones de los hermanos con voluptuosa algarabía. </div><br /><div>Cuando me toca pagar la cuenta los quiero reventar, pero me contengo por eso de que " la culpa no es del chancho sino del que les da de comer", no?.</div><br /><div>Volvemos al auto con los tesoros. Ya es de noche, abrimos las ventanillas para que el viento nos despeine y escuchamos esa música espantosa que a ellos les encanta. Ellos cantan, comentan, se empujan y rien a carcajadas, mientras yo pido silencio y los amenazo con que voy a chocar si no se callan. </div><br /><div>Pero todo es en vano.</div><br /><div>Cuando a uno le toca hacer de queque, despierta queque y anochece queque.</div><br /><div>Algo así como el pobre Gregorio Samsa, pero en vez de cucaracha...queque.</div>ciritahttp://www.blogger.com/profile/17095111535566462555noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-7440040393103898506.post-71545539365845479682010-03-14T22:18:00.003-03:002010-03-14T22:38:53.403-03:00Aquí estoy...una vez más<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhHkf2vdN6h0y7OXKqSWFwPH7ubDH-d974v-MuMFjvwPBOHSPx2LNilCr7srVxJJ6ea8LEEtgKMwo_hzpktSAavg38Oswd4LLJ9eoS-KtxovY1Y8pFWaTFSbCydBL2QDd0Pya5Ork-vS0g/s1600-h/ultimas+BB+193.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5448668291193788418" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 400px; CURSOR: hand; HEIGHT: 300px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhHkf2vdN6h0y7OXKqSWFwPH7ubDH-d974v-MuMFjvwPBOHSPx2LNilCr7srVxJJ6ea8LEEtgKMwo_hzpktSAavg38Oswd4LLJ9eoS-KtxovY1Y8pFWaTFSbCydBL2QDd0Pya5Ork-vS0g/s400/ultimas+BB+193.jpg" border="0" /></a><br /><div>Al fín, después de dos semanas por fuera, he pisado esta tierra, que es la de mis hijos, la de mi tarea, la de mis afectos.<br />Bendigo una y mil veces a la vida, “que me ha dado tanto”, a veces mucho más de lo que mi mezquina razón puede celebrar.<br />Andar por tierras diversas, conocer otras culturas, los latidos de otras latitudes.<br />Y siempre ese sabor de la tarea cumplida, y bien, con el calor de esa gente que va formando parte de mi ruta.<br />Pero volver, siempre es y será una fiesta.<br />Me espera ese sabor remolón de un barrio en domingos. La algarabía de esos cuatro fantásticos.<br />No sé de un lugar que tenga más identidad que el de estas calles, la forma informe y sagrada de los árboles que despiertan de un verde distinto en cada estación. Volver, también me reserva el placer de pisar nuevamente esos territorios que dejo atrás, con un sabor dulce, maravilloso.<br />Volver a este blog, también me da calor.<br />Estos viajes me han acercado a escritores amados. Y cada vez que piso los Estados Unidos, está la voz de Sam Shepard o de William Carlos Williams que me susurran palabras, tempranamente aprendidas.<br /><br />Escribía a mi amigo C, antes de volver:<br /><br /><em>Cómo decirte...me encuentro en una calle muy transitada, con tráfico en ambas direcciones, semáforos un poco enloquecidos, bocinas, polución, neones furiosos, carteles pegoteados y descascarados que me hablan a medias desde su pasado reciente.<br /><br />No entiendo bien hacia dónde va la brújula, y es que no es una, son varias y todas marcan su norte en distintos sentidos. La mayoría de las veces no las necesito y casi siempre las recuerdo cuando las siento poblar el fondo de los bolsillos, casi podría afirmar que las he olvidado...o ellas a mi.<br /><br />El panorama me recuerda mucho algunas imágenes de "perdidos en Tokio", excelente y desoladora crónica de hasta donde puede calar la soledad.<br /><br />Esta vida itinerante en que se ha convertido mi vida es ahora más tangible, y lo veo en la familiaridad de los rostros que me miran desde diferentes latitudes. Para estas personas, estos amigos que se van desperdigando por diferentes terruños y culturas, yo soy algo así como la "vieja amiga" que siempre está llegando de tanto en tanto. Sin embargo, ellos me reciben con familiaridad. Ya no soy un viajero ocasional, sino más bien, algo parecido a esas primas que vienen de lejos, cada tanto, a llenarse de un poco de sus vidas. Es curioso, cuando vuelvo a verlos luego de meses, o años, me siento muy bien, los observo y me siento parte de sus historias, de su paso por la mía, y encuentro placer en este tipo de relaciones efímeras, esa lejanía me hace sentir muy a gusto. Entonces me doy cuenta que estoy entrando en una cierta complicidad con este estilo de vida.