ALGUNOS PIQUETITOS

Solo eso

2011-11-10T22:48:00.000-03:00

Estamos en un lugar lejano. De a poco nos convencemos que lo que queda por andar es fácil o simplemente reglamentario.
Nada más falaz
Lo reglamentario se ha construido para otras esperanzas.
Lo fácil… para otras edades.
A los que estamos aquí o así (entendiendo por así, un modo, un estado del alma) no nos es permitido ni lo fácil ni lo escrito… el libro está en blanco y hay que tragar en seco y afilar la punta del lápiz.
Total… la vida es eso, un ensayo tras otro, un papel en blanco que espera el primer garabato.
Y nosotros creemos que la historia se escribe cada día, y que la puntuación está a tono con los ensamblajes cotidianos…
No. No es así. Eso es pura ilusión, porque a pesar de todo y las redes sociales, seguimos una marcha al unísono, donde lo que parece propio es muy ajeno,
Donde lo que parece carne, es hueso
Donde lo que nos conmueve es ficticio
Somos un olvido que se sabe final.
Solo eso.

Los afiladores

2011-09-04T15:11:00.002-03:00

En cada otoño, suelen visitarme antiguos fantasmas.
Uno, me trae la canción de Serrat que escuchaba en mis primeros años adolescentes, especialmente en las tardes frías de llovizna y que se llama Balada de Otoño:

Llueve,
detrás de los cristales llueve y llueve
sobre los chopos medio deshojados,
sobre los pardos tejados,
sobre los campos llueve.

Pintaron de gris el cielo,
y el suelo
se fue abrigando con hojas,
se fue vistiendo de otoño.
La tarde, que se adormece,
parece
un niño que el viento mece
con su balada de otoño.

Una balada de otoño,
un canto triste de melancolía
que nace al morir el día.
Una balada de otoño,
a veces como un murmullo,
a veces como un lamento
y a veces viento.

Aún recuerdo poner el disco en el tocadiscos y pararme frente a la ventana de mi cuarto murmurando cada palabra.
Mi bufanda verde tejida con punto santa clara también es otro fantasma, mi paso sobre las hojas caídas que formaban un colchón mullido a través de las calles, el viento del sur, los viejos portales conocidos, antes que eso, los barriletes desplegándose sin prisa por el cielo de los potreros del barrio. No hace mucho hablé de los potreros con mis hijos y ellos me escucharon con asombro.
Pero si los fantasmas pueden llegar con cierta demora, o ausentarse algún año, el que nunca falta a su cita es el del afilador.
Su música extraña y lejana, triste y esquiva, recorre aún los laberintos de la evocación sin mancha. La recuerdo como un aviso presuroso, y por eso lo de esquiva, el paso del afilador, con su bicicleta vieja y pesada, era veloz, no esperaba. Si los cuchillos necesitaban chispear su hoja fatal sobre la piedra esmerilada, había que correr y alcanzarlo, gritar su nombre con hidalguía: EHH! afilador!!, y entregarle ese tesoro que bajo el sonido agudísimo de la piedra cobraría nuevos bríos, se volvería más plata o más acero, más asesino. Mi abuela Angelita, siempre tenía cuchillos para afilar, nobles hojas heredadas que renovaban su hambre en cada paso por la piedra.
Y cada otoño, como en aquellas tardes frías de mate cocido y pan con manteca, vuelvo a escucharlo, vuelvo a sentir el filo de la hoja en la flauta triste y lejana del afilador...
A veces salgo corriendo, por temor a que ya se vaya y no vuelva, lo busco con la mirada tumultosa... y ya no lo veo.
¿A dónde se han ido todos los afiladores?

Noche de brownies y galletas de granola

2011-08-24T21:36:00.005-03:00

Volver, hay que volver; que importa que la frente esté marchita o que los años se hayan tirado todos juntos a la pileta. Volver, es siempre motivo de celebración. Por lo tanto, hoy, a las seis y media de la tarde me dije ( me susurré)_Chiquilla, es hora de volver a tus fuentes_. Ahora, bién, no lo voy a negar, hubo un trabajo previo, que consistió en una especie de revival durante el fin de semana largo. El viernes, me entregué a los placeres culinarios ( ustedes, mis escasos blogonautas saben que es una de mis debilidades) y preparé una trucha muy grande rellena de setas, tocino y echalotes a la que bañé con un generoso cognac flambeé, y acompañé con un arroz con almendras y piñones y un malbec Saint Felicien que alcanzaba los honores de la famosa "experiencia religiosa". Al concluir la delicada empresa, levanté mi copa y dije: día uno. El sábado, munida de "La filosofía y el barro de la historia" de mi querido Feinmann, la obra completa de Idea Vilariño y una novelita de Daphne du Maurier ( in english) me arrepollé en mi lecho y me dejé llevar por la magia inconmesurable de las palabras. Mi gato, Indi, ovillado a mis pies, completó la escena perfecta del "selfblessedness" del que hablaba Huxley.
Amigos: allí me quedé hasta altas horas del mediodía SIN CULPA ALGUNA. Cuando apoyé mis pies para incorporarme, había consumido ya altas dosis de placer. Esto continuó el domingo y no se detuvo el lunes. El martes, anexé "último round" de mi amado Julio C y comprendí, que hacía mucho que no me sentía TAN BIEN. Durante esta "epifanía" también me llené de recuerdos, volví a viejos patios inundados de sol y tardes apacibles, volví al perfume de mi abuela, a nuestros trasnochados encuentros, a un tiempo que jamás dejó una cuenta pendiente. Volví a mi escencia.
Entonces hoy, me puse a hornear galletas y brownies para mis seres queridos, porque cuando uno se reencuentra con lo más amado tiene que volverse hacia el mundo.
Estoy volviendo...
volviendo a sentir entre la sombra
volviendo a escuchar entre el quejido
volviendo

y me gusta volver " con algo prestado", y elijo este poema de Borges, que me hace feliz cada vez que vuelvo a él, cada vez que arribo a sus voces.

Y la ciudad, ahora, es como un plano
De mis humillaciones y fracasos;
desde esa puerta he visto los ocasos
y ante ese mármol he aguardado en vano
aquí el incierto ayer y el hoy distinto
me han deparado los comunes casos
de toda suerte humana,
aquí mis pasos
urden su incalculable laberinto.
aquí la tarde cenicienta espera
el fruto que le debe la mañana
Aquí mi sombra en la no menos vana
sombra final se perderá, ligera.
no nos une el amor sino el espanto
será por eso que la quiero tanto.

Aquí me quedo...
para empezar

Sumate a la cruzada

2011-06-19T12:27:00.003-03:00

Si hay dos cosas que me gustan a la noche, bien tarde, cuando mis hijos duermen o ya están en un nivel de ruido aceptable, es bloggear o blogear...esa es la cuestión.
Obviamente lo primero que hago es meterme en los blogs de mis inseparables y desconocidaspersonalmente amigas, Abru y Milenius, que tiene unos blogs en los que me siento "como en casa, vió?". Después de postear algún que otro comentario, me voy al mío y me digo: Dale nena, escribite algo.
Pero me quedo ahí, haciendo circulitos con el dedo sobre el vidrio de la mesa, con la mirada perdida, pensando por donde empiezo, si bajé las fotos de tal o cual viaje, si en vez de eso pongo la receta de la pata de cordero o la crítica por la mitad de "leones por corderos" ( pero en realidad debería volver a verla para ser más exactos, no?).
La cuestión es que de tanto dudar, me canso. Entonces leo un par de entradas viejas y me digo: Mejor mañana, más descansada.
Y así, ¿sabés cuánto hace que no escribo de verdad?, un montooooooon de tiempo. Generalmente esto me pasa los fines de semana (cuándo estoy en BA), por lo que si me tocan dos seguidos, al siguiente repito el maldito ritual de deseo-duda-inacción y no escribo un pomo.
Entonces, me he propuesto una cruzada, a la que ustedes ( los pocos que me leen), tienen que suscribirse con pancartas y gritos desaforados de "volvé,, volvé, volvé, te queremos" o cosas por el estilo. Por lo tanto, como dicen en las publicidades de polvos para lavar ropa o desinfectante de inodoros: SUMATE A LA CRUZADA
Quien te dice... por ahí ahora y apoyándome en mi flanco narcisista, me lo tomo con más seriedad

Un sábado a la tarde en Los Dominicos

2011-04-22T22:37:00.006-03:00

Los Dominicos es una aldeita artesana al pie de la cordillera, en Santiago de Chile. En mis viajecitos a Chile, cada tanto, me voy hasta allí,no tanto para comprar artesanías sino para adentrarme en sus callecitas de tierra y detener mis prisas en sus verdes, en el sonido del agua que corre por las acequias y en ese tiempo, siempre tan disociado del mío, de sus quehaceres.
Lo primero que te invade cuando te metés allí dentro, es el color, el color de los tejidos y los hilados, que se mezcla con el de la tierra. Hay una especie de rara comunión entre esas cosas tan simples. Luego, son los olores, el humo, las fragancias de los árboles mezclándose con la piedra y el cuero. Me gusta mirarme los pies y verlos llenos de polvo, andar por senderitos estrechos, olisqueando especias o calzándome anillos de hueso.En uno de esos paseos me compré unos cascabeles de esos que usan las machis mapuches en sus rituales ( el machitún), son muy bonitos y tienen un sonido duro, como si todo el aire se precipitara en un gran cuenco vacío y se quedara allí. Las Machi eran médicas o curanderas, que tenían poderes sobrenaturales y quitaban los maleficios o espíritus que causaban el mal a los enfermos.
A veces, cuando estoy un poco intranquila, los hago sonar con su voz tristona y hueca.
Ellos se tragan todo el aire pesado.

Es complicado

2011-02-17T08:36:00.001-03:00

Hace ya unos cuantos meses, ví una peli que me gustó muchísimo y, como pasa siempre con todas aquellas pelis que me gustan mucho, echó a rodar mis engranajes.
Esos engranajes que por necesidad y máxima cautela de hacernos incompatibles con nuestra cómoda vida posmoderna, oxidamos a diario para tenerlos bien inmóviles. La verdad es que a mí, últimamente se me aceitan con una frecuencia que da miedo, bastan estímulos muy simples y pequeños para que ellos empiecen a moverse con esa bella coreografía de dientecitos educados y robóticos. Una melodía, una bocanada de aire fresco, un sabor, miguitas de recuerdos, el color intenso de una fruta o una verdura mientras cocino. Otras veces es el calor de mis hijos, sus abrazos, sus besos, un mechón de pelo desparramándose por su frente, un gesto o dos, sus risas…siempre.
Pero volvamos a la peli. Título: “It´s complicated”, o su amable traducción en la línea aérea en que la ví: “No es tan fácil”, que no está nada mal para lo que se viene después y la inevitable traición que significan todas las traducciones, especialmente las del séptimo arte. Igual, la peli se hizo famosa por un espantoso título de fantasía: “Durmiendo con mi ex”, que ya no traduce sino lastima horriblemente por la absurda simplificación del mensaje, todo lo que la película ofrece después. En fín, no voy a quejarme ahora de estas cosillas.
Pero de lo que no cabe duda a lo largo de su argumento, es que efectivamente a cierta edad, y frente a ciertas situaciones, la frase más inteligente que podemos acuñar es esa: Es complicado, y hamacarnos en el jardín como lo hacen Meryl Streep y Alec Baldwin, en un pas de deux realmente muy bueno.
La película es una comedia, y la verdad que lo es, pero de ese tipo de comedias inteligentes y bien pensadas para hacerte reír sin que se te desarticule la mandíbula o tengas que salir corriendo al excusado. Te reís, pero también te conmueve y te identifica con sentimientos y sensaciones que justamente por eso te hacen sonreír con un toquecito de melancolía. O sea, comedia de las buenas.
La trama es bastante sencilla ( otro acierto) y a través de su tejido te va llevando por la historia de hijos graduándose o preparando su boda, parejas rotas que siguen unidas, divorcios poco resueltos ya sea por haberse anticipado o retrasado demasiado. Nada ajeno a la realidad. Y ahí radica lo bueno: recursos simples para entrar y salir de las emociones, de los desencuentros, de las sensaciones, de los deseos, de lo que hubo que reprimir por necesidad y vuelve, de lo que definitivamente tiene que irse, tiene que “lavarse” ( decime si la lluvia casi al final no te lo sugiere) para que vuelva a girar la rueda. Y todo bien, suavecito, lindo.
Aparte de que me gustó la peli, la verdad es que verla a Meryl Streep tan hermosa en su madurez, tan a cara lavada en su actuación es un placer en sí mismo. Y me hizo sentir bien de mi propia madurez, a decir verdad, me confirmó que estoy en el mejor momento de mi vida ( sepan perdonar pero así lo vivo, no es presumir, aunque mi hija V lo piense cuando lea esto).
Hay un momento en que Alec Baldwin le dice que lo que más le gusta de ella es su edad.
Imaginate, ¡no está nada mal que te digan eso!
Gracias Alec.

2010-09-03T22:00:00.004-03:00

Para mis queridas Milenius y Abru

Ayyyyy, ¿Cómo no volver? Ahí aparecen esas dos brujas divinas que yo pensé que ya se habían olvidado de moi. Falta que aparezca el Gusplanet y...bingo!.
Qué año, este año. No faltó nada! Mucho laburo, muchos viajes, muchas conferencias, mucho dolor, mucha esperanza, muchos desencuentros, mucho hijo, mucho pensamiento vago. mucho silencio.
En fín, un almanaque de sensaciones.Como esos que le gustaban a Julio.
Cambios de piel
Amaneceres de frio y desazón
Tardes en busca del mejor refugio "contra" la bronca
Pocos mates, bastante café
Demasiado pan
Buenos vinos
Kilos de más
Un desfile de gente...mucha, muchísima gente
Sonidos
Ruido
Canciones
Muchos kilómetros
Pocos amigos
Soledad
Soledad
Más soledad
Lugares
Aromas
Muchos papers
Poca literatura
Nada de cine
Dulces escasos
Tormentas
Caminos
Toneladas de cansancio
Y ahora...
Paz
Paz
Sólo eso.