<br /><br />Habrá que seguir caminando, como el pobrecito Bill Murray, por las fluorescentes calles del Tokio asesino.</em></div><br /><div><em><br /></em>Así de simple…o no. </div>ciritahttp://www.blogger.com/profile/17095111535566462555noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-7440040393103898506.post-48962095852028361642010-02-28T09:03:00.005-03:002010-02-28T09:24:29.579-03:00¡Mirá qué Malfattis!<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj4J_PNDjQDmEAg5HFZEKFSNWshvwjxQiHy8090wHFsOOXf7F0akMk6ZYAaosVJT6KV52Un_pX6JmkDkN0fna1p4c2M-_WiB_87SjmjjZQriHigNlTlB_HrnNPgFe2f9MQ8tReTZUoesqQ/s1600-h/100224_114645.jpg"></a><br /><div> <div><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhsOPy3I72Z9jjSy1bJG3zclnZg-GtxmntAxCJU3gkLtwc1q9-juIe7CltKuqFHA9rNry0wwvHGwIPeUG_p6r6AEJU-8uFMY7W9rujBTQM5gEGg2gjXxRBqDxlxlc_nmBoG1qJlsz6JCjM/s1600-h/100221_141917.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5443266339997448498" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 400px; CURSOR: hand; HEIGHT: 300px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhsOPy3I72Z9jjSy1bJG3zclnZg-GtxmntAxCJU3gkLtwc1q9-juIe7CltKuqFHA9rNry0wwvHGwIPeUG_p6r6AEJU-8uFMY7W9rujBTQM5gEGg2gjXxRBqDxlxlc_nmBoG1qJlsz6JCjM/s400/100221_141917.jpg" border="0" /></a> El domingo pasado me agarró esa cosa petronesca que me agarra cuando ando medio transparente ( en ese caso andaba así por una bronca laboral, que si bien ya se me fue limando, aún me persiste un pó) y empezé a cacerolear desde temprano.<br /><br /><div><div>El resultado fueron estos malfatti de calabaza y espinaca que nos manducamos en familia.</div><br /><div></div><div>La verdad es que estaban buenísimos, muy suaves ( porque casi no llevan harina, comparados con los ñoquis-bodoques) y la salsita la preparamos en colaboración con mi hijito gourmet M.</div><div></div><br /><div>Hoy ando bastante bien de humor ( al menos para los años que tengo y las cosas que pasan en el mundo), así que no pienso cocinar para apaciguar las fieras interiores sino "per puro piacere", por lo cual, en el próximo post, les cuento la receta de hoy, y se las muestro con la ayuda de V, quien ha descubierto en la fotografía un nuevo camino a la fama.</div><div> </div><div>Si no me creés, mirala... juná la pose con los anteojitos!<br /></div><br /><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5443268627268854594" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 320px; CURSOR: hand; HEIGHT: 240px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhyHeAgYbMg1lID8oX4bzwNsKJ1hErc0CzHYKfcLpOAJzLpY4KsN5r6hwR4hmL1t8_SUpCgyA_uqWlPx2V_9NinRIFp24zdZSHx5bIb5wEyt4gDQ_OVkChO5tZP73fTgsylTTWcRUVuavQ/s320/100224_114951.jpg" border="0" /> <div></div><div>Sí, es pasta, claro, de nuevo pasta. Al fin y al cabo...¿Qué día es hoy?</div><br /><div></div><div> </div></div></div></div>ciritahttp://www.blogger.com/profile/17095111535566462555noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-7440040393103898506.post-2629962439767305812010-02-21T22:04:00.003-03:002010-02-21T22:34:03.586-03:00El tiempo de V<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjO0VQd9a3N8LgiLe5CAB0pYC2xCPDw9Vww7uUzDgSUtc76JVFFJpr7HmoOJalfrEnw2OCFBgzSDwsH35dEfaF0TyUJIxqoBj5yDro7Bk8ouLkYRfvk83anO8ZBiWUSUq8dHY8kpLg5_vk/s1600-h/100124_131556.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5440868526060715474" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 400px; CURSOR: hand; HEIGHT: 300px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjO0VQd9a3N8LgiLe5CAB0pYC2xCPDw9Vww7uUzDgSUtc76JVFFJpr7HmoOJalfrEnw2OCFBgzSDwsH35dEfaF0TyUJIxqoBj5yDro7Bk8ouLkYRfvk83anO8ZBiWUSUq8dHY8kpLg5_vk/s400/100124_131556.jpg" border="0" /></a> Cuando V llegó a mi vida, yo sentí que eso le estaba pasando a otra, no a mí.<br />Ese yo que yo había sido hasta ese momento estaba olvidado, se había disuelto en el aire. Ahora una mujer despertaba a una realidad diferente. Allí estaba ella.<br />Yo la miraba con asombro, y tal vez, con un poco de temor. Ella respiraba suavemente y se estremecía un poco cuando yo apoyaba mis labios sobre su piel rosada y suave. Cada vez que se movía o bostezaba yo me sentía más ajena a mi misma. Ese pequeño ser me despersonalizaba, me volvía translúcida. Ella era la dueña de todo el tiempo, mi tiempo había quedado muy atrás. Estaba más del lado de la sombra que de la luz. Mis espacios se volvían cada vez más minúsculos, mis movimientos dependían de sus coordenadas. Ella era mi dueña.