Un nuevo amigo de dos millones de años

2010-04-11T17:45:00.002-03:00

Matthew y su amigo del pasado se encontraron.
La historia tiene varios aspectos bellísimos.
El primero es el de la serendipidad, o sea el hallazgo o descubrimiento de algo, en el proceso de búsqueda de otras cosas diferentes. En este caso, la definición pura escapa un poco de la realidad: Matthew, tal vez no buscaba nada, solo correteaba en una mañana soleada con su perro Tau, pero sí encuentra algo que no buscaba conscientemente. La inversa, tal vez sea posible ( y yo creo que sí, por la belleza que lleva implícita) y entonces cabe pensar, que ese otro niño, cansado de un sueño de millones de años, sí los estaba buscando a Matthew y a Tau para jugar. El no deseaba a nadie más. El buscaba a Matthew, porque Matthew era el indicado…por muchas razones.
El segundo aspecto fantástico lo lleva el nombre del perro: Tau. El nombre de un agujero negro, una región del espacio-tiempo de la que ninguna partícula, ni tan siquiera los fotones de luz, puede escapar.
Matthew y su amigo del pasado no iban a escapar del encuentro. Había una región, un momento, un instante, que el universo les había reservado. Quién sabe cómo y cuándo esa cita estaba definida.
Matthew tropezó, seguramente sintió algún dolor y hasta maldijo en su idioma de niño aquél traspiés. Tau debe haberse acercado a olisquear, a constatar la seriedad de la caída, el estado de su amigo y la irreverente forma del obstáculo. Y entonces… acontece la magia: dos millones de años después, aquel niño de la edad de Matthew lo llama para jugar. Una de las cosas que más admiro de los niños es la enorme capacidad de búsqueda y encuentro que poseen: bastan pocas cosas para establecer vínculos: una mirada, una sonrisa, una mueca, un juguete en común, un deseo…un fósil.
Creo que nadie puede dudar que después de dos millones de años, un niño despierte y simplemente quiera jugar con otro de su edad.
Y si bien la historia podría terminar aquí, su encanto, su delicada belleza, no lo permite.
Lee R Berger, paleoantropólogo norteamericano, padre de Matthew, había dedicado veinte años de su vida a la búsqueda de homínidos a solo una sierra de distancia del lugar. Esta región, al norte de Johannesburgo ha sido un paraíso para la búsqueda de fósiles desde los años 30.
Pero el mundo de los niños, todos lo sabemos, es misterioso y extravagante. Ellos tienen códigos que resultan indescifrables para los adultos. Matthew y su amigo del pasado los tenían, sin saberlo.
Matthew conocía el idioma de los sueños de su padre, lo conocía y lo amaba, con la incondicionalidad con que aman nuestros hijos nuestras propias extravagancias y sueños. Entonces llevó su tesoro, los restos de su nuevo amigo, al abrigo de las manos de su padre. Ese tesoro resumía la vida de un niño, como él, de su misma estatura, muerto a su misma edad.
Matthew había abierto, sin más ligereza que la del juego, una puerta en el viejo y conocido laberinto de la evolución. Su amigo, aún sin nombre, se había acercado con el secreto de su propia especie. Dos millones de años, ahora…los acercaban.
Aún hay más belleza en este relato: Matthew, que es un nombre bíblico, significa regalo de Dios, y para San Francisco de Asís, la señal de la Tau era con la que sellaba sus cartas y marcaba las paredes de su celda. Para él, al igual que la cruz, era el signo de la salvación y la redención.
Quienes creen, y yo entre ellos, podemos también pensar, que algo de la esencia Divina
quiso ser parte de esta aventura.
“Dios no juega a los dados con el hombre”, lo dijo Einstein…yo sólo lo recuerdo.

Palpita la multitud

2010-04-07T21:46:00.002-03:00

Vivo cerca de la cancha. O sea, de un estadio donde la gente grita, se transpira de pies a cabeza ( cuando llueve se moja igual pero por causas “extrínsecas” a la anatomía), se morfa un montón de grasas dañinas, se pasa los tetra brick con el ceremonial de un sacramento, putea, llora, se ríe a carcajadas, se insulta, sopla cornetas, flamea estandartes, se come las uñas y los “pellejitos”, se arranca algunos mechones de pelo, se besa, se abraza, se persigna, cierra los ojos, implora, desea, se agita, se… entiende.
Hoy la muchedumbre suena a lo lejos. Está brava la cosa, puedo decir, sin temor a ser metafórica, que late al unísono. Imagino los tablones repiqueteando con varios tornillos desparramados por el aire denso. Hay “vida” en el aire…mucha vida.
Me sonrío. Paro la oreja para meterme más entre la multitud, para captar aromas ( aunque, claro, no del todo sanos y de buenas costumbres). No me importa. El sonido de la algarabía y la muchedumbre me da la sensación de estar viva. Trato de reconocer la melodía que canturrea y que el oleaje de la distancia me devuelve como un ronroneo.
No desearía estar en la cancha.
Me gusta estar aquí, espiando sin ver, desempolvando mi angustia sin quebrar la armonía de una fiesta en la que jamás estaría invitada.
Dale campeón, dale campeón!!

Play it again, Sam

2010-03-21T14:40:00.009-03:00

Me gustan los días de lluvia. Sólo lluvia, eh, el frío me poné violeta.

Hoy llueve y me lleno de esa fragancia especial de las lluvias sobre el verde, entre los adoquines, cayendo monótona desde los desagues.

Siempre recuerdo otras lluvias, tantas otras que han merecido el galardón del recuerdo... algunas en soledad, otras con la buena compañía de otras almas.

Ahora, en esta lluvia, lo estoy escuchando a Drexler, que me canta tan suavecito que hasta me puedo dormir hamacándome con sus palabras. Pienso en todas las lluvias que poblaron mi niñez, ese espacio para el que todo tiene espacio suficiente. Cuando era adolescente y la lluvia caía copiosa como hoy me gustaba escuchar al Nano y sus chopos. Leía poetas latinoamericanos y suspiraba de tanto en tanto para darle lugar a todos mis sueños.

Hoy la lluvia me trae a Sam Shepard, por bueno y querido.

A ver si me entendés:

Si todavía rodaras por aquí

Te tomaría

Te sacudiría por las rodillas

Te soplaría aire caliente en ambas orejas

Tú que podías escribir como una Pantera

Todo lo que se te metiera en las venas

Qué clase de verde sangre

Te arrastró a tu destino

Si todavía rondaras por aquí

Te desgarraría hasta meterme en tu miedo

Te lo arrancaría

Para que colgara como un pellejo

Como jirones de miedo

Te daría la vuelta

Te pondría de cara al viento

Doblaría tu espalda sobre mi rodilla

Masticaría tu nuca

Hasta que abrieras tu boca a esta vida

31/1/80. Homestead Valley, Ca

Y te lo dedico a vos, a mi amigo anochecido, al que sabe que hay que poner fuerza y seguir, seguir con una plan, con un mapa...sin brújula, pero con mucho instinto.

Fideos Mediterráneos

2010-03-21T14:22:00.006-03:00

Mirá, yo te voy a explicar como se hace esta pasta….tan, pero tan facilonga y exquisita.

Primero…lo que viene antes, o sea…los ingredientes:

Penne rigati o mostacholes.

Tomatitos cherry
Verdeo
Puerros
Dientes de ajo sin pelar
Especias frescas: orégano, romero, tomillo
Panceta ( o bacon si andás por otras latitudes)
3 o 4 anchoitas en aceite
Un buen extracto de tomates o tomato pesto
Manteca
Aceite de oliva ( bastante)

Agregados prescindibles ( pero si lo tenés, mejor)
Champis, berenjenas cortadas en cubos pequeños ( y “des”amargadas previamente con sal gruesa ), aceitunas negras o verdes, mejillones.

Ahí vamos…

Cortás los cherry, el verdeo y los puerros bien chiquititos ( pero no los piques, porfa!!!!!). Los disponés en una asadera con un fondito de oliva, le ubicás las hierbas frescas y los rociás con abundante oliva.

Esto se va al horno de gas o al hornillo eléctrico, 20 minutos.

Poné los fideos a hervir… como siempre.

Cuando están por llegar al dente, disponé en una olla o sartén grandota ( profunda) mantequita, un chorro de aceite para que no se queme y ahí echas las anchoitas picadas, pelás los ajos asados y los hacés puré y la panceta en tiritas superfinas con los agregados prescindibles.

Cuando ya están echando un aroma matador, le agregás todas las verduritas asadas y una cucharadita de té del extracto de tomates. Mezclá todo con ganas, colá los fideos y echalos a la salsita y revolvé hasta que se hayan impregnado bien de esta magia.

Emplatá, descorchá un Malbec o un Pinot Noir, rayá abundante provolone o sardo y servite el primer plato PARA VOS, porque después… no hay tu tía.

Las fotos son de V, la única, la inigualable fotógrafa parisina

La metamorfosis materna

2010-03-15T23:04:00.005-03:00

A cada cual su turno y su parte.

Hace unos días, en Costa Rica, aprendí que a las tortas, se le dice queque, y adoré esa palabra tan simple y tan dulce... como son las tortas!!.

Hoy he sido el queque de mis hijos.

Mi maternidad está radiante en las mañanas, soy como un gran útero caminante, danzante. A las seis de la tarde, me duelen todas las articulaciones y la palabra "mami" me taladra el lóbulo frontal cual daga siniestra en manos de un inquisidor. Sin embargo, le doy un poco más de piola al barrilete y sigo remontando.

Hoy los fui a buscar a sus clases de inglés. Ahí sale la estampida con cuadernos, cartucheras y gritería a desplomarse sin piedad por las butacas de mi auto recién lavado.

_Qué les parece si nos vamos a " Don Tata" y nos armamos una picadita?_ El SI, suena poderoso como la jura de la bandera.

Entramos a la charcutería ( qué palabrita!!) y empiezan a desperdigarse por los diferentes anaqueles: V pide milancito y queso azul, M, pepinitos, T anda inspeccionando bolsas de nachos ( puajj), C acompaña las elecciones de los hermanos con voluptuosa algarabía.

Cuando me toca pagar la cuenta los quiero reventar, pero me contengo por eso de que " la culpa no es del chancho sino del que les da de comer", no?.

Volvemos al auto con los tesoros. Ya es de noche, abrimos las ventanillas para que el viento nos despeine y escuchamos esa música espantosa que a ellos les encanta. Ellos cantan, comentan, se empujan y rien a carcajadas, mientras yo pido silencio y los amenazo con que voy a chocar si no se callan.

Pero todo es en vano.

Cuando a uno le toca hacer de queque, despierta queque y anochece queque.

Algo así como el pobre Gregorio Samsa, pero en vez de cucaracha...queque.

Aquí estoy...una vez más

2010-03-14T22:18:00.003-03:00

Al fín, después de dos semanas por fuera, he pisado esta tierra, que es la de mis hijos, la de mi tarea, la de mis afectos.
Bendigo una y mil veces a la vida, “que me ha dado tanto”, a veces mucho más de lo que mi mezquina razón puede celebrar.
Andar por tierras diversas, conocer otras culturas, los latidos de otras latitudes.
Y siempre ese sabor de la tarea cumplida, y bien, con el calor de esa gente que va formando parte de mi ruta.
Pero volver, siempre es y será una fiesta.
Me espera ese sabor remolón de un barrio en domingos. La algarabía de esos cuatro fantásticos.
No sé de un lugar que tenga más identidad que el de estas calles, la forma informe y sagrada de los árboles que despiertan de un verde distinto en cada estación. Volver, también me reserva el placer de pisar nuevamente esos territorios que dejo atrás, con un sabor dulce, maravilloso.
Volver a este blog, también me da calor.
Estos viajes me han acercado a escritores amados. Y cada vez que piso los Estados Unidos, está la voz de Sam Shepard o de William Carlos Williams que me susurran palabras, tempranamente aprendidas.

Escribía a mi amigo C, antes de volver:

Cómo decirte...me encuentro en una calle muy transitada, con tráfico en ambas direcciones, semáforos un poco enloquecidos, bocinas, polución, neones furiosos, carteles pegoteados y descascarados que me hablan a medias desde su pasado reciente.

No entiendo bien hacia dónde va la brújula, y es que no es una, son varias y todas marcan su norte en distintos sentidos. La mayoría de las veces no las necesito y casi siempre las recuerdo cuando las siento poblar el fondo de los bolsillos, casi podría afirmar que las he olvidado...o ellas a mi.

El panorama me recuerda mucho algunas imágenes de "perdidos en Tokio", excelente y desoladora crónica de hasta donde puede calar la soledad.

Esta vida itinerante en que se ha convertido mi vida es ahora más tangible, y lo veo en la familiaridad de los rostros que me miran desde diferentes latitudes. Para estas personas, estos amigos que se van desperdigando por diferentes terruños y culturas, yo soy algo así como la "vieja amiga" que siempre está llegando de tanto en tanto. Sin embargo, ellos me reciben con familiaridad. Ya no soy un viajero ocasional, sino más bien, algo parecido a esas primas que vienen de lejos, cada tanto, a llenarse de un poco de sus vidas. Es curioso, cuando vuelvo a verlos luego de meses, o años, me siento muy bien, los observo y me siento parte de sus historias, de su paso por la mía, y encuentro placer en este tipo de relaciones efímeras, esa lejanía me hace sentir muy a gusto. Entonces me doy cuenta que estoy entrando en una cierta complicidad con este estilo de vida.

Habrá que seguir caminando, como el pobrecito Bill Murray, por las fluorescentes calles del Tokio asesino.

Así de simple…o no.

¡Mirá qué Malfattis!

2010-02-28T09:03:00.005-03:00

El domingo pasado me agarró esa cosa petronesca que me agarra cuando ando medio transparente ( en ese caso andaba así por una bronca laboral, que si bien ya se me fue limando, aún me persiste un pó) y empezé a cacerolear desde temprano.

El resultado fueron estos malfatti de calabaza y espinaca que nos manducamos en familia.

La verdad es que estaban buenísimos, muy suaves ( porque casi no llevan harina, comparados con los ñoquis-bodoques) y la salsita la preparamos en colaboración con mi hijito gourmet M.

Hoy ando bastante bien de humor ( al menos para los años que tengo y las cosas que pasan en el mundo), así que no pienso cocinar para apaciguar las fieras interiores sino "per puro piacere", por lo cual, en el próximo post, les cuento la receta de hoy, y se las muestro con la ayuda de V, quien ha descubierto en la fotografía un nuevo camino a la fama.

Si no me creés, mirala... juná la pose con los anteojitos!

Sí, es pasta, claro, de nuevo pasta. Al fin y al cabo...¿Qué día es hoy?

El tiempo de V

2010-02-21T22:04:00.003-03:00

Cuando V llegó a mi vida, yo sentí que eso le estaba pasando a otra, no a mí.
Ese yo que yo había sido hasta ese momento estaba olvidado, se había disuelto en el aire. Ahora una mujer despertaba a una realidad diferente. Allí estaba ella.
Yo la miraba con asombro, y tal vez, con un poco de temor. Ella respiraba suavemente y se estremecía un poco cuando yo apoyaba mis labios sobre su piel rosada y suave. Cada vez que se movía o bostezaba yo me sentía más ajena a mi misma. Ese pequeño ser me despersonalizaba, me volvía translúcida. Ella era la dueña de todo el tiempo, mi tiempo había quedado muy atrás. Estaba más del lado de la sombra que de la luz. Mis espacios se volvían cada vez más minúsculos, mis movimientos dependían de sus coordenadas. Ella era mi dueña.
Dormía cuando ella dormía, y despertaba sobresaltada cuando ella cambiaba de posición y se arrepollaba en sus mantitas.
Vigilaba los vaivenes de su respiración, velaba por su sueño, acomodaba mi cuerpo pesado y lento a la marcha de sirena remolona que ella me dictaba.
Yo era su doncella, su súbdito, su esclava.
Ella era la reina.
Cuando abría los ojos en las mañanas y me llamaba con la mirada, yo sentía que nada y nadie en el mundo podía darme tanta felicidad, tanta plenitud. Entonces la acomodaba en mi pecho y sentía el placer de su boquita tironeando para sacar hasta la última gota, y finalmente ese estado de nirvana en el que se sumía satisfecha. Yo seguía el contorno de su rostro con mis dedos, la tibieza de sus párpados cerrados, el calor húmedo de sus labios ligeramente entreabiertos. Cerraba los ojos y la acunaba con las mismas viejas notas aprendidas en los brazos de mi propia infancia.
Así crecimos… acunándonos. Yo a ella, ella a mí.
Aún hoy, cuando ella está velozmente entrando en su adolescencia, solemos acunarnos.
A mí, sentirla contra mi cuerpo me da una paz que no puedo encontrar en ninguna parte.
A ella, no sé, pero intuyo que también le da paz, le da calor, le debe traer algún vestigio de recuerdo de aquel tiempo silencioso y eterno.
Estoy muy orgullosa de mi hija, la veo crecer y cambiar sus colores con la gracia de las mariposas, construir sus laberintos con la laboriosa y tenue sagacidad de la araña, la oigo deslizarse por sus pensamientos con la belleza de la gacela y la clara luz del amanecer.
Me nutro de sus palabras, de sus bromas, de su risa.
La siento amar a sus hermanos y protegerlos como una fiera dispuesta a todo.
Todavía me gusta ver el vaivén de su pecho cuando duerme.
Me gusta mirarla mirar, y entrar en su mundo, cuando ella me invita.