<br />Dormía cuando ella dormía, y despertaba sobresaltada cuando ella cambiaba de posición y se arrepollaba en sus mantitas.<br />Vigilaba los vaivenes de su respiración, velaba por su sueño, acomodaba mi cuerpo pesado y lento a la marcha de sirena remolona que ella me dictaba.<br />Yo era su doncella, su súbdito, su esclava.<br />Ella era la reina.<br />Cuando abría los ojos en las mañanas y me llamaba con la mirada, yo sentía que nada y nadie en el mundo podía darme tanta felicidad, tanta plenitud. Entonces la acomodaba en mi pecho y sentía el placer de su boquita tironeando para sacar hasta la última gota, y finalmente ese estado de nirvana en el que se sumía satisfecha. Yo seguía el contorno de su rostro con mis dedos, la tibieza de sus párpados cerrados, el calor húmedo de sus labios ligeramente entreabiertos. Cerraba los ojos y la acunaba con las mismas viejas notas aprendidas en los brazos de mi propia infancia.<br />Así crecimos… acunándonos. Yo a ella, ella a mí.<br />Aún hoy, cuando ella está velozmente entrando en su adolescencia, solemos acunarnos.<br />A mí, sentirla contra mi cuerpo me da una paz que no puedo encontrar en ninguna parte.<br />A ella, no sé, pero intuyo que también le da paz, le da calor, le debe traer algún vestigio de recuerdo de aquel tiempo silencioso y eterno.<br />Estoy muy orgullosa de mi hija, la veo crecer y cambiar sus colores con la gracia de las mariposas, construir sus laberintos con la laboriosa y tenue sagacidad de la araña, la oigo deslizarse por sus pensamientos con la belleza de la gacela y la clara luz del amanecer.<br />Me nutro de sus palabras, de sus bromas, de su risa.<br />La siento amar a sus hermanos y protegerlos como una fiera dispuesta a todo.<br />Todavía me gusta ver el vaivén de su pecho cuando duerme.<br />Me gusta mirarla mirar, y entrar en su mundo, cuando ella me invita.ciritahttp://www.blogger.com/profile/17095111535566462555noreply@blogger.com5tag:blogger.com,1999:blog-7440040393103898506.post-86411044159030917272010-02-20T22:32:00.005-03:002010-02-20T22:44:40.002-03:00Paella calentita, malbec y corazón contentoUna de mis especialidades es la paella. Es curioso, no se si me gusta tanto comerla como prepararla y ver como la saborean los otros.<br />Es una receta rara, ¿En qué sentido, rara?, por el hecho de que los preparativos son mucho más importantes que la preparación, que, dicho sea de paso, es bastante mensa.<br />Aquí va, para todos los corazones solitarios, mi versión de la paella.<br /><br />Primero, lo primero ( OCVIO): Ingredientes:<br /><br />Cebolla blanca o naranja<br />Cebolla de verdeo<br />Puerros<br />Ajos<br />Morrón colorado<br />Champignones<br />Especias frescas<br />Azafrán CARITO, lamentablemente, Español<br />Vino blanco. A mi me gusta el chablis<br />Caldo de pescado<br />Mariscos ( a gusto y piacere)<br />Salmón<br />Calamares<br />Arroz de grano gordo<br />Pimienta negra, sal, coriandro y gengibre<br /><br />Primero lavás toda la verdurita y la acomodás así, para sentir que estás en otra dimensión. Mientras hacés esto, te podés tomar un tequilita. <div><div><div><div><div><br /></div><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5440504107290942146" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 320px; CURSOR: hand; HEIGHT: 240px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg8vOWVc8UB9Wwvdj18h7My7AUdUe3wmaaA_cZCqFpFlNCIPt_S0V7ts-0m4ogr0DEFVohOIuZxMURLyMKhQM4u_1VdUPs52NiX8ap5s4v5XLuYfOyunF93ORrL0JDvEBSQwk6Dlbm8u28/s320/100220_192840.jpg" border="0" /><br />La previa: Caldo de pescado: le pedís al pescador que te regale una cabeza de pescado. Como el mio es muy gourmet, me regaló una de salmón. Preparás un caldo con la cabeza de pescado ( decapitada), verduritas, zanahoria y un caldito de verduras. Una hora mas o menos.<br />Los calamares los hervís con ajo y laurel, y los sacás cuando estan rosados, los cortás medianos y reservás.<br /><br />Después picás la cebolla, el puerro, el ají y el verdeo. Preparás la paellera con aceite de oliva y manteca y salteás todo. </div><br /><div><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5440504114397987586" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 320px; CURSOR: hand; HEIGHT: 240px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhV4VZr2SdM6lq1jBUQlLKbSa4bvEKM9ujNw-xq1ljnoIrAgHUY4z4BUo0SRghyphenhyphenwofozO49QSzhTJ6U_za22GEgsrGptiWKRkHIuu_qUYZlDYclzjNF9zhjHLo2NZkTyitFoghwBCVnEDk/s320/100220_202922.jpg" border="0" /></div><br /><div><br />Agregás el arroz y lo dejas transparentar.<br />Le vas echando caldo de pescado. Cuando el arroz está a medio punto, le echás los calamares y una cucharada de caldo en la que disolviste el azafrán. Esperá diez o quince minutos y le agregás los mariscos. Yo le pongo mejillones, berberechos y langostinos. </div><br /><div></div><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5440504968935396786" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 320px; CURSOR: hand; HEIGHT: 240px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgLfXcJWyNKViL_zVIchIcKM5dnwFwQt-RQpCRIAlSDrKUp4xHE-YBBiv0DZ8xHm7GGWq828nqrFhHmzEPnTfsGZpQOFOGsW7fIYOD5XLRO23EUokpGUolWOZmh0zq2XkJcvGd-NvSmw8I/s320/100220_204035.jpg" border="0" /><br /><div><br />Ahora, le ponés los champignones fileteados.<br />El salmón lo salteas con ajo y manteca un poquito y se lo agregás.<br />Ahora, le agregás unas copas generosas de vino blanco<br />Seguí echando caldo hasta que el arroz esté a punto. Yo entre medio le agrego copetitos de manteca y aceite de oliva. Ponele todas las especias frescas; en este caso: orégano, romero, curry y tomillo.<br />Y entonces, cuando los granitos de arroz estén a punto punto, listo.<br />Emplatás.<br />Para acompañar, te recomiendo pan de campo horneado con aceite de oliva y oregano. </div><div></div><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5440504127069925554" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 320px; CURSOR: hand; HEIGHT: 240px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjKubaXSnAypuQZA8ry3rZ5aBEwsOMHreLtu48xwEmH-bplq0t9fXr2y4jcpmJUWASzH7YwXNG1NH37-6mdonqh37xsdXlcly_bJbcOprfquvxppDc9yr8VMK6x6D99mNBtjweaZG5H1hI/s320/100220_203006.jpg" border="0" /><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5440504117904812162" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 320px; CURSOR: hand; HEIGHT: 240px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgcmyWIy0redqQ0jeDvmodjvZF7toAyMglkgZtd6fN_NcbC0yeodHYvQ7gniMbW1ChBfdk8lL0m4Yh0WT_LXwmMgWqNWKMb6lEc5tOtsUw0Vtf7zhopMrl0jtKmJ_DPYBLmKntqMfTr-Ys/s320/100220_204648.jpg" border="0" /></div></div></div><br /><p>Y bueno, así es, de fácil y linda la paella.</p><p>Muchos aconsejan acompañar con vino blanco. Para mi, un rosado de malbec o directamente un malbec bien temperado es lo mejor.</p><p>Tengo que aclarar que esta vez, las fotos son de V, que dice que va a ser fotógrafa y se va a ir a vivir a París para trabajar en una revista con una amiga que va a a ser la periodista de la misma.</p>ciritahttp://www.blogger.com/profile/17095111535566462555noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-7440040393103898506.post-6226979710425069192010-02-20T14:57:00.005-03:002010-02-20T16:12:19.700-03:00Yo era el sol<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhbrkLYYyhHwbrOCjhyphenhyphend7mT7HoxLhUUXv1S23OOVQkYcfZP4IlckuHy74-8y7si_ldIUkFLktrTJzyJti0uLRCbweiCFqV5VRQGW5NmgVD0C93lo2zSrI9ANudSLxkEnpn2wa4CDYjW12c/s1600-h/100126_223034.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5440388056413788450" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 400px; CURSOR: hand; HEIGHT: 300px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhbrkLYYyhHwbrOCjhyphenhyphend7mT7HoxLhUUXv1S23OOVQkYcfZP4IlckuHy74-8y7si_ldIUkFLktrTJzyJti0uLRCbweiCFqV5VRQGW5NmgVD0C93lo2zSrI9ANudSLxkEnpn2wa4CDYjW12c/s400/100126_223034.jpg" border="0" /></a><br /><div>T tuvo un sueño.</div><br /><div></div><br /><div>Un sueño maravilloso.</div><br /><div></div><br /><div>..."Mamá, soñé que yo era el sol, y que le llevaba luz y calor a todos, especialmente a los chicos y a la gente pobre, y ellos me pedían cada vez más calor, para no morirse, y yo se los daba, yo sentía que se lo tenía que dar, aunque también sentía que cada vez me quemaba más, sentía que ardía y que me estaba muriendo por darles todo el calor a los otros. Al final me moría"</div><br /><div></div><br /><div>Esa mañana mientras me lo contaba y yo lo acariciaba me dí cuenta que tenía fiebre.</div><br /><div></div><br /><div>¡Vaya metáfora para un síntoma tan vulgar!