Paella calentita, malbec y corazón contento

2010-02-20T22:32:00.005-03:00

Una de mis especialidades es la paella. Es curioso, no se si me gusta tanto comerla como prepararla y ver como la saborean los otros.
Es una receta rara, ¿En qué sentido, rara?, por el hecho de que los preparativos son mucho más importantes que la preparación, que, dicho sea de paso, es bastante mensa.
Aquí va, para todos los corazones solitarios, mi versión de la paella.

Primero, lo primero ( OCVIO): Ingredientes:

Cebolla blanca o naranja
Cebolla de verdeo
Puerros
Ajos
Morrón colorado
Champignones
Especias frescas
Azafrán CARITO, lamentablemente, Español
Vino blanco. A mi me gusta el chablis
Caldo de pescado
Mariscos ( a gusto y piacere)
Salmón
Calamares
Arroz de grano gordo
Pimienta negra, sal, coriandro y gengibre

Primero lavás toda la verdurita y la acomodás así, para sentir que estás en otra dimensión. Mientras hacés esto, te podés tomar un tequilita.

La previa: Caldo de pescado: le pedís al pescador que te regale una cabeza de pescado. Como el mio es muy gourmet, me regaló una de salmón. Preparás un caldo con la cabeza de pescado ( decapitada), verduritas, zanahoria y un caldito de verduras. Una hora mas o menos.
Los calamares los hervís con ajo y laurel, y los sacás cuando estan rosados, los cortás medianos y reservás.

Después picás la cebolla, el puerro, el ají y el verdeo. Preparás la paellera con aceite de oliva y manteca y salteás todo.

Agregás el arroz y lo dejas transparentar.
Le vas echando caldo de pescado. Cuando el arroz está a medio punto, le echás los calamares y una cucharada de caldo en la que disolviste el azafrán. Esperá diez o quince minutos y le agregás los mariscos. Yo le pongo mejillones, berberechos y langostinos.

Ahora, le ponés los champignones fileteados.
El salmón lo salteas con ajo y manteca un poquito y se lo agregás.
Ahora, le agregás unas copas generosas de vino blanco
Seguí echando caldo hasta que el arroz esté a punto. Yo entre medio le agrego copetitos de manteca y aceite de oliva. Ponele todas las especias frescas; en este caso: orégano, romero, curry y tomillo.
Y entonces, cuando los granitos de arroz estén a punto punto, listo.
Emplatás.
Para acompañar, te recomiendo pan de campo horneado con aceite de oliva y oregano.

Y bueno, así es, de fácil y linda la paella.

Muchos aconsejan acompañar con vino blanco. Para mi, un rosado de malbec o directamente un malbec bien temperado es lo mejor.

Tengo que aclarar que esta vez, las fotos son de V, que dice que va a ser fotógrafa y se va a ir a vivir a París para trabajar en una revista con una amiga que va a a ser la periodista de la misma.

Yo era el sol

2010-02-20T14:57:00.005-03:00

T tuvo un sueño.

Un sueño maravilloso.

..."Mamá, soñé que yo era el sol, y que le llevaba luz y calor a todos, especialmente a los chicos y a la gente pobre, y ellos me pedían cada vez más calor, para no morirse, y yo se los daba, yo sentía que se lo tenía que dar, aunque también sentía que cada vez me quemaba más, sentía que ardía y que me estaba muriendo por darles todo el calor a los otros. Al final me moría"

Esa mañana mientras me lo contaba y yo lo acariciaba me dí cuenta que tenía fiebre.

¡Vaya metáfora para un síntoma tan vulgar!

Mi amigo C

2009-12-25T22:14:00.011-03:00

Conocí a C hace siete años. Entonces, él era mi profesor de estadística. Reconocí de inmediato su perfil erudito. Era una época en la que la inteligencia pura me maravillaba mucho más que ahora. Era (y lo es aún, pero ahora es mi amigo y eso cambia las coordenadas) una personilla malhumorada, poco proclive a la sonrisa, afecto a la verborragia ( esto no ha cambiado NADA) y más allá de todo y sobre todo, un excelente docente. Solo una persona con estas características pudo haber despertado en mí el deseo de saber cada día más, de enfrentarme a mis limitaciones con un empeño de superación capaz de derrumbar todas las barreras. Es un provocador, un generador de "urgencia" por saber más, un inductor de objetivos y metas, un maestro. Pocas cosas para C son más sagradas en su vida que su amor por la docencia, me atrevo a decir que sólo una, su amor por su familia. La enseñanza es para él una razón de existir, tal vez la más cierta desde temparana edad, un sino, uno de sus karmas. Podés sentir su entrega cuando lo escuchás dar sus clases, en ese momento él está ahí, y en ninguna otra parte, y sentís el placer que él trasmite conforme va argumentando sus temas.

Una de las cosas que más disfruto de la vida, es generar un vínculo afectivo con mis maestros. Tengo la enorme fortuna de que esto se haya producido invariablemente en mis dos especialidades. Seguir la relación con ellos, pero pasada la etapa del alumnado, ya desde la amistad, es uno de mis grandes placeres y algo que enseño y comparto con mis hijos. Porque entonces, después que dejan su rol de "calificadores" empezamos a compartir la vida, empezamos a intercambiar sensaciones, formas de pensamiento, y vamos construyendo un vínculo en el que el afecto y la familiaridad alimentan la admiración y la hacen mucho más poderosa.

De todos modos, la amistad de C no fue tan sencilla desde un principio, imagino que porque ambos somos seres complicados y de carácter. Me costó bastante tener su confianza y lograr un espacio en su apretado mundo interior. Aún construyo ese espacio, y no es fácil, nada que venga de él es sencillo, será por eso que lo quiero tanto, por esa cosa laberíntica de su personalidad y de su afecto. Penetrar en sus pensamientos es algo que me provoca alegría. Es muy lindo tener ese sedimento cuando estás con alguien, sentir que llenó tu corazón de alegría. Creo que es la condición que marca el sentido de la amistad, la alegría que te queda cuando solo queda el recuerdo.

Algo especialmente valorado por mí es nuestra "amistad epistolar". Hace ya un par de años que compartimos historias de vida, pensamientos, escritores y demás yerbas cotidianas en nuestros mails. A mi, es sabido, me gusta mucho escribir y él estimula muchísimo este hábito. De estos intercambios, ha despertado mi interés por algunos filósofos y autores que desconocía, he aprendido sobre ciertos personajes maravillosos, he vuelto a leer a poetas un tanto olvidados, y he aprendido a deleitarme de plumas como la de Borges. De él aprendí ciertas historias absurdas que jura que son verdaderas pero que yo disfruto más pensando que las ha inventado y me las cuenta para alivianar mis momentos difíciles. Hay una de Anatole France que él sabe que me gusta mucho y cuando puedo, le pido que me la cuente de nuevo, aún a sabiendas de que yo pienso que la ha inventado toda. Me hace reir, y esto es muy bueno.

Pero lo mejor de este ser, es su sensibilidad. Detrás de esa oscura personalidad se guarda un ser de una sensibilidad exquisita. Esto es lo que lo trasciende como amigo y lo hace mi hermano. Y es que C, representa para mí, el hermano con el que siempre soñé. Y esto es un sentimiento relativamente reciente. Siento que aunque pasen los años, las estaciones se sucedan en su fuga repetida y la historia vaya tejiendo sus tramas, él estará allí velando por mi. No importa dónde, a cuánta distancia, él está siempre y lo estará sin exepción. Su incondicionalidad es tal vez la expresión más absoluta de su amistad. Y esto es parte de su sustancia, C es incondicional para todos aquellos que quiere. Este es su don.

Ya no puedo decir más. Por supuesto que siento que todo lo que he escrito es poco y no lo representa, pero tengo mis limitaciones y esto es lo que puedo, al menos hoy.

La mejor manera que encuentro para cerrar esta entrada es con sus palabras.

Este es el último mail que recibí de él. Siento que es bellísimo y me hace feliz compartirlo.

..."Leí estos días una antología poética de Miguel Hernández. Murió cerca de los 40 años y lo asocio a la definición de "lo vital". Era la vida misma escribiendo. Descontrolada, imposible, inefable, formidable, tenue, frágil, indestructible. Todo a la vez. Escribió en los muros de la cárcel donde murió durante la dictadura de Franco:
"Adiós, hermanos, camaradas y amigos
Despedidme del sol y de los trigos"

Sus elegías son perfectas: sólo alguien que amara tanto la vida pudo describir así la pena por la muerte de algunos de sus seres queridos.

No sé por qué he vuelto a leerlo. Siempre me hizo sentir en falta. Alguien tan vivo pone siempre en duda el nivel de nuestros lances con la vida: en lo personal, me da envidia y me hace sentir muerto. No es muerto quizá la mejor palabra: la imagen es la del frío glacial de la razón (el acero quirúrgico) -la "razón de mi vida", mi yo-, contra el fuego de unos leños en una hoguera que calienta, pero que puede carbonizar. No le perdono que me haga sentir así. Y sin embargo...

¿Qué haremos? Comenzaremos un nuevo año. En mi caso, el número 48 de vida en la tierra (el "muerto que habla"!). Nada será sustancialmente distinto: y sin embargo, renovaremos la fe. Qué palabra terrible: Fe. Virtud teologal. La convicción de aquello que no es evidente. Tendremos también la duda, como plantea Sabina: "tenemos la duda y la fe, sumo y sigo...". Con estas dos herramientas, caminaremos hacia una extinción personal cada vez más cercana. Acumulando deudas con nosotros mismos y con los otros, y detritos mitocondriales cada vez más difíciles de ocultar.

Y sin embargo... Sin embargo, somos la naturaleza. Y, Deus sive natura, somos Dios. La Navidad hace renacer en mí la fe en la metafísica de Spinoza, la metafísica de mi Abuelo, que nunca oyó hablar del Judío Maldito, del Sabio de Nietsche. Como toda fe, terrible y consoladora. Y desoladora.

Como el muérdago que, al fin y al cabo, pincha y debe pinchar. Porque esa es su esencia. Que ni los besos debajo de su sombra pueden cambiar."

Una y mil veces, sencillamente, gracias.

Good morning sunshine

2009-12-22T21:02:00.003-03:00

¡¡¡Ahhh!!!!. Recibir regalos me encanta, me doblega, me fascina y me supera!... me emociona muchísimo.

Hoy volví del laburo, que como saben cambió de lugar físico y entonces Cirita meta con el autito tres horas y media entre ida y vuelta. Pero, en fín, el autito y yo teníamos una "asignatura pendiente", y la estamos saldando. Como les decía, volví de la travesía a tierras ignotas y después de rebolear los zapatos me acerco a la mesa del living, y descubro los "tesoros" que me envió desde Mexico mi adorada amiga V. El corazón se me estrujó como una esponja marina y allí me quedé prendada de mis regalos. Latas de cochinita pibil marca "chata" para los tacos de mis hijitos ( no es maravilloso el nombre?!), adobo de achiote y .... cha, cha , channn: un fabuloso cuaderno de papel reciclado con la foto de Frida y una litografía!!!!!!!!!!!!!. El cuaderno fue elegido por A, esposo de V, que también sabe de mi "fridomanía". En el freezer estaba el otro regalo: una botella de dorado tequila.

Mi querida, querida amiga del alma: Gracias!!!!!. Y gracias A, por tan buena elección.

Cuando le conté a V ( que está de pensionista en casa de los abuelos) que tenía un cuaderno nuevo, me dijo: " Bueno, má, otro más para tu colección de cuadernos en blanco". Y la verdad es que tiene razón, los compro, me los regalan y cuando voy a usarlos, me da penita y los dejo sin escribir nada.

Pero en este caso, me propuse que este cuaderno y sus hermosas páginas grises, serán el espacio que voy a llenar con las vivencias de una nueva etapa de mi vida.

He dejado otra muda. Este último mes de vida ha sido largo como un año, pero aquí estoy, una vez más, "plantando mi manzano".

Es maravilloso descubrirse después de un cambio de muda. La piel se siente diferente, los huesos se reacomodan para iniciar el trayecto, y aparecen brújulas por todas partes.

El cielo se abre más diáfano, la noche se vuelve más complice y las horas más lentas.

Comienzo a recorrer las páginas de una nueva etapa.

Frida, una vez más, me acompaña.

Gracias V, te quiero mucho.

Soñar... ¡qué lindo!

2009-12-18T23:24:00.003-03:00

http://www.youtube.com/watch?v=3Xgs5apOfXk

Este video está dedicado a (prepárense):

Claudio, la Pulga, Andrea, Gis, Gus, Annie, Roby, Edgar, Flor, Abru, Milenius, Gus Planet, Un Servidor, YoSusan, Tati, Bler, Vane, Dani, Nico, Alfred, Merce, Montse, Tere, Tía Morita, Jorge A y Ana, Verito, Carol, Nélida, Pedro, Dorys, Oscar, Guga, David, Angélica, Franco, Jorge B, Edgardo, María Luisa, Rubén, Gustavo I.

Y todos los que poblaron mi vida en algún momento y me llenaron de su magia, sus ideas, sus risas, sus sueños, sus amores, sus miserias, sencillamente…su vida.

¡¡¡¡¡¡¡¡Gracias!!!!!!!!!!!!

A todos, a los que están y a los que ya pasaron, y siguen estando.

Cuando calienta el sol...

2009-12-18T16:49:00.002-03:00

Y sí, se viene el verano aquí en Ciudad Gótica.
Empieza a hacer “calor” de verdad, las mañanas soleadas dan ganas de saltar de la cama y tomarse un juguito de pomelo bien helado, de salir a correr, de tomar un poco de color en esa piel amarillenta que te dejó un invierno perruno y una primavera inestable.
Huele a jazmines por todas partes y el verde es de un esplendor manifiesto. Por la tarde uno espera la brisa a la caída del sol, y entonces se acomoda en una reposera en el patio y lee mucho, con más ganas, con ganas de que la luz no se termine porque se siente tan bien estar allí, rodeada de plantas recién regadas y de hijos que juegan con poca ropa y en patas, y uno NO TIENE PORQUE PREOCUPARSE de que estén desabrigados, de que salgan en patas o con los pelos mojados, porque ya no le cuelgan los mocos, ni tienen angina, ni fiebre, ni tos, ni ninguna peste por la cual sentirse afligido si desobedecen a las instrucciones precisas de cuidarse.
Se terminaron las clases, y con ello, las angustias por los exámenes y las tareas, los útiles que se pierden invariablemente de un día para otro y vuelven inútiles a las cartucheras, el uniforme que tienen que usar al otro día y no se llega a secar porque hace cinco días que llueve y se estamparon el menú de tres días en él. Y la libreta de notas, y los materiales de plástica que podrían ambientar una peli de Stanley Kubrick, que te salen un huevo y terminan la mitad en la basura.
Con el calor llegan los helados, las frutas de estación, la ensalada rusa y el vitel toné, los licuados y la chocolatada fría ( qué bendición!!, ya no hay que limpiar el microondas cuando se te pasó de caliente y salió eyectada a 3000 rpm). Y lo mejor es que ya no tenés que repetir veintiocho veces que se vayan a dormir porque al otro día no los levantás ni con una grúa, porque al otro día si duermen más es mejor, entonces si se quedan hasta las 3 de la mañana mirando la tele o jugando en la compu o armando legos o boludeando con Indi, ESTÁ BÁRBARO!!!!!!.
Con el calor vuelvo a tener más ganas de leer literatura y de escribir y ya no me siento traumada si no leí el último artículo de la especialidad.
Hace calor, che…no me jodan.

Toma de mi todo

2009-12-14T23:32:00.002-03:00

La vida te da sorpresas… sorpresas te da la vida.
Tengo 45 años y soy una mujer LIBRE.
Hace 48 horas, no hubiera podido afirmarlo, pero … el tiempo pasa y nos vamos poniendo tensos ( lo de viejos se lo dejo al autor de la canción). Víctor Heredia dijo algo parecido cuando habló de su esperma urgente. Recuerdo que cuando escuché por primera vez esta canción, dije: Mierda, que afirmación tan atrevida (entendiendo por atrevida una exaltación de la declaración y no un comentario pacato).
La verdad es que en las últimas 48 horas me “cociné en mi caldo”. O sea, reflexión, un poco de acción y mucho más de reacción. Resultado: tengo algo urgente que no viene a ser esperma, sino sangre.
Soy una mujer sanguínea. Soy ariana, dragón: único bicho quimérico del horóscopo chino.
Amo la vida, amo el conocimiento, parí cuatro bellas personitas que llevan mi firma.
Tengo pocos miedos…solo algunos atardeceres aciagos.
Me mimetizo con todo lo verde… doy la cara al sol.
Adoro la tierra que mis pies revelan con cada paso. Conozco la sombra.
Sé llorar con grandeza y lamer las heridas en mis cuevas amadas.
Me enamora el rayo y aprendí a beber la lluvia. Soy un poco infantil…sin perder mi instinto de hembra guardiana.
Cabalgo la espesura… me alimenta la noche.
Soy yo…y me siento única.

Cambio de ruta

2009-12-06T00:05:00.001-03:00

Caminante, no hay camino…se hace camino al andar.

Estoy andando.

El viernes pasado ha sido un día de ceremonias. He cerrado una de las etapas más lindas de mi vida laboral. No es fácil decir esto, pero tampoco trágico.
Durante cinco largos años estuve entregada a un trabajo intenso y voraz, y digo esto último, porque me siento orgullosa de todo lo que he logrado durante ese tiempo. Esa voracidad del laburo, fue mutua. Alimentarse del trabajo cotidiano, y no hablo del alimento salarial, sino del otro, del intelectual, que es el que más vale a la hora del silencio, es lo más maravilloso que le puede pasar a una persona. Y esto, me pasó a mí. Fueron cinco años de un trabajo intensísimo, sin horarios, un trabajo que me permitió descubrir la creatividad de la que era capaz, que me acercó a personas y personalidades varias, que me dejó ser libre y desarrollar todas mis capacidades. Lo digo con un enorme orgullo. Fui una abeja en su panal, y hoy, cuando llega la hora del cierre, me siento aún más orgullosa.
Generalmente, cuando se llega a este punto, suele haber cierto grado de zozobra. Nada de eso hay en mi caso.
El viernes comencé mi día recorriendo los lugares de rutina, era un hermoso día de sol que me invitaba a un último ritual: las calles, los cafés, los pequeños comercios aledaños, las vías del tren. Recordé aquellos primeros días, ese café con “una” medialuna que me tomaba en la confitería Ritz, antes de entrar. Allí me armaba la agenda del día, garabateaba ideas, hacía coincidir horarios.
Reviví la primera entrada a aquellas oficinas. También era un día de sol y estaba ansiosa porque presentía que allí había un comienzo. Recuerdo que mientras esperaba para la entrevista, mi mirada se quedó suspendida de un jardín de invierno que centraba las oficinas. Algo dentro mío me decía que allí, en aquel lugar me iban a pasar muchas cosas que iban a cambiar mi vida para siempre. No me equivocaba.
El viernes volví a recorrer ese jardín de invierno, sintiendo a cada paso que allí también, con el cierre de una etapa, se estaba abriendo una dimensión aún más poderosa.
Creo, aunque las leyes de probabilidad me sean incógnitas, que tampoco me equivoco.

Acariciar el dolor

2009-12-04T22:28:00.001-03:00

Esta noche viví junto a mis hijos un momento memorable.
Hoy vengo de un día de pérdidas. Saldos negativos, números rojos (como dice C). En síntesis, un alma herida y dolorida.
Desde que llegué, temprano, en la tarde, traté por todos los medios de ocultar mi tristeza, mi desazón, ese sentido de vacío y de pérdida de las cosas añoradas y amadas.
Fingir, ocultar y reprimir se vuelven un hábito cuando uno no desea afligir a esas pequeñeces que viven en un mundo de romances y dinosaurios. Lo sobrellevé bastante bien con la ayuda de un par de whiskys y cigarrillos (aún a costa de una tos perruna que me persigue desde hace unos días), y fuerza, mucha fuerza en los párpados para no derramar uno solo de esos cristales efímeros.
Estábamos solo ellos y yo para cenar. Los invité, a M y a C a ayudar en la preparación de unas pizzas, que a fuerza de mi desgano, surgieron majestuosas de sus diminutas manos. Tanta era mi inercia que hasta dejé que manejaran el horno, cosa que hicieron con certeza y gracilidad. Mi ánimo solo me dejó poner la mesa y cortar las suculentas pizzas que sus “párvulas” manitos habían preparado.
Comenzamos a cenar, pero es tanto el vínculo que hemos creado, que no pude evitar quebrarme en el llanto, cuando los ví allí, tan junto a mi, tan tenaces en su ayuda y su compañía. Entre sollozos les dije que estaba profundamente triste, que ese había sido un día de “cierre de capítulos”, de pérdidas para siempre, como el para siempre de ser felices y comer perdices pero exactamente al revés: o sea un día de duelos. Entonces, se produjo algo que aunque pasen todos los años de mi vida, jamás olvidaré: Los cuatro me rodearon con sus abrazos y sus besos y compartieron mis lágrimas.
Vi como esos hermosos ojos se volvían cristalinos, como T derramaba y secaba inmediatamente sus lágrimas. Me acariciaron la cabeza y las manos como hacía tiempo nadie lo hacía, con la misma ternura que usaban mis padres para exorcizar demonios nocturnos o pesares de infancia. Fui un llanto de niña bajo el consuelo de mis niños-padres. Me resulta difícil explicar el amor que nos unió en ese abrazo de cinco, en esa tristeza llena de razones para mí y cómplice de amor de ellos. No buscaban porqués o causas posibles, lo único que importaba para su ternura era abrigarme, arroparme en su inmenso amor. No importaba comprender los vericuetos del alma herida de su madre, sino acudir al consuelo.
Sentir que un hijo te acaricia el dolor es lo más hermoso que puede pasarte. Es una tibieza que atraviesa el corazón, que lo ablanda, que lo transforma en una revelación de amaneceres.
Ahora estoy aquí, aún conmovida por ese momento que marca un hito en mi historia de madre. Ellos están allí, en sus dibujos y películas de dinosaurios y romances.
Y aunque no lo saben, hoy algo ha cambiado en mi vida…para siempre.

Colonia del Sacramento

2009-11-15T03:49:00.014-03:00

Colonia del Sacramento fue fundada en el año 1680 por Manuel Lobo, gobernador de la capitanía de Rio de Janeiro durante la segunda mitad del siglo XVII.

Está ubicada a unos 180 kms de Montevideo, la capital de Uruguay

Es la única ciudad fundada por portugueses en la costa del Río de la Plata

A través de los años de su historia, esta ciudad fue disputada por España y Portugal, por lo que la mezcla de estilos caracteriza su hermosa arquitectura, si bien el trazado de sus calles es de orígen portugués y de carácter militar.

El casco histórico de esta pintoresca ciudad fue declarado por la UNESCO patrimonio cultural de la humanidad en el año 1995.

Uruguay

2009-11-11T21:58:00.006-03:00

Mañana me tomo una día "juevático", que viene a ser un día "sabático" en jueves.

Y me voy a Colonia, Uruguay con dos amigas, la chilensis M y la argentinensis S. O sea: salida de minas, buenisssimoooo!!!.

Nos vamos tempranito en el ferry, iremos a pasear por esos adoquines y callecitas coloniales tan llenas de encanto. Me llenaré del aroma de los jazmines y la pureza de color de las buganvillas. Iremos, seguramente, al museo de azulejos ( creo que era allí) y a la callecita esa que albergó una dramática historia de amor.

Nos deleitaremos con alguna comidita uruguaya y seguramente un vinito: el ideal sería el tannat, que son tan buenos por aquellas tierras, pero creo que el tannat es un vino de la noche y sus pasiones, no de un mediódía.

Ahhh!!!, que placer me dan estos programas maravillosos. Para ir entrando "en estado" ya estoy escuchando al jóven médico-no más médico, Drexler.

Me voy a la tierra de la Vilariño:

ESO

Mi cansancio

mi angustia

mi alegría

mi pavor

mi humildad

mis noches todas

mi nostalgia del año mil novecientos treinta

mi sentido común

mi rebeldía.

Mi desdén

mi crueldad y mi congoja

mi abandono

mi llanto

mi agonía

mi herencia irrenunciable y dolorosa

mi sufrimiento

en fin

mi pobre vida.

Deseénme suerte!!

Generación I

2009-11-10T15:41:00.011-03:00

No fui una niña muy proclive a los juguetes. Tal vez porque en la época en la que fui una niña cronológicamente niña ( hoy también lo soy a pesar de mi desfase cronológico), los juegos reemplazaban a los juguetes. El territorio de los juegos estaba en todas partes: en la vereda, en los jardines, en el “fondo” de las casas, en las azoteas ( no sé por qué pero le decíamos así en lugar de terraza), en los “potreros”, en las placitas del barrio, en el patio del colegio. Había árboles donde treparse, algún auto viejo y abandonado para jugar a la escondida, barro para hacer tortas, calles inundadas para chapalear con las botas pampero infantil, en fin, toda la extensión que abarcaba la mirada se podía volver un juego, había que imaginar, solo eso, y eso era lo más fácil.
Yo imaginaba que era maestra, y formaba largas filas de alumnos en el patio de damero de la casa de mi abuela Angelita. Les pasaba lista, los hacía “tomar distancia” ( ¡Qué horror!) y luego los entraba al aula (imaginaria) y les daba la clase. Tenía una taza de flores rosadas y grandotas en la que tomaba el té mientras explicaba, tal como lo hacían mis maestras, y en un pizarrón ponía prolijamente la tarea. Tenía dos o tres alumnos imaginarios a los que retaba sin cesar; eran “los terribles, los vagos” que nunca podían faltar en algún curso, incluso me quejaba de ellos con otra maestra imaginaria, durante el recreo imaginario.
Otras veces imaginaba ser una panadera, preparaba tortas y masas de barro de diferentes formas y tamaños que luego acomodaba sobre una rejilla y las vendía a mis clientes imaginarios, que eran los vecinos de la panadería, de los que conocía todas sus historias de vida (imaginarias) que comentaba primorosamente mientras los atendía.
Y así iban sucediéndose mis juegos de infancia: secretaria, diseñadora de modas, vendedora de ropa, artista de cine, cantante. No hacía falta mucho, más bien casi nada, solo algo que había en abundancia: imaginación.
Pero como dice la canción; cambia, todo cambia, y hoy cuesta imaginarse a nuestros hijos jugando sin juguetes, diciéndole a una pared: “ Mirá, Iñíguez (este era uno de mis alumnos vagos) o te ponés a trabajar o te mando a la dirección!” o exclamado al más límpido de los aires: ¡¿En serio doña Inés?!, y ¿cuándo puso fecha su hija para el compromiso?, mientras depositan en el suelo raso un paquete con una bola de barro. De ser espectadores de este tipo de escenas, la extrañeza sería una posibilidad y otra la rápida llamada al pediatra. Cuando V era muy chiquita tenía dos amigos imaginarios: Musa y Tinel, y los anexaba a sus juegos con un realismo que a veces me hacía correr un friito por la espina. Incluso cuando le preguntaba, estupidamente, ¿Con quién estás hablando V?, ella me contestaba con absoluta naturalidad: Con Musa, ma, ¿no la ves, ahí sentada?. Claro, yo ya era un adulto y a simple vista, ya no la veía.
Creo que a pesar de poblar la infancia de mis hijos de abundantes juguetes, siempre los he animado a imaginar, aún lo hago, ya no juegos, sino proyectos, pero reconozco que los juguetes nos han invadido lo suficiente.
Tanto así, que hace unos años, se me metió en la cabeza que quería un Wasausky, o sea ese monstruito verde con un solo ojo de la peli “Monsters inc”. Le pedí a un amigo que vivía en USA que me comprara uno, pero nunca me lo trajo. Recuerdo que se los comenté a mis hijos con tristeza. De esto hará más de tres años. Un día, hace un par de meses, vuelvo del trabajo, muy cansada, y mi hijo T me dice: “Mami, hay algo para vos en la mesa de luz, yo te lo conseguí, se lo pedí a un amigo para vos, ahora ya lo tenés”. Y allí estaba mi Mike Wasausky. Me emocioné muchísimo, como si fuera muy pequeñita y mi mamá me lo hubiera comprado. Ahora, todas las noches, cuando me estoy por dormir, le cierro su ojo móvil y le digo: "Hasta mañana Wasausky, no olvides tu papeleo"
Así que debo reconocer mis queridos amigos, que a pesar de pertenecer a la generación I ( imaginativa), me gusta tener también mis juguetes. ¡¡Gracias T, por comprenderlo!!

http://www.youtube.com/watch?v=cOD7tdRNxVM

De vez en cuando...

2009-11-09T13:18:00.005-03:00

De vez en cuando, se me antoja verme en pequeños acercamientos, ver "pedacitos" de mí que me gustan. Generalmente son momentos en los que estoy sola, medio transparente, vuelta hacia mi niña interior que desea jugar un rato.

Estas imágenes forman parte de esos momentos.

Los felinos días de Indi

2009-11-09T13:12:00.002-03:00

Indi en su frazadita

Indi haciendo noni con su mami

Indi haciendo fiaquita después de comer

El jardín

2009-11-09T11:35:00.008-03:00

Alguna vez les hablé de ese pequeño jardín “en decadente belleza”. Algunas cosas les hemos estado haciendo con los chicos, algunas poquitas, sacar yuyos, poner algunas plantitas nuevas, lo demás lo hizo la primavera, que sabe meterse por todos lados.
Este fin de semana pasado hubiese merecido un poco de jardinería, pero mi ánimo no me acompañó a pesar de lo espléndido que estuvo. Espero que esta semana que voy a descansar un poco lo logre. Invocaré a los buenos espíritus de la tierra y del cielo para que me animen y me acompañen en la tarea.
Igual, aquí les mando algunas fotos de lo que llevo hecho.
También retomé viejas lecturas que había abandonado. Mi atención se pierde un poco por momentos, pero el intento la supera un poco.
Necesito que la primavera también se instale en mi corazón.

Insomnio

2009-11-08T01:02:00.000-03:00

Me he tomado una semana de vacaciones porque lo necesito. Necesito alejarme, entrar al territorio de mis laberintos interiores y perderme por un sendero que me dé paz. No es fácil, últimamente sufro de un ligero insomnio que me mantiene alerta hasta pasada la medianoche. A veces mi gatito bebé me acompaña. Otras veces estoy sola y me gana la tristeza. En esos momentos recuerdo a mi abuela y la acerco a mis pensamientos para que ella me acune y me calme, y haga desaparecer ese fuerte dolor en el pecho que me cierra la garganta.
Hoy ha venido a cenar A, mi amiga de la infancia, y con ella han vuelto viejos recuerdos de una época hermosa de mi vida. Pasamos una hermosa velada… pero ahora vuelvo al insomnio y a ese dolor que detesto y que me oprime el corazón.
Abuela… vení, estoy aquí y te espero.

Los tres días de Indi

2009-11-06T23:30:00.000-03:00

Hace tres días que Indi ha llegado a casa. Su mudanza no ha significado demasiado: un recipiente de piedritas blancas que viene a ser su baño, otro de color azul que es su bebedero, una palita para recoger y descartar sus “ofrendas”, una cestita que por años tuvo servicios varios: perfumero, frutera, posa plantas, y ahora es su cunita. Un sweter viejo de M. que oficia de colchón y un osito fucsia de C que le hace de “hermanito” para dormir. Este es su escueto equipaje. Hoy se le ha adicionado una caja de manzanas con ramitas y palitos, que le preparó mi hijito T para sus volteretas.
Sin embargo, este mundito de pequeñeces ha llenado esta casa de inquietud y ternura.
Yo he tenido pocas mascotas: de niña, un perro salchicha: Lolo, bastante rompehuevos, pero adorable. Sin embargo fue mi abuela quien terminó criando a este perrito, de manera que mis recuerdos de Lolo son muy fragmentarios.
Ya de grande tuve a Piki, un canario amarillo como la polenta que se paseaba por toda la casa y al que yo le hacía montoncitos de semillas en la punta de mis tratados de medicina para que comiera conmigo mientras yo estudiaba ( yo comía un sándwich o tomaba mate, ya que las semillas de Piki me costaba digerirlas).
Después que Piki, un día voló para siempre, no quise más mascotas.
Cuando nació V, llegó Manu, la tortuga, que ya es una tortugasa, majestuosa y divertida.
Y ahora, llegó Indi, con sus patitas lechosas y sus pelitos atigrados. Tiene unos enormes ojos grises que me fascinan y que me provocan una ternura muy especial, que jamás hubiera imaginado sentir por esta especie.
Indi llega en un momento de mi vida en que los cielos están demasiado cargados de nubes, por eso lo siento más que gato como señal.
Después del peaje, el camino se ha vuelto duro y pedregoso. La tierra se ha vuelto seca y mis pasos muy vacilantes. Muchas veces en las noches, me despierto con un fuerte dolor en el pecho que atribuyo al desasosiego. Entonces, desde que llegó, cuando esto pasa, me voy a la cocina y lo busco en su rinconcito.
Lo acurruco contra mi pecho y lo acaricio hasta que mi alma empieza a volver a mi cuerpo. Así me quedo un rato, susurrándole en sus orejitas de jengibre cuánto lo necesito. Después lo dejo de nuevo en su cunita y le doy las gracias por estar aquí, ahora.

Otra arcilla

2009-11-05T21:35:00.003-03:00

Extracto de mi amistad epistolar con C

Cirita:

...Desde ayer ha arribado a mi humilde morada un gatito de 35 días llamado Indi ( por Indiana Jones).

Hoy arribé a la dicha humilde morada más vencida que Simón el mago de Gitta. Y allí estaba Indi, pequeñito, con un maullidito de lástima, clavándome sus ojitos grises con ansiedad. _Indi, soy un ser derrotado, qué puedo ofrecerte?_ le susurré en una de sus diminutas orejitas de pan dulce.

Acto seguido lo puse entre mis brazos, me senté en mi sillón favorito y empezé a cantarle las canciones de cuna que hace diez años le cantaba a mis hijos. Se fue quedando dormido, y al rato yo me fui dormitando con el, sin dejar de ronronearle las melodías lullabaiescas. Nos dimos calor mutuamente. Acaricié sus pelitos diminutos con la ternura que hace muchos años usaba para acariciar a mis niños. Entonces, los demonios empezaron a desaparecer y me sumergí en una inmensa planicie de ternura que nos arrulló a los dos.

Me olvidé de toda la carga de mierda que traía y me volví transparente como el pétalo de una amapola nocturna.

Interpreto esto como una señal de que la vida todavía me espera en rincones ignotos.

C (responde):

...Il gatto: bien. Representa la ternura que derrota al tedio, la ofuscacion, la depresion. Pero solo es un paliativo. Aunque bien visto, la vida de la gente compleja como nosotros solo se trata con paliativos.Quiza lo tengamos merecido por intentar comer del arbol de la sabiduria.

"Ganaras el pan con el sudor de tu frente, y tendras dolores del alma que solo admitiran la mitigacion por paliativos... Y no habra placebo que funcione en vosotros ni remedio para vuestro exceso de imaginacion..." Y Dios vio que esto era bueno...O algo asi.

Lo que más quiero de la tecnología es poder recibir el calor de la amistad a miles de kilómteros de distancia.

Gracias C, aunque creo que ya declaramos que esa palabra no entraba en nuestro diccionario, verdad?

By the Rivers dark

2009-11-04T23:07:00.002-03:00

Leonard Cohen es un poeta con una melodía triste anudada en sus tristes cuerdas vocales.
Muchas noches me acompaña su susurro melodioso. Nos encontramos en la melancolía.
Es un buen compañero desde sus anteojos oscuros.
Mientras mis dedos se desplazan brumosos por el teclado, el me dedica sus versos cantados.
Adoro a Leonard Cohen, por perverso y aniñado. Me remite a sensaciones ambarinas, a bocanadas de humo en la piedad de cielos rosados, interminables. especialmente con la ronquera que despliega en "By the Rivers dark".

By the rivers dark I wandered on. I lived my life in Babylon. And I did forget my holy song: And I had no strength in Babylon. By the rivers dark where I could not see who was waiting there who was hunting me. And he cut my lip and he cut my heart. So I could not drink from the river dark. And he covered me, and I saw within, my lawless heart and my wedding ring, I did not know and I could not see who was waiting there, who was hunting me. By the rivers dark I panicked on. I belonged at last to Babylon. Then he struck my heart with a deadly force, and he said, ‘This heart:It is not yours.’ And he gave the wind , my wedding ring; and he circled us with everything. By the rivers dark, in a wounded dawn , I live my life in Babylon. Though I take my song from a withered limb, both song and tree, they sing for him. Be the truth unsaid and the blessing gone, if I forget my Babylon. I did not know and I could not see who was waiting there, who was hunting me. By the rivers dark, where it all goes on;by the rivers dark in Babylon.

That´s all

Take this waltz

2009-11-04T22:07:00.000-03:00

Now in Vienna there's ten pretty women There's a shoulder where Death comes to cry There's a lobby with nine hundred windows There's a tree where the doves go to die There's a piece that was torn from the morning And it hangs in the Gallery of Frost Ay, Ay, Ay, Ay Take this waltz, take this waltz Take this waltz with the clamp on its jaws Oh I want you, I want you, I want you On a chair with a dead magazine In the cave at the tip of the lily In some hallways where love's never been On a bed where the moon has been sweating In a cry filled with footsteps and sand Ay, Ay, Ay, Ay Take this waltz, take this waltz Take its broken waist in your hand This waltz, this waltz, this waltz, this waltz With its very own breath of brandy and Death Dragging its tail in the sea There's a concert hall in Vienna Where your mouth had a thousand reviews There's a bar where the boys have stopped talking They've been sentenced to death by the blues Ah, but who is it climbs to your picture With a garland of freshly cut tears? Ay, Ay, Ay, Ay Take this waltz, take this waltz Take this waltz it's been dying for years There's an attic where children are playing Where I've got to lie down with you soon In a dream of Hungarian lanterns In the mist of some sweet afternoon And I'll see what you've chained to your sorrow All your sheep and your lilies of snow Ay, Ay, Ay, Ay Take this waltz, take this waltz With its "I'll never forget you, you know!" This waltz, this waltz, this waltz, this waltz ... And I'll dance with you in Vienna I'll be wearing a river's disguise The hyacinth wild on my shoulder, My mouth on the dew of your thighs And I'll bury my soul in a scrapbook, With the photographs there, and the moss And I'll yield to the flood of your beauty My cheap violin and my cross And you'll carry me down on your dancing To the pools that you lift on your wrist Oh my love, Oh my love Take this waltz, take this waltz It's yours now. It's all that there is

Más palabras de C

2009-11-01T20:13:00.005-03:00

Atardecer desde el aire

Hoy es un día lluvioso ( aunque no es lunes). En estos días, además de cocinar, leer, escuchar música, me encanta entregarme a los recuerdos: Repasar momentos de mi vida, acercar voces de otros tiempos, y siempre volver a las palabras de los amigos.

Por estos caminos de nostalgia, frecuentemente me topo con un mail de mi amigo C, y lo releo para volver a degustar su belleza.

Esto, que a continuación transcribo, es parte de uno de ellos, con el que dí hoy, en uno de mis recorridos.

Él es capaz de estos pensamientos que me conmueven por la profundidad que destilan desde su simpleza.

Gracias amigo!

Hoy tenemos acceso a muchas cosas, y hacemos muy poco con ellas.

Un problema grave de hoy es la creatividad. Tenemos mucha habilidad técnica: podremos hacer cada vez más complejos y serviciales a los inodoros. Pero cada vez nos alejamos más de la esencia de lo humano.

Cada vez tenemos menos preguntas realmente interesantes: hemos declarado que no podemos responder muchas de ellas, y, por tanto, las hemos abandonado. Hemos abdicado de la esencia del hombre que es preguntarse por el ser. Y a cada paso hay un muchachito inventando una nueva forma de teléfono celular, que en nada nos concederá mejor comunicación.

La crisis de hoy es una crisis de creatividad, quizá fundada en una crisis del ser. Visto en perspectiva, a la naturaleza probablemente no le importe gran cosa. Pero a los humanos debiera preocuparnos. Ya no hay verdaderos filósofos, pero tenemos cada vez más economistas. Cada vez tenemos menos médicos, aunque cada vez tenemos más diagnosticadores y tratadores de enfermedades, la mayor parte de las cuales ni siquiera existe.

Hay más flores, pero tienen menos perfume.
Será así?

Te espero

2009-11-01T17:08:00.003-03:00

Ya faltan pocas horas para que llegue mi princesita V de su campamento. Estoy ansiosa por verla y estrecharla fuerte entre mis brazos y sentir su cuerpito tibio sobre mi corazón.
Ayer me llamaron porque tuvo un malestar que gracias a Dios fue pasajero y ella pudo disfrutar de su aventura. Por supuesto yo me preocupé mucho y la pasé remal. Pero ya pasó, y en poco tiempo más voy a poder llenarla de besos.
Para festejar tu llegada, preciosa, te voy a preparar la carne mechada que tanto te gusta ( y que ya se está marinando), con champignones y arvejitas frescas, con tomates secos y unas ricas papas a la crema.
Eso sí, todo, todo, con mucha pimienta negra, como a vos te gusta ratita.
Te amo tanto!!!!.
Y te espero, dedicándote esta canción que a las dos nos encanta.

http://www.youtube.com/watch?v=SLSSAZ7wsM0

Millones de besos

Tu ma.

Esta noche, cocina C

2009-10-30T21:34:00.004-03:00

Una madre que ama la cocina, no es una madre enteramente madre si no transmite ese amor a sus hijos.
Yo lo hago, y tal parece que la cosa va dando sus resultados.
Viernes, el cansancio acumulado de toda una semana de laburo y tensiones. Pero claro, a mi que soy la Heidi de la casa, no se me van las ganas de servir una mesa bonita y suculenta.
Hoy, debo confesarlo, hubo compra: Salmón a la vasca y merluza en escabeche. Pero servir esto solo no hubiese estado a la altura de una cocinera gourmet. De manera que le propuse a C, preparar la cena bajo mi ojo guía.

Para empezar, una ensaladita de pepino. C se puso a cortar y desarrolló lo que yo llamé: “la lenta muerte del pepino”: Aquí lo pueden ver.

Un plato del que ella disfruta: Ensalada capresse. Esta es la capresse de C. Me da mucho placer ver a sus deditos ir y venir por las aromáticas hojas de albahaca.

¿Te animás a hacer una cremita de roquefort?. Claro mami, por supuesto: Y manos a la obra (perdón, manitas)

¡Bravo C! mirá todo lo que hiciste!!!. Enciendo unas velas y esto merece un brindis: Cirita con Sauvignon Blanc helado y la cocinerita con agua de pomelo: chin, chin

Después de una hermosa cena, la cocinerita y su mami se van al patio a conversar: Otra vela acompaña nuestras confesiones desde una maceta.

Y así es como de generación en generación, jugando y mimándonos, C y yo vamos tejiendo la tela preciosa de nuestra relación.

Hoy tengo que acercarla especialmente a mi regazo, porque V, nuestra "adolescente en crisis" está fuera. Se nos fue de campamento a Tandil, y las dos la extrañamos mucho. Pensamos en ella y deseamos que la esté pasando bomba, pero la extrañamos.

Estas son las cosas que me dejan un sabor dulce antes de dormirme, después de una semana agitada.

Las maravillosas frases de C

2009-10-26T22:11:00.008-03:00

Tecito Africano compartido con C en el Malba

Otra vez quiero citar a mi amigo C. Y se que ya viene siendo hora de que hable de él, pero me cuesta porque se que todo cuanto pueda decir será poco. Y no es porque lo quiero, que desde ya que sí, y lo quiero muchisimo, sino porque tiene una personalidad tan vasta, tan fabulosa en sus miles de intrincados vericuetos, que hablar de él, todavía llevará su tiempo y seguramente cuando lo haga seguiré sintiendo que no lo hice bien.

Lo admiro mucho, tal vez demasiado, "Mucho más de lo que merezco" diría él con su voz a media asta.

En fín, esto que transcribo es el final de uno de sus últimos mails y es sencillamente...hermoso.

Atropa nos conceda el término exacto de vida (cuya cifra constituye el más importante de los enigmas individuales); que su reloj no se adelante demasiado, pero que la morosidad no la entretenga. Ya se sabe que las musas y las parcas son muy susceptibles a la distracción.

Así de simple...

No solo de pan viven mis hijos

2009-10-19T22:23:00.004-03:00

filetes de abadejo al horno con salsa de tomates y verdeo

pimientos amarillos con romero

La cocina puede albergar muchos o muy pocos secretos, según la hora del día, el día del mes y el humor de quien encienda las hornallas.
Para una madre de niños pequeños (tal es mi caso), la cocina siempre debe deparar misterios seductores y fuegos bienhechores.
De lo contrario, la heladera debe estar bien preparada para las “horas pico”, o sea dos o tres horas después del almuerzo, la hora de la merienda, una noche trasnochada de dibujitos o pelis ( en este último caso sólo considerar cosas dulces). Sin ir más lejos, hoy a la hora de la merienda, mis cuatro pequeñas “ferocidades” se mandaron de un saque 200 g de jamón cocido. O sea que cuando Cirita se avivó, ya estaba descartando el envase del jamón en la bolsa de residuos.
Trato de tener siempre cosas frescas de armado rápido: pepinos, tomates perita, apio, tacos, quesos varios, patés, porque siempre hay lugar para el tentempié, y no pueden faltar aderezos y salchichas alemanas, buenas protagonistas de una cena improvisada.
Quiero declarar la aversión que siento por las “patitas de pollo” de freezer y las hamburguesas, pero asimismo dejo bien sentado que ellos, mis pollitos, las aman. O sea que si abren el freezer, estas odiosas criaturas siempre estarán presentes. Para vengarme de este oprobio fabrico dulces caseros que termino comiendo yo o algunos amigos, porque los alfajores, las magdalenas y los budines siempre están ahí para competir con ellos ( y perder la batalla). A la manteca siempre la quiero, porque M y C todavía le rinden honores untándola en doradas tostadas de pan integral.
Los picantes y la buena pimienta negra no pueden estar ausentes: V los atesora. Todos sus platos reciben ese toque final y ella los come displicentemente aunque el interior de su paladar parezca un horno de barro a 300 grados centígrados. Todavía espero que alguna vez, aparezca en escena el picante que la haga gritar de horror… pero tal vez aún no haya sido creado.
Para T es indispensable que siempre haya en existencia “queso cremón”, o sea doble crema, grasoso y engordante, y cada tanto C reclama unos cereales con forma de almohadoncito que contienen pasta de maní y están bañados o acicalados con miel.
Milanesas, siempre a la orden, de pollo y de carne de vaca. Cuando les hice las milanesitas de berenjenas, me dijeron que el geriátrico estaba en la casa de abajo.
Morrones asados, ensalada con MUCHO aceto balsámico, huevos duros con sal y papas fritas son bien recibidos, así como las papas al horno con cebolla de verdeo y hierbas aromáticas. Carne mechada con panceta y provenzal es un plato festejado por V, lo mismo que el pan bagnat, típico de la región de Niza. Zapallo al horno o tarta de zapallo con puerros o echalotes es un manjar de C. Salsa de tomates bien cargadita y pan tostado con aceite de oliva es el paraíso para M y sándwiches de pollo con salsa golf o salmón rosado son los preferidos de T.
Aceitunas negras y verdes, berenjenas al escabeche, guacamole.
Foi gras…cuándo se me pianta un tornillo.
Arenque para las chicas, incluida la madre con una copa de Chardonnay.
Pero esta noche, andaba fiaquita… así que abadejo al horno con salsa de tomates perita ( eso sí, frescos) y verdeo. Para acompañar, estos pimientos amarillos dulces al horno con pimienta de Malabar y tomillo.
Y encima… les estoy escribiendo ( de puño y letra, en un cuadernito precioso con figuritas) un recetario para cuando sean grandes…y me dejen de joder!!!

Ave de la noche

2009-10-17T22:22:00.001-03:00

BLACKBIRD SINGING IN THE DEAD OF NIGHT,TAKE THESE BROKEN WINGS AND LEARN TO FLY;ALL YOUR LIFE,YOU WERE ONLY WAITING FOR THIS MOMENT TO ARISE.BLACKBIRD SINGING IN THE DEAD OF NIGHT,TAKE THESE SUNKEN EYES AND LEARN TO SEE;ALL YOUR LIFE,YOU WERE ONLY WAITING FOR THIS MOMENT TO BE FREE.BLACKBIRD, FLY,BLACKBIRD, FLY,INTO THE LIGHT OF THE DARK, BLACK NIGHT.

Como el ave de la noche, trato de pulir mis alas para el vuelo. No soy un ave que sabe volar, toda mi vida recorté mis alas pulcramente para que mis vuelos fueran rasos y complacientes. De pronto, el universo se ha vuelto una moneda falsa, un montón de palabras sin sentido, un cementerio de promesas.
Ahora es tiempo de dejar que mis alas se vuelvan salvajes y sucias.
No tengo un nombre. Tengo una pila de papeles desordenados, un musgo amarillento que crece por mis piernas, un suspiro que no quiere ser el último.
Ahora es el tiempo de los capullos, de lo que quiere nacer a pesar de lo informe.
No negaré a mi sangre lo que tiene recorrido, pero tampoco la dejaré ser un simple eco.
No quiero vestirme para el amanecer, ni desnudar la piel para viejos rituales

BLACKBIRD, FLY,BLACKBIRD, FLY,INTO THE LIGHT OF THE DARK, BLACK NIGHT.

Vínculos

2009-10-14T22:19:00.004-03:00

Para Carol

Hacía dos años que no la veía.
Su pelo seguía igual de oscuro y de largo. Su piel igual de blanca.
Siempre me llamó la atención la forma que tiene de mover sus manos, casi como acompañando, o mejor dicho, dirigiendo sus palabras. A veces, incluso, es como si dibujara lo que está diciendo en el aire.
Ya es una señora…claro, igual que yo. Tenemos hijas de la misma edad casi, algunos logros, un par de desencuentros, lágrimas no lloradas por asumida soberbia, muchas responsabilidades, tres kilos de más ( cada una), una larga amistad ( de 23 años), y muchos, muchísimos recuerdos de una de las épocas más gloriosas de la vida, la de la facu.
¿Te acordás cuando nos reíamos de tu vieja porque le decía a su amiga: _Maru, ¿compartimos este pepinito?. Hoy compartimos un omelette y una ensalada con la misma entrañable amistad con la que, a lo largo de estos veintitrés años compartimos la vida.
Carol y yo nos conocimos cuando hacíamos la ayudantía de fisiología. Lo primero que pensé cuando la ví fue que tenía los pelos y el buzo demasiado largos. Después, empezamos a conversar, y al poco tiempo ya nos volvimos inseparables.
Crecimos juntas, a una edad en la que crecer es geométrico, y en mi caso, electromagnético. Generalmente estudiábamos en su casa, un departamentito precioso ( al menos lo era para mí) de dos ambientes en el que vivía con su madre, su hermana menor y Pini Rotondi, la gata. Allí, pasábamos largas horas repitiendo lecciones, tomando meriendas interminables, mirando novelas absurdas y escuchando discos de rock nacional. Nos hacíamos compañía, nos contábamos absolutamente todo, nos reíamos muchísimo de mucha gente y aprendimos a confiar ciegamente la una en la otra simplemente por la poderosa fuerza de nuestro cariño. Hoy, puedo decir, que estos años han sido una lenta tarea de adopción, un telar en el que tejimos lazos indestructibles.
Compartimos nuestro almuerzo y nuestras vidas con punto de partida donde la dejamos hace dos años.
Nos despedimos con un abrazo fabuloso, reafirmando lo mucho que nos queremos.
Y una vez más, compruebo que el tiempo, este tiempo de la amistad, está fuera de los relojes, es una sustancia compleja e inexplicable.
La ví desaparecer por la boca de un subte. Hubiese jurado que lo último que ví de ella fue ese guardapolvo blanco que nos poníamos por los pasillos antes de entrar a clase.
Te quiero con toda el alma amiga!!!
Hasta la próxima.

San Ángel, tarde lluviosa, ferias callejeras y fideos mediterráneos

2009-10-12T22:18:00.006-03:00

Y bueno, siempre es fabuloso intercalar cultura con amistad. Ese calorcito que da la gente linda es incomparable!.
El día anterior a la visita al museo, me encontré con mis amigos E y G. A E ya la conocía, G se incorporó en esta visita. Nos fuimos a vagabundear por el barrio de San Ángel, un lugar hermoso, con ferias callejeras de artesanos y artistas.

Caminamos por los puestos abarrotados de “todo”, comida, dulces, collares, pulseras, bolsas, instrumentos, zapatos, blusas, adornos y pinturas. Caminé ( con tacos, mamma mía!) por esos adoquines hermosos que tienen algunos barrios de México, y me dejé llevar por esa brisa tristona que tienen los días grises.

Nos sentamos a comer en un restó muy bonito, donde un conjunto buenísimo tocaba y cantaba música cubana. Bellas, bellísimas canciones también tristes y románticas. Cuba es un destino que aún me espera. Tal vez un día… quién sabe.

Como es la época ideal para los chiles poblanos, me degusté un chile mixteco con una margarita. Excelente!!. Comimos al son de los ritmos cubanos, compartiendo una charla lindísima. Al volver, nos agarró un aguacero que te la voglio dire!!. Aún así, nos detuvimos en plena lluvia a comprar regalos.

Entonces, como soy demasiado Heidi, tuve una idea muy argentina: Che, ( el che es fundamental ) ¿Qué les parece si esta noche les cocino YO?. Moción aceptada. Paso veloz por el super y aprovisionamiento de víveres básicos para la preparación de uno de mis platos favoritos: Pasta Mediterránea. Fideos ( penne rigatti, of course), tomates cherry, champignones, mucha albahaca, cebollines.
Llegamos a lo de G y nos dirigimos los tres a la cocina. G iba a preparar una carne al horno para acompañar la pasta y E se dedicó a abrir vinos y picotear salame y quesos varios. Pusimos música y manos a la cocina.

Maravillosa cocina de G

Salsita mediterránea, creación de Cirita

E cortando la carne. De fondo, vista de los vinitos degustados

G y Cirita colando los fideos

La verdad es que fue una noche estupenda, como lo muestran las fotos de la tarea colaborativa de tres amigos en la noche mexicana.
Estos son los momentos en los que me vuelvo transparente, casi translúcida.
Cuando veo feliz a la gente, disfrutando de las cosas más simples, que siempre son las más auténticas.
Cuando yo misma me siento a gusto, en mi “salsa”.
Gracias amigos, gracias por el regalo de tanta alegría!.

Museo Dolores Olmedo

2009-10-12T18:12:00.010-03:00

En mi último viaje a México, finalmente (ya que hace mucho que me lo debía) y gracias a mis amigos G y E que me llevaron, pude conocer la imponente finca-museo de Dolores Olmedo Patiño.

El museo está en la Finca La Noria, en Xochimilco.
Es una construcción formidable que data del siglo XVI. Durante la época prehispánica, este lugar se llamó Tzomolco, que en nahuatl significa “cerro que se desgaja” y fue ocupado, hacia el año 1254 por una de las siete tribus nahuatlacas que llegaron al valle de Anahuac. Éstos fundaron una comunidad a la que llamaron Xochimilco, que significa “en el sembradío de flores” y agraciados por las bondades del agua y de la tierra del lugar, hicieron de la agricultura su principal actividad económica. En el año 1376, iniciaron un largo período de guerras con los mexicas que terminaría con la conquista por parte de éstos hacia el año 1430.

Dolores Olmedo, “Lola”, fue una prominente mujer de sólida raíz nacional, formada por sus mayores, especialmente por su madre, en el ferviente amor por la cultura y el arte de su tierra. Nació en la Ciudad de México el 14 de Diciembre de 1908. Ya de niña, Lola se enfrentaría a dos hechos que modelan esa fuerte presencia que tuvo a lo largo de toda su vida, primero la revolución y en 1914 la muerte de su padre. Recibió una sólida educación, durante dos años en la escuela de leyes y luego en artes y cultura de México. A la muerte de su madre, Lola asume un rol matriarcal de cuidado de su familia y avanza rápida y exitosamente por el camino de los negocios. Se convierte en una importante empresaria, una mujer de vanguardias, independiente, resuelta, siempre cercana a los círculos artísticos y culturales de su país, amante de la belleza y la tradición de su México. Conoce en 1924 a Diego Rivera y se vuelve gran amiga y guardiana de la obra de Diego y luego también de Frida Kahlo, su esposa. Junto a Diego, planifica y diseña lo que más tarde se conocería como el museo Dolores Olmedo Patiño, una casa que cobija la colección más grande de obras de Diego y Frida en la ciudad de México.

La Noria fue adquirida por Dolores Olmedo en el año 1962, una espléndida propiedad que sería su casa y luego museo y fundación. El museo abre sus puertas al público recién en 1994. Además de las obras de Frida y Diego, el museo tiene 900 piezas arqueológicas mexicanas, fabulosas piezas de marfil y porcelanas, joyería, tallas religiosas de madera y una bellísima colección de grabados de Angelina Beloff, la primera esposa de Rivera. Nada de esto guardó esta magnífica mujer para sí, siguiendo la voz de su madre que desde chica le enseñaba: “Comparte lo que tengas con tus compañeros”, todo se lo entregó al pueblo de México, a esa cultura que amó y veneró desde su juventud, y que fue el objeto de un trabajo minucioso que le llevaría toda su vida.

Dolores murió a los 94 años, el 26 de Julio del 2002. Donó sus colecciones a su país y creó un fondo responsable de la difusión del arte Mexicano a todo el mundo.

Hoy, este maravilloso museo es un centro artístico y cultural de nivel internacional. Un casco de hacienda rodeado de espléndidos jardines por los que, como pueden ver, se pasean patos, guajalotes y coloridos pavos reales.

Les puedo asegurar que cuando uno traspasa la entrada de piedra, el espectáculo que ofrece la finca es magnificente.

Para una seguidora incansable de los pasos de Frida, como soy y me siento, haber paseado por algunos de sus cuadros más célebres me produjo un sentimiento de profundísima emoción. ¡Ni que hablar cuando me paré frente a “Unos cuantos piquetitos”, el cuadro que da nombre y vida a este blog!. Realmente, esos momentos son indescriptibles, es, como dije alguna vez, un instante de plenitud enorme, de felicidad, ya que la felicidad existe y se siente precisamente en esos instantes.
Y es un momento de gratitud. Como les digo a mis hijos: no pasen a través de las cosas hermosas, más bien quédense en ellas el tiempo que sea necesario para llenarse de su belleza y para agradecer a Dios y a la vida estar ahí para vivirlo.

Marinadas

2009-10-12T08:39:00.007-03:00

Una cosa que aprendí no hace mucho, es que para realzar las carnes para cualquier tipo de preparación posterior es muy piola el marinado.
Marinar significa poner una carne cruda ( vaca, pollo, pescado o todo bicho que camine y vaya a parar al asador) durante horas o días en remojo con diferentes líquidos y especias o hierbas para hacerla más tierna y darle más sabor.
Se usan aceites, vinagres, jugos de fruta, vinos y licores, cerveza e incluso leche, especialmente para tiernizar al matambre. En algunos casos se puede remojar la carne y también inyectarla, para lo cual hay que usar una jeringa y aguja lo suficientemente grande como para que, si se trata de una emulsión, no se tape el calibre de la aguja. La idea es que independientemente de lo que usemos, siempre le agreguemos un medio ácido, como limón o naranja o lima ( para los que la consiguen fácilmente) con dos fines, hacer que la carne se tiernize y preservarla ( aunque esto no es una preocupación teniendo la heladera y por pocas horas, claro). Para aromatizar y darle un sabor diferente se usan especias como pimientas de diversos colores, mostaza en granos, kummel, jengibre, clavo de olor, azafrán, laurel y también hierbas: tomillo, eneldo, hinojo, salvia, romero, etc.

Yo hoy, voy a comer unas pechuguitas de pollo, por lo que ya tempranito, mientras preparaba el café para el desayuno y ponía las tostadas, hice mi marinada para el almuerzo.
Es muy fácil: Primero salé las pechugas con sal gruesa, of course, después salí al patio ( hace un frasquete!!!!!) y corté hierbas aromáticas de mis macetitas. Entonces aquí ven, dispuse “primorosamente” sobre las presas de pollo, salvia, romero, tomillo, orégano y menta, agregué pimienta verde y pimienta de malabar y hojas de laurel y regué todo con una emulsión que preparo aparte en un frasco, a base de aceite de oliva, aceto balsámico y mostaza de dijon. Lo del frasco está buenísimo, lo aprendí de Narda Lepes: metés todo en el frasco, lo tapás bien y batís como si estuvieras en la barra de un boliche preparando un martini. Así la emulsión nunca falla y tiene su punto.
OK, volvamos al pollito, después que lo salseaste y cubriste todo con el líquido, si querés lo bañas con vino, cosa que yo no hice en este caso. Después le ponés papel de film y lo ponés en la heladera ( o nevera) hasta el momento de su preparación.

Ah! Me olvidaba, otra cosa que beneficia el marinado es que, lo que prepares, salga mucho más jugoso.

Aquellos buenos tiempos

2009-10-09T22:00:00.003-03:00

Para mi amiga A, mi hermana de siempre, la voz cristalina de mis horas de angustia, estandarte de aquellos buenos tiempos.
Te quiero mucho!

Escucho una canción que sonó mil veces en aquel tiempo de mi adolescencia.
Recuerdo que nos juntábamos en la casa de algún amigo/a con un montón de long plays y ya, la cosa era sentarse donde se pudiera, generalmente sobre muchos almohadones, a escuchar, a tomar gaseosas y picotear papas fritas, y para los más osados prenderse un cigarrillo. Así se descolgaban las horas, sin otro objetivo que juntarnos a tararear canciones, una detrás de otra, dirigidos por el que oficiaba de DJ y al que en caso de aburrirnos demasiado, desplazábamos cruelmente.
Recuerdo que nos reíamos mucho. Esa también era una condición para el encuentro: la risa. Nos reíamos de tonterías, de un sinfín de anécdotas que recopilábamos pausada y meticulosamente del anecdotario escolar de ese y de años pasados. Nos sentíamos una pequeña cofradía, en la que cada uno tenía una fuerte identidad que era reconocida y amada por sus pares. No había defectos ni sarcasmos, no había lugar para ninguna clase de destierro, de haberlo habido, toda la cofradía hubiese padecido heridas de guerra.
La música era un nexo poderoso y venerado. Nos hermanaba. Había canciones que nos oscurecían momentáneamente, y todos sabíamos que cada uno estaba viviendo esas palabras de un modo distinto, pero muy semejante al del otro. Éramos parte de un todo que sentía al unísono.
Éramos jóvenes y hermosos.
La vida era una larga, larguísima aventura que apenas asomaba su rostro. Estaba llena de promesas, de desafíos, estaba llena, cargada hasta rebasar, de horas vacías que nos esperaban ansiosas. ¡Había tanto territorio abierto e inacabable para la conquista! Infinitos cielos y estrellas para soñar, millones de hojas en blanco para garabatear ideas e ideales. Paredones altísimos para pintarrajear corazones y dibujar palomas.
Éramos jóvenes, muy jóvenes y muy hermosos.
Teníamos esquinas de encuentro perfectamente establecidas y demarcadas, calles que repetíamos bajo nuestras pisadas estación tras estación. Amábamos las tormentas y nos despatarrábamos bajo el sol. La hora rosada del atardecer nos hacía íntimos, y nos animábamos a las noches calurosas de verano con movimientos gatunos. Cambiábamos todo, estampillas, cartas, anillos, sweters, cadenitas, discos, bufandas. Guardábamos flores y hojas secas en libros y cuadernos. Fumábamos a escondidas, bailábamos por las calles y también llorábamos, a veces llorábamos mucho, por cualquier cosa.
Pensándolo bien, éramos demasiado jóvenes y demasiado hermosos.
Dios bendiga cada una de las lágrimas con las que termino este nocturno. Porque cada una de ellas tiene sus nombres, seguramente si pudiese verlas más de cerca también tendría sus caras, y si pudieran susurrarme, tendrían sus voces.

http://www.youtube.com/watch?v=GYKJuDxYr3I

Realidad, divino tesoro

2009-10-06T22:17:00.003-03:00

Este nocturno, es de mis trillis.
Durante la cena, ellos siempre toman la palabra, y comentan las cosas del día, principalmente del colegio.
C comenta que la hermana de un compañerito, que tiene 18 años, está embarazada. Este compañero se los anunció hoy, de manera que la noticia es muy fresquita.
C comenta, _ Si, mami, la hermana era flaquita, pero ya tiene pancita, claro, porque tiene al bebé, y todavía va al colegio, porque está en el último año, o sea que va a ir embarazada al colegio_
Entonces T, después de escuchar en silencio, dice:_ Imaginate, qué problema si rompe bolsa en la clase, ¿no?_
Yo les digo: _Pero tiene novio, ¿no? y el novio es un buen chico, van a tener y cuidar al bebé_
_Si, mami_ dice M_ El novio es buenisimo, mirá, el perro de ellos les caga toda la terraza, y el novio de la hermana junta todo con la pala!, es buenisimo!!_

Después de escuchar esto, compruebo una vez más que mis hijos son maravillosos, y que entienden que el milagro de la vida está por encima de todas las cosas.

La primavera de Indi

2009-10-05T19:12:00.008-03:00

Indi echadito sobre la panza de su mamá

Indi ocultando su cabecita de la papparazzi

Cuando era chica, el aroma de los paraísos en flor era el anuncio de la primavera. En la casa de mi abuela Angelita había tres paraísos frondosos a los que me subía y bajaba en busca de las mejores aventuras.

La llegada de sus flores, tan fragantes, delicadas, de un hermoso color lavanda era la alegría de mis años de infancia. Juntaba ramos enormes, porque eran tantas!!, parecía que jamás se iban a acabar.

Los años me alejaron de aquellos paraísos de la infancia, pero por esas cosas lindas de la vida, mi barrio está lleno de paraísos y hoy al salir a hacer las compras, su aroma me invadió hasta el alma.

De paso, fui a la sala de neonatología del vivero de Diego ( una caja de cartón) para ver como seguía y sacarle unas fotitos a Indi, nuestro gatito.

Diego dice que está "bárbaro", así que, amados hijos, aquí mami, les trajo unas fotos de Indi, y su perfumada primavera

Chau Negra...hasta pronto!

2009-10-05T14:28:00.003-03:00

http://www.youtube.com/watch?v=KIKFLPn7rKI

Gracias!

http://www.youtube.com/watch?v=x4b9eIlVTks

Gracias!

http://www.youtube.com/watch?v=zZLDJXwiyms

Gracias!

http://www.youtube.com/watch?v=KyoGd2qeo7w

Gracias!

Y de nuevo gracias, por "haberme dado tanto"

Hasta la vista!

La casa de Pablo

2009-10-05T11:52:00.002-03:00

La casa del poeta Pablo Neruda, en Isla Negra.

Un regalo para vos Gus, viajero y soñador, explorador del viento y las arenas, amigo de los amaneceres distantes, pájaro de todos los cielos, amante de la voraz seducción de París.

No había nadie en aquella casa.

Yo estaba invitado y entré.

Me había invitado un rumor,

un peregrino sin presencia,

y el salón estaba vacío

y me miraban con desdén

los agujeros de la alfombra

Yo construí la casa

La hice primero de aire, luego subí en el aire la bandera
y la dejé colgada del firmamento, de la estrella,
de la claridad y la oscuridad

Cemento, hierro, vidrio,
eran la fábula,
valían más que el trigo y como el oro,
había que buscar y vender,

y así llegó un camión:
bajaron sacos
y más sacos,
la torre se agarró a la tierra dura

_pero no basta, dijo el constructor,
falta cemento, vidrio, fierro, puertas_

y no dormí en la noche

Domingo jardinero

2009-10-05T11:17:00.008-03:00

Si, efectivamente, el domingo hermosee mi jardín.

Temprano nos fuimos con M, el soldadito de azúcar y T, el lemurcito dorado, a buscar todo: tierra, abono y nuevas plantucas , la mayoría con flores, claro, porque si hay un tiempo en el que yo “renazco” es en la primavera.
Fuimos al vivero de Diego, que queda acá cerquita, en el barrio. Ayer fue un día de sol hermoso, así que cuando ya desde lejos divisamos todo el colorido de las plantas de Diego, el corazón nos empezó a latir fuerte.
Elegí ( porque los otros dos ya andaban jugando a la escondida entre las plantas, los arbolitos, las jardineras y los maceteros) alegrías del hogar rojas y blancas, malvones pensamiento rosas y lilas, una enredadera que da una flor blanca con forma de campanilla que larga polen como si fuera una fuente, un jazmín del cabo que está que revienta de pimpollos y cuando se sosegaron un poco, T y M se eligieron un cactus que ya está por florecer.

Y si por mi fuera, seguía embolsando colores, pero los chicos me decían: Mami, ¡¡¡CONTROL!!!. En esa estábamos, cuando T, culito inquieto, se mete por detrás de una media sombra y descubre una gata con su cría. Empezó a llamar a los gritos a su hermano, y Diego les contó que la gata se había ido a tener los gatitos a su vivero, y que el los cuidaría hasta que crecieran lo suficiente para regalarlos, de hecho uno, ya estaba prometido a una nena.
Y entonces…sí, caí víctima del influjo maternal, y sin pensarlo dije: ¿Nos regalás uno a nosotros?. ¡¡¡¡SI!!!!!, gritaron M y T, Si mami, si mami, si mami, llevemos uno a casa!!!.
Diego les dijo que si, pero que se lo podían llevar dentro de un mes. Los llevo a la caja y lo elegimos. Es hermoso, de pelaje atigrado. Diego anotó sus nombres en la caja y se los puso en las manos, para los saludos de protocolo, claro.

Yo no les puedo explicar, por más arte que le ponga a la palabra, la belleza, la luz que irradiaba el rostro de mis hijitos cuando tomaron a Indi entre sus manos.
Porque así lo llamaremos: Indi, por Indiana Jones. Indi lanzó unos quejiditos como diciéndoles: ¡Hola chicos! Y entonces terminadas las presentaciones de rigor lo devolvimos a la caja para que siguiera acurrucándose con su mamá.
Y así volvimos a casa, con dos bolsas de tierra, plantas bellísimas y la emoción de tener un integrante más en la familia…dentro de un mes.
Trabajamos toda la tarde en el jardín. Quedó muy lindo, pero todavía le falta…así que esperen, ya lo voy a mostrar cuando la tarea esté acabada.
Por ahora les dejo esta letra, que me gusta, y vaya a saber uno por qué, se relaciona con mi estado de ánimo de ayer, hoy.

Nace una flor, todos los días sale el sol

de vez en cuando escuchas aquella voz.

Cómo de pan, gustosa de cantar, en los aleros de mi mente con las chicharras.

Pero a la vez existe un transformador

que te consume lo mejor que tenés te tira atrás, te pide más y más
y llega un punto en que no querés.

Mamá la libertad, siempre la llevarás

dentro del corazón

te pueden corromper

te puedes olvidar pero ella siempre está

Mamá la libertad, siempre la llevarás dentro del corazón

te pueden corromper

te puedes olvidar pero ella siempre está

Ayer soñé con los hambrientos, los locos,

los que se fueron, los que están en prisión

hoy desperté cantando esta canción

que ya fue escrita hace tiempo atrás.

Es necesario cantar de nuevo,

una vez más.

Inconsciente Colectivo. Charly García

Chiles en nogada

2009-10-03T23:05:00.011-03:00

Aún no hace una semana que volví de México y ya lo extraño.
Es un país increíble!!.
Cada vez que voy, me reservo una sorpresa.
Esta vez lo visité con motivo de un congreso de investigación clínica, que estuvo muy bueno, por su contenido y porque además, lo presidía mi amiga V, que es como mi hermanita mexicana. V es una gran mujer, fuerte y sensible, de paso firme por la tierra, una de las mías. Ya desde el vamos, el congreso me deparó una sorpresa, era un evento verde, es decir, todo era de papel reciclado, hasta los vasitos del café. Buena idea!!

A mi me emocionó mucho verla allí (como la ven) abriendo este evento que congregó a trescientas gentes de Latinoamérica. Estaba hermosa, ella lo es, y ese día estaba más linda que nunca.
La segunda noche, nos fuimos a cenar con otras dos señoras muy simpáticas a Bellini ( un restaurant giratorio) y allí, V me dijo: Amiga, este es el momento ideal ( del año) para comer tus chiles en nogada. Y bueno… si mi amiga lo dijo: Avanti!!.
Y allí ven, este plato soberbio de la cocina mexicana.
Es uno de los platos típicos de Puebla ( donde hace cosas hermosas mi amigo Bler). Se dice que fue creado por las monjas de Puebla, del convento de Santa Mónica, para los festejos de la independencia el 28 de agosto de 1821.
Está hecho a base de un gran chile poblano relleno de carne de vaca y cerdo mezclados con frutas ( manzana, pera, durazno) y frutas secas ( nueces, piñones y pasas de uva). Se sirve de manera tal que evoca la bandera mexicana: verde ( chile poblano y el perejil picado que le echan por encima) blanco (salsa de nogada, que también lleva almendras y una mezcla de crema y queso de cabra) y rojo ( los granos de granada). Por eso es un plato que se prepara especialmente en septiembre, para el 16, que es cuando se grita el "Viva México" en el zócalo con motivo de la independencia.
Es un plato tan sofisticado que incluye entre 30 y 50 ingredientes!!!. Por eso se lo considera un plato de estilo barroco, además de serlo por el exquisito detalle de su preparación. En un sitio leí que deben ser: manzanas panocheras, peras de San Juan, duraznos amarillos y queso de cabra poblano ( atenti, de otro lado no es lo mesmo). Y las 200 nueces que lleva DEBEN ser nueces de Castilla cosechadas entre julio y septiembre y DEBEN pelarse a mano. ¿Qué tal?

Yo me lo comí con la otra banderita: tequila, limón y sangrita.
Y les puedo decir que ha sido uno de los manjares de mi vida.

Más de mi jardín en decandente belleza

2009-10-03T22:10:00.005-03:00

Pequeñas mentitas que están naciendo en la punta de una maceta

Una granadita primaveral

La casita de mis gorriones

Mis amadas alegrías del hogar y mi plantita de monedas

Margarititas

Como ven, no se ve tan mal... pero puede estar mucho mejor. Solo es cosa de ponerse a trabajar.

Este es mi pequeño mundo de colores. Algún día, si Dios quiere, tendré un jardín mucho más grande, con tierra en la "tierra", incluso para tener mi pequeña quinta y mi huerta.

De tanto en tanto sueño con esa casa.

Una casa llena de colores y sabores, de puertas abiertas a los amigos y a los seres amados.

Una casa sin relojes, o con relojes descompuestos, como los que tenía la abuela.

Una casa para que todos vengan a dejar su hermosura, sus penares, sus sueños y fantasías.

Una casa donde ver a mis hijos gozar de la naturaleza.

Una casa para que mis nietos crezcan malcriados.

Una casa para dar abrigo a mis libros y a mi música.

Un casa... un corazón.

¿Y?...¿Para cuándo, nena?

2009-10-03T21:49:00.003-03:00

Romero y curry

Jazmines, ficus, buganvilla y cítricos

Orégano!!!

Tomillo y menta

Mis viejas y queridas azaleas

Este último tiempo he abandonado varias empresas, pequeñas empresas de la vida cotidiana.
Una ha sido mi jardín, modesto, pero muy bonito.
Hoy, mientras V y V ( la primera es la V mía y la otra es la V adoptiva que tengo, que es la mejor amiga de la primera V) andaban por la casa morfando madalenas ( y regando de migas infinitesimales la cocina), me fui al patio a hacer una visita diagnóstica.
Ocviamente que no todo lo que se ve denota mi abandono, claro, porque la naturaleza es tan, pero tan poderosa, que sobrevive a mi desidia.
Sin embargo, debo reconocer que el jardín está descuidado y tengo que tomar “cartas” en el asunto. Mañana, temprano, me voy a comprar plantas, tierra, me calzaré los guantes con “sopapitas” azules y bien armada de mis picos y palas ( bah, palitas y piquitos) me lanzaré a la empresa. De manera que, este es el jardín hoy, y mañana…les mostraré el de mañana, of course.
Termino este día exhausta.
A las dos V, se sumó otra V, también amiga de estas dos, y decidimos entre todos ( las 3 V y los trillis) hacer una cena a todo trapo. Hubo pizza, patitas de pollo, tacos de cochinita y jalapeños, papas fritas, queso, salame y aceitunas, y de postre chocolates.
La V adoptiva se queda a dormir, así que ahora están todos “echados como vacas” en el antológico futón mirando la tele.
Yo estoy feliz, porque lo amo a todos, y porque en el reflejo de su alegría me siento la mujer más afortunada de la tierra.

Peaje

2009-10-02T21:51:00.002-03:00

Una vez, alguien me dijo que en la vida, cada tanto pasábamos por puestos de peaje. Los puestos de peaje eran bisagras, momentos de reflexión, puntos de inflexión, rendición de cuentas. Había un antes y un después de cada peaje…indefectiblemente. Eran momentos de dolor, rupturas, como terminar de poner la última pieza del rompecabezas y ¡zas! Desarmado y vuelta a empezar. Reinvención. A veces, renacimiento.

_Señora, ya no cuente más sus monedas_ me dice el señor del peaje.
_Por más que las cuente y las haga rodar una y mil veces, no cambiarán su valor, entienda señora, ya llevamos meses, usted contando y yo esperando mi paga, y vea, aquí estamos…detenidos_
Lo miré anhelante y derrotada. No debió haber dicho eso tan deprisa.
_ Mire señora, no se angustie, poco puedo hacer yo en esta pequeña cabina. Le propongo algo, usted me deja lo que tiene, no es poco, aunque no alcance, y yo la dejo pasar. Eso sí, usted tendrá una deuda. Una deuda que tendrá que cancelar INEXORABLEMENTE en el próximo peaje. ¿Si?... ¿Qué piensa?_
Asentí. Tenía los ojos llenos de lágrimas y me sentía extenuada.
La barrera se levantó.

Hoy, he atravesado mi peaje.
Me siento cansada, muy cansada.
Necesito volver a caminar, ahora más pausadamente.
Siempre se está solo en los peajes. El silencio en la marcha va encendiendo las luces del pensamiento. La piel se vuelve más tirante, el peso de los días se cristaliza en huellas delicadas que se pueden ir contando una por una.
La mirada se vuelve hacia las cosas más amadas…aún las que ya no están.
Hay que reinventar los sonidos, aguzar la audición, no perder de vista el camino.
Desentumecer los recuerdos para el abrigo nocturno.

Hoy he atravesado este peaje.
Me acompaña la primavera y el deseo de seguir adelante…hasta el próximo

N...I love you!

2009-10-01T21:36:00.004-03:00

Ay, Ay Ay!!!, que fuerte es la primavera!

Todo se pone fragante, más colorido, más auténtico. Todavía hace un frío perrísimo, pero yo, ya he decretado la primavera.

N, "ardiente paciencia", el admirador de C, también está primaveral. Yo les conté que la ama desde que están en "salita de tres" ( o sea, ya va para siete años de amor!) pues, cada día está más encantador.

Escena número uno: Resulta que se la pasó todo un exámen escribiéndole cartas de amor, por lo cual, el tipo ajeno al exámen. Cuándo entregó la poca cosa que había hecho, le dice: " ¿Te das cuenta de mi amor?, en vez de hacer el exámen, me la pasé haciéndote cartas!".

Escena número dos: C se enoja con él porque vive diciéndole que la ama. _Mami_me explica C _ Me pongo roja de la furia, y él me dice: " Shhh!, callate: Me encanta cuando te enojás!!"_

Si este no es un "amante latino", los amantes latinos... ¿dónde están?.

Por supuesto que esta historia, continuará, porque está visto que el amor no tiene edad, no tiene fronteras, no tiene ojos ni oidos, sólo música, y duendes y cartas y bellas declaraciones.

Y mientras tanto... todo florece!

De paso

2009-09-30T22:06:00.002-03:00

A veces uno queda “suspendido”.
Suspendido de una fragancia, de una imagen, de un color, del recuerdo de un paisaje que se parece curiosamente al que estamos observando esa mañana.
Suspendido de una bocanada de viento, una “buena” bocanada gigante que nos sorprende a la salida del subte.
Suspendidos de un sol todavía de invierno, pero ya más comprometido con la primavera.
O simplemente, simple y delicadamente de la extravagancia de un afiche que anuncia la venida de un nuevo ídolo de papel pintado.
A Julio Cortázar le impresionaba la historia que se descolgaba de los pedazos de afiches que se iban apelotonando en la argamasa de los días. Pedazos de promesas, de amenazas, de noticias inconexas que se iban metamorfoseando en figuras absurdas y sin embargo, tan reales.
La vida es también un collage inconexo, una mezcla canalla de ilusiones deshilachadas, de hechos poco relacionados ( gracias al cielo, mi niña!) de quejas jamás escuchadas y sueños adecuadamente recortados.
La arena de las estaciones poco sabe de las pisadas dolientes, ignora las demoras y los encuentros a destiempo.
Siempre me gustaron los relojes descompuestos, esos fantasmas ridículos y osados.

Mi amigo A

2009-09-29T23:21:00.004-03:00

A es un hombre simple y complicado a la vez.

Eso sí, es quejoso, muuuuuyyyy quejoso.

Imposible de estarse quieto. Siempre anda “en algo”: arreglando un enchufe, una estufa que no funciona, talando palmeras, cargando toneladas de tierra para hermosear su jardín, en fín…siempre hay algo para doblar la espalda o tumbarlo en una cama exhausto.
Se ha hecho “de abajo”, a fuerza de mucho trabajo, desde muy chico.
Perdió a su papá siendo un adolescente, y allí quedaron él y Juana, su mamá, haciéndole frente a la vida, juntitos, eso sí, muy juntitos.
A adora a Juana, y a Juana ( me consta, porque la tuve de paciente) se le ilumina la mirada cuando lo ve. Además, como Dios no juega a los dados, los ha hecho muy parecidos, físicamente y en sus personalidades.
Es un gran tenista, aunque siempre se queja de sus contrincantes, porque, claro, no le dan la guerra que sus músculos inquietos necesitan.
Es un emprendedor, un visionario de grandes empresas, pero, claro, ninguna es suficiente para su espíritu aventurero e inquieto.
Es un padre a ULTRANZA, que adora a sus hijos S y P, de esos que , lo sé, serían capaz de dar la vida por ellos, y no es joda, señores: A es capaz de darlo todo, su vida misma por esos chicos. Ellos ya son hombres hechos y derechos, pero en el reflejo de su mirada, ellos siempre serán esos bebés que corren hacia él con sus pañales. Más de una vez, hablando de sus hijos, se le llenan los ojos de lágrimas, lágrimas de felicidad, de amor, de satisfacción por ver que ellos han cumplido con los sueños que él mismo tuvo que guardar para siempre para que ellos pudieran soñarlos y hacerlos realidad.
“Hoy vienen los chicos, voy a hacer milanesas”, me cuenta lleno de orgullo, pero, claro, se queja de que vendrán y le vaciarán la heladera…ya les dije, A es quejoso, encantadoramente quejoso.
A mi me cuida mucho. Me reta y se enoja por mi impulsividad, por mi falta de “política”, por mis arrebatos. Se enoja porque no voy al médico, porque no como bien, porque no descanso, porque me olvido cosas en los aeropuertos, y claro, se queja, también de mi. Me dice “la colifata”, y a mi me encanta!!.
Cada tanto me cuenta historias de su infancia y yo las escucho embelesada.
Una de ellas me gusta particularmente.
Cuando era chiquito, su padrino, repartía leche en esos latones enormes. Entonces, lo iba a buscar en su carro para que lo acompañara a repartir. El se trepaba al carro y salía a entregar ese blanco tesoro a sus vecinos.
Otras veces se montaba a un caballo, así en pelo, sin montura y salía a correr por el campo. Se metía en un río o una laguna aferrado a las crines y cruzaba a lomo de su caballo con el agua hasta la cintura. Sé que estos recuerdos lo hacen feliz y yo siento que con ellos me regala una de las fortunas más queridas de su vida.
A es para mí una de las personas más hermosas que la vida me ha regalado.
Cuándo doy conferencias y el me escucha, se pone nervioso, porque como sabe que las cambio hasta el último minuto, tiene miedo de que me olvide de algo. Entonces empieza a caminar, y me va a buscar agua temiendo que me quede sin voz.

Eso sí, como es quejoso, yo lo hago renegar mucho, pero él me perdona todo, y cuando viajo y estoy lejos por un tiempo, sé que me extraña.
Cuándo vuelvo, el me dice: "Ah! Se terminó la paz!”, pero yo sé que me está esperando, esperando que le cebe mate para comer galletas con el dulce que preparo, mientras el me cuenta del nuevo aparato que arregló, de Juana, de los melli, de su casa a orillas del río, de sus múltiples penares ( que no son tales) y del pesto que va a preparar esa noche.
Yo lo escucho, embelesada, porque aunque lo critico y lo peleo siempre, también lo admiro profundamente.

Querido A, gracias por estar en mi vida, por cuidarme tanto... y por quejarte de mi, que soy bastante colifata.

Volver, con la frente no tan marchita

2009-09-28T22:18:00.006-03:00

Para C, mi amigo, mi hermano del alma

Me siento fuerte, me siento única, única a pesar de la multiplicidad del reclamo.

Hace ya tiempo que camino sin miedo, enamorada una y mil veces de las amapolas de la noche, del suave rumor de los colosos del pasado.

No tengo un nombre, sino miles, millones de nombres callados que me visten como una reina. Puedo desandar el camino del pasado y ser una antorcha urente del más allá.

No conoce mi piel la lividez de las tumbas, sino más bien el aroma frutado y rancio de los campos de batalla.

No tengo sueños pendientes. Los he abrigado todos.

No tengo ánimas bordadas en la estela nocturna.

Sé de los cambios de muda: un color, una forma, un reptar por la soledad de los desiertos humanos.

Guardo la sed mis ancestros, de ella me alimento y sigo.

Sé de la amplitud de los océanos. Ellos me han enseñado a amar las pequeñas partes del todo.

Vuelvo una y mil veces de todas partes.

Cada vez con un rumor nuevo, con una espuma distinta y dulce, como las voces de los niños.

Añoro las consecuencias de lo inevitable.

El candor de las horas marcadas por el reloj del silencio.

Soy efímera. He aprendido a desaparecer entre los elementos.

Amo la luz...internarme en el eclipse de sus hechos inacabados.

VIVA MÉXICO

2009-09-21T20:51:00.017-03:00

Vuelvo, vuelvo!!!!!!!!

Tierra del sol, de la magia, del dorado tequila. Tierra de Tlaloc, de Huitzilopochtli, de Tlazeotl, mi segunda patria.

Casa de Frida, del dolor pasional de Frida, de la amanecida locura de Diego, de los ideales de Orozco y Siqueiros.

Tierra , hermana tierra de la dulzura de Remedios Varo, de la maravillosa pluma de Carlos Fuentes, de la sensible sensualidad de Octavio Paz, de la violenta seducción de Jaime Sabines. Voz quejumbrosa y sanguínea de Chavela Vargas, néctar prístino de Agustín Lara. Tierra amada de todos los colores del arco iris.

Vuelvo a pisarte con la ceremonia de un monje al angelus.

Te quiero México.

Te espero México.

Conmueve mi sangre la historia de tu historia.

La hora gourmet

2009-09-19T22:28:00.008-03:00

Che, ¿Qué me pasa?. ¿Estoy poseida por el espíritu de Doña Petrona C de Gandulfo y su ayudante Juanita?. Me pongo a cocinar y ya me voy a buscar el teléfono para sacar fotos!. ¿Otra receta para el blog, ma?, me dice C. Sí, debo estar poseida, pero es que no saben lo que fue manducar este pollo campesino con un malbec sanjuanino!!. Yo se las paso, aunque más no sea para exorcisarme.

Pollo Campesino

Ingredientes: pechugas de pollo, aceite de oliva, ajíes ( color y picor a piacere), cebolla de verdeo, puerros, hongos secos, tomates cortados en cubos ( 1 lata o cinco peritas), arvejas, chardonnay, caldo de verduras, harina ( 2 cdas soperas).

Manos a la obra!!

Cortar las pechugas en presas medianas, salpimentar. Calentar el aceite de oliva y saltear en pollo. Sellarlo de los dos lados y retirar. En el aceitito del pollo saltear las cebollas de verdeo, los puerros y los ajíes. Añadir las presas de pollo y saltaear todo junto 15 minutos. Agregar los hongos secos que fueron previamente hidratados media hora en abundante vino