</div><div></div>ciritahttp://www.blogger.com/profile/17095111535566462555noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-7440040393103898506.post-13624069614816106952009-12-25T22:14:00.011-03:002010-02-20T15:56:19.786-03:00Mi amigo C<div align="left"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiAprfiw0RxYGDNLt-14AE86ekRgGzmF0mZdqT6l_gCcSoPxmfuI1oWcepEK2gzA2ZBVe-daxLpAUZXIv_0E3yJmxFrUchL7bu61auSDJMAJCBncgWCiOWAwjw6sTuc1aPRUPNcN5vW7CA/s1600-h/IMG01265.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5419368510903737570" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 320px; CURSOR: hand; HEIGHT: 240px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiAprfiw0RxYGDNLt-14AE86ekRgGzmF0mZdqT6l_gCcSoPxmfuI1oWcepEK2gzA2ZBVe-daxLpAUZXIv_0E3yJmxFrUchL7bu61auSDJMAJCBncgWCiOWAwjw6sTuc1aPRUPNcN5vW7CA/s320/IMG01265.jpg" border="0" /></a> <div align="left"></div>Conocí a C hace siete años. Entonces, él era mi profesor de estadística. Reconocí de inmediato su perfil erudito. Era una época en la que la inteligencia pura me maravillaba mucho más que ahora. Era (y lo es aún, pero ahora es mi amigo y eso cambia las coordenadas) una personilla malhumorada, poco proclive a la sonrisa, afecto a la verborragia ( esto no ha cambiado NADA) y más allá de todo y sobre todo, un excelente docente. Solo una persona con estas características pudo haber despertado en mí el deseo de saber cada día más, de enfrentarme a mis limitaciones con un empeño de superación capaz de derrumbar todas las barreras. Es un provocador, un generador de "urgencia" por saber más, un inductor de objetivos y metas, un maestro. Pocas cosas para C son más sagradas en su vida que su amor por la docencia, me atrevo a decir que sólo una, su amor por su familia. La enseñanza es para él una razón de existir, tal vez la más cierta desde temparana edad, un sino, uno de sus karmas. Podés sentir su entrega cuando lo escuchás dar sus clases, en ese momento él está ahí, y en ninguna otra parte, y sentís el placer que él trasmite conforme va argumentando sus temas.<br /><br />Una de las cosas que más disfruto de la vida, es generar un vínculo afectivo con mis maestros. Tengo la enorme fortuna de que esto se haya producido invariablemente en mis dos especialidades. Seguir la relación con ellos, pero pasada la etapa del alumnado, ya desde la amistad, es uno de mis grandes placeres y algo que enseño y comparto con mis hijos. Porque entonces, después que dejan su rol de "calificadores" empezamos a compartir la vida, empezamos a intercambiar sensaciones, formas de pensamiento, y vamos construyendo un vínculo en el que el afecto y la familiaridad alimentan la admiración y la hacen mucho más poderosa.<br /><br />De todos modos, la amistad de C no fue tan sencilla desde un principio, imagino que porque ambos somos seres complicados y de carácter. Me costó bastante tener su confianza y lograr un espacio en su apretado mundo interior. Aún construyo ese espacio, y no es fácil, nada que venga de él es sencillo, será por eso que lo quiero tanto, por esa cosa laberíntica de su personalidad y de su afecto. Penetrar en sus pensamientos es algo que me provoca alegría. Es muy lindo tener ese sedimento cuando estás con alguien, sentir que llenó tu corazón de alegría. Creo que es la condición que marca el sentido de la amistad, la alegría que te queda cuando solo queda el recuerdo.<br /><br />Algo especialmente valorado por mí es nuestra "amistad epistolar". Hace ya un par de años que compartimos historias de vida, pensamientos, escritores y demás yerbas cotidianas en nuestros mails. A mi, es sabido, me gusta mucho escribir y él estimula muchísimo este hábito. De estos intercambios, ha despertado mi interés por algunos filósofos y autores que desconocía, he aprendido sobre ciertos personajes maravillosos, he vuelto a leer a poetas un tanto olvidados, y he aprendido a deleitarme de plumas como la de Borges. De él aprendí ciertas historias absurdas que jura que son verdaderas pero que yo disfruto más pensando que las ha inventado y me las cuenta para alivianar mis momentos difíciles. Hay una de Anatole France que él sabe que me gusta mucho y cuando puedo, le pido que me la cuente de nuevo, aún a sabiendas de que yo pienso que la ha inventado toda. Me hace reir, y esto es muy bueno.<br /><br />Pero lo mejor de este ser, es su sensibilidad. Detrás de esa oscura personalidad se guarda un ser de una sensibilidad exquisita. Esto es lo que lo trasciende como amigo y lo hace mi hermano. Y es que C, representa para mí, el hermano con el que siempre soñé. Y esto es un sentimiento relativamente reciente. Siento que aunque pasen los años, las estaciones se sucedan en su fuga repetida y la historia vaya tejiendo sus tramas, él estará allí velando por mi. No importa dónde, a cuánta distancia, él está siempre y lo estará sin exepción. Su incondicionalidad es tal vez la expresión más absoluta de su amistad. Y esto es parte de su sustancia, C es incondicional para todos aquellos que quiere. Este es su don.<br /><br /><br /><br />Ya no puedo decir más. Por supuesto que siento que todo lo que he escrito es poco y no lo representa, pero tengo mis limitaciones y esto es lo que puedo, al menos hoy.<br /><br /><br /><br />La mejor manera que encuentro para cerrar esta entrada es con sus palabras.<br /><br />Este es el último mail que recibí de él. Siento que es bellísimo y me hace feliz compartirlo.<br /><br /><br /><br /><span style="color:#33ffff;"><em>..."Leí estos días una antología poética de Miguel Hernández. Murió cerca de los 40 años y lo asocio a la definición de "lo vital". Era la vida misma escribiendo. Descontrolada, imposible, inefable, formidable, tenue, frágil, indestructible. Todo a la vez. Escribió en los muros de la cárcel donde murió durante la dictadura de Franco:<br />"Adiós, hermanos, camaradas y amigos<br />Despedidme del sol y de los trigos"<br /><br />Sus elegías son perfectas: sólo alguien que amara tanto la vida pudo describir así la pena por la muerte de algunos de sus seres queridos.<br /><br />No sé por qué he vuelto a leerlo. Siempre me hizo sentir en falta. Alguien tan vivo pone siempre en duda el nivel de nuestros lances con la vida: en lo personal, me da envidia y me hace sentir muerto. No es muerto quizá la mejor palabra: la imagen es la del frío glacial de la razón (el acero quirúrgico) -la "razón de mi vida", mi yo-, contra el fuego de unos leños en una hoguera que calienta, pero que puede carbonizar. No le perdono que me haga sentir así. Y sin embargo...<br /><br />¿Qué haremos? Comenzaremos un nuevo año. En mi caso, el número 48 de vida en la tierra (el "muerto que habla"!). Nada será sustancialmente distinto: y sin embargo, renovaremos la fe. Qué palabra terrible: Fe. Virtud teologal. La convicción de aquello que no es evidente. Tendremos también la duda, como plantea Sabina: "tenemos la duda y la fe, sumo y sigo...". Con estas dos herramientas, caminaremos hacia una extinción personal cada vez más cercana. Acumulando deudas con nosotros mismos y con los otros, y detritos mitocondriales cada vez más difíciles de ocultar.<br /><br />Y sin embargo... Sin embargo, somos la naturaleza. Y, Deus sive natura, somos Dios. La Navidad hace renacer en mí la fe en la metafísica de Spinoza, la metafísica de mi Abuelo, que nunca oyó hablar del Judío Maldito, del Sabio de Nietsche. Como toda fe, terrible y consoladora. Y desoladora.<br /><br />Como el muérdago que, al fin y al cabo, pincha y debe pinchar. Porque esa es su esencia. Que ni los besos debajo de su sombra pueden cambiar."<br /></em><br /><br /></span>Una y mil veces, sencillamente, gracias. </div>ciritahttp://www.blogger.com/profile/17095111535566462555noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-7440040393103898506.post-79242643670367840162009-12-22T21:02:00.003-03:002009-12-22T21:28:34.004-03:00Good morning sunshine<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEieJHlpoC4hQmLbYqLiZADMfKbmNmjVSCiTmhZUqDqeZ6RpPCw1D7B-A1a-NhJeVIhY0DtDfXM-5PyEoGE0VwZupAFDYwmBboT-cdC50pY9-G_ndpCcLHFHaP748gDjF0i8Ee-mfCC_thA/s1600-h/IMG01412.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5418220531382190482" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 400px; CURSOR: hand; HEIGHT: 300px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEieJHlpoC4hQmLbYqLiZADMfKbmNmjVSCiTmhZUqDqeZ6RpPCw1D7B-A1a-NhJeVIhY0DtDfXM-5PyEoGE0VwZupAFDYwmBboT-cdC50pY9-G_ndpCcLHFHaP748gDjF0i8Ee-mfCC_thA/s400/IMG01412.jpg" border="0" /></a><br /><div><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi3uOsMMNL7kLUSywVCXpBi1Ej-_-N5QOpAhIUPai8RG-LWw8yMGVfXqUMy3tD8bu1FJuQykPxMC7Dm5X0nxUA88Auuww_3dzaYC3vOSkaSZmYEajZLtGsPFBN0lag5d9vKRGzyxGKyi3U/s1600-h/IMG01410.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5418220520970731938" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 400px; CURSOR: hand; HEIGHT: 300px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi3uOsMMNL7kLUSywVCXpBi1Ej-_-N5QOpAhIUPai8RG-LWw8yMGVfXqUMy3tD8bu1FJuQykPxMC7Dm5X0nxUA88Auuww_3dzaYC3vOSkaSZmYEajZLtGsPFBN0lag5d9vKRGzyxGKyi3U/s400/IMG01410.jpg" border="0" /></a><br /><br /><div>¡¡¡Ahhh!!!!. Recibir regalos me encanta, me doblega, me fascina y me supera!... me emociona muchísimo. </div><br /><br /><div>Hoy volví del laburo, que como saben cambió de lugar físico y entonces Cirita meta con el autito tres horas y media entre ida y vuelta. Pero, en fín, el autito y yo teníamos una "asignatura pendiente", y la estamos saldando. Como les decía, volví de la travesía a tierras ignotas y después de rebolear los zapatos me acerco a la mesa del living, y descubro los "tesoros" que me envió desde Mexico mi adorada amiga V. El corazón se me estrujó como una esponja marina y allí me quedé prendada de mis regalos. Latas de cochinita pibil marca "chata" para los tacos de mis hijitos ( no es maravilloso el nombre?!), adobo de achiote y .... cha, cha , channn: un fabuloso cuaderno de papel reciclado con la foto de Frida y una litografía!!!!!!!!!!!!!. El cuaderno fue elegido por A, esposo de V, que también sabe de mi "fridomanía". En el freezer estaba el otro regalo: una botella de dorado tequila. </div><br /><br /><div>Mi querida, querida amiga del alma: Gracias!!!!!. Y gracias A, por tan buena elección.</div><br /><br /><div>Cuando le conté a V ( que está de pensionista en casa de los abuelos) que tenía un cuaderno nuevo, me dijo: " Bueno, má, otro más para tu colección de cuadernos en blanco". Y la verdad es que tiene razón, los compro, me los regalan y cuando voy a usarlos, me da penita y los dejo sin escribir nada.</div><br /><br /><div>Pero en este caso, me propuse que este cuaderno y sus hermosas páginas grises, serán el espacio que voy a llenar con las vivencias de una nueva etapa de mi vida.</div><br /><br /><div>He dejado otra muda. Este último mes de vida ha sido largo como un año, pero aquí estoy, una vez más, "plantando mi manzano".</div><br /><br /><div>Es maravilloso descubrirse después de un cambio de muda. La piel se siente diferente, los huesos se reacomodan para iniciar el trayecto, y aparecen brújulas por todas partes. </div><br /><br /><div>El cielo se abre más diáfano, la noche se vuelve más complice y las horas más lentas.</div><br /><br /><div>Comienzo a recorrer las páginas de una nueva etapa.</div><br /><br /><div>Frida, una vez más, me acompaña.</div><br /><br /><div>Gracias V, te quiero mucho.</div><br /><br /><div></div></div>ciritahttp://www.blogger.com/profile/17095111535566462555noreply@blogger.com4tag:blogger.com,1999:blog-7440040393103898506.post-913626900890869452009-12-18T23:24:00.003-03:002009-12-18T23:32:42.025-03:00Soñar... ¡qué lindo!<a href="http://www.youtube.com/watch?v=3Xgs5apOfXk">http://www.youtube.com/watch?v=3Xgs5apOfXk</a><br /><br />Este video está dedicado a (prepárense):<br /><br />Claudio, la Pulga, Andrea, Gis, Gus, Annie, Roby, Edgar, Flor, Abru, Milenius, Gus Planet, Un Servidor, YoSusan, Tati, Bler, Vane, Dani, Nico, Alfred, Merce, Montse, Tere, Tía Morita, Jorge A y Ana, Verito, Carol, Nélida, Pedro, Dorys, Oscar, Guga, David, Angélica, Franco, Jorge B, Edgardo, María Luisa, Rubén, Gustavo I.<br /><br />Y todos los que poblaron mi vida en algún momento y me llenaron de su magia, sus ideas, sus risas, sus sueños, sus amores, sus miserias, sencillamente…su vida.<br /><br />¡¡¡¡¡¡¡¡Gracias!!!!!!!!!!!!<br /><br />A todos, a los que están y a los que ya pasaron, y siguen estando.ciritahttp://www.blogger.com/profile/17095111535566462555noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-7440040393103898506.post-10584058260089090022009-12-18T16:49:00.002-03:002009-12-18T16:53:51.578-03:00Cuando calienta el sol...<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgpT76jBiO-Ze6s7KXjbXVSyB9wNkZIBIzDF75YxGu9jHjL8C3ge9j2c2HOCSrOi7YUl5tCLUDiGaXUGv3bqE_gb1Y0edatzMQQB5QWzGdvk7en7sh_WEV_LVJlM4-zNvGij2QsNigXpMU/s1600-h/temperley.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5416666765578482626" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 320px; CURSOR: hand; HEIGHT: 240px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgpT76jBiO-Ze6s7KXjbXVSyB9wNkZIBIzDF75YxGu9jHjL8C3ge9j2c2HOCSrOi7YUl5tCLUDiGaXUGv3bqE_gb1Y0edatzMQQB5QWzGdvk7en7sh_WEV_LVJlM4-zNvGij2QsNigXpMU/s320/temperley.jpg" border="0" /></a><br /><div>Y sí, se viene el verano aquí en Ciudad Gótica.<br />Empieza a hacer “calor” de verdad, las mañanas soleadas dan ganas de saltar de la cama y tomarse un juguito de pomelo bien helado, de salir a correr, de tomar un poco de color en esa piel amarillenta que te dejó un invierno perruno y una primavera inestable.<br />Huele a jazmines por todas partes y el verde es de un esplendor manifiesto. Por la tarde uno espera la brisa a la caída del sol, y entonces se acomoda en una reposera en el patio y lee mucho, con más ganas, con ganas de que la luz no se termine porque se siente tan bien estar allí, rodeada de plantas recién regadas y de hijos que juegan con poca ropa y en patas, y uno NO TIENE PORQUE PREOCUPARSE de que estén desabrigados, de que salgan en patas o con los pelos mojados, porque ya no le cuelgan los mocos, ni tienen angina, ni fiebre, ni tos, ni ninguna peste por la cual sentirse afligido si desobedecen a las instrucciones precisas de cuidarse.<br />Se terminaron las clases, y con ello, las angustias por los exámenes y las tareas, los útiles que se pierden invariablemente de un día para otro y vuelven inútiles a las cartucheras, el uniforme que tienen que usar al otro día y no se llega a secar porque hace cinco días que llueve y se estamparon el menú de tres días en él. Y la libreta de notas, y los materiales de plástica que podrían ambientar una peli de Stanley Kubrick, que te salen un huevo y terminan la mitad en la basura.<br />Con el calor llegan los helados, las frutas de estación, la ensalada rusa y el vitel toné, los licuados y la chocolatada fría ( qué bendición!!, ya no hay que limpiar el microondas cuando se te pasó de caliente y salió eyectada a 3000 rpm). Y lo mejor es que ya no tenés que repetir veintiocho veces que se vayan a dormir porque al otro día no los levantás ni con una grúa, porque al otro día si duermen más es mejor, entonces si se quedan hasta las 3 de la mañana mirando la tele o jugando en la compu o armando legos o boludeando con Indi, ESTÁ BÁRBARO!!!!!!.<br />Con el calor vuelvo a tener más ganas de leer literatura y de escribir y ya no me siento traumada si no leí el último artículo de la especialidad.<br />Hace calor, che…no me jodan.</div>ciritahttp://www.blogger.com/profile/17095111535566462555noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-7440040393103898506.post-43934480825632089822009-12-14T23:32:00.002-03:002009-12-14T23:34:16.712-03:00Toma de mi todo<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhzmyFhAQg9jPBDbQaVj7x1vpDOWPm4WYi5EV76ihcB3Zzvh9B_2dXnakX2ZqUXQxVdkjsDBuPxkxrndUOlQiDyW73OaeDdPFfy2OidAfSwoUxZ0AuDAZTmR_B93F3U-Oc8enthE1PgnzE/s1600-h/Ciuhateteo.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5415285578970445746" style="FLOAT: left; MARGIN: 0px 10px 10px 0px; WIDTH: 320px; CURSOR: hand; HEIGHT: 240px" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhzmyFhAQg9jPBDbQaVj7x1vpDOWPm4WYi5EV76ihcB3Zzvh9B_2dXnakX2ZqUXQxVdkjsDBuPxkxrndUOlQiDyW73OaeDdPFfy2OidAfSwoUxZ0AuDAZTmR_B93F3U-Oc8enthE1PgnzE/s320/Ciuhateteo.jpg" border="0" /></a><br /><div>La vida te da sorpresas… sorpresas te da la vida.<br />Tengo 45 años y soy una mujer LIBRE.<br />Hace 48 horas, no hubiera podido afirmarlo, pero … el tiempo pasa y nos vamos poniendo tensos ( lo de viejos se lo dejo al autor de la canción). Víctor Heredia dijo algo parecido cuando habló de su esperma urgente. Recuerdo que cuando escuché por primera vez esta canción, dije: Mierda, que afirmación tan atrevida (entendiendo por atrevida una exaltación de la declaración y no un comentario pacato).<br />La verdad es que en las últimas 48 horas me “cociné en mi caldo”. O sea, reflexión, un poco de acción y mucho más de reacción. Resultado: tengo algo urgente que no viene a ser esperma, sino sangre.<br />Soy una mujer sanguínea. Soy ariana, dragón: único bicho quimérico del horóscopo chino.<br />Amo la vida, amo el conocimiento, parí cuatro bellas personitas que llevan mi firma.<br />Tengo pocos miedos…solo algunos atardeceres aciagos.<br />Me mimetizo con todo lo verde… doy la cara al sol.<br />Adoro la tierra que mis pies revelan con cada paso. Conozco la sombra.<br />Sé llorar con grandeza y lamer las heridas en mis cuevas amadas.<br />Me enamora el rayo y aprendí a beber la lluvia. Soy un poco infantil…sin perder mi instinto de hembra guardiana.<br />Cabalgo la espesura… me alimenta la noche.<br />Soy yo…y me siento única.<br /></div>ciritahttp://www.blogger.com/profile/17095111535566462555noreply@blogger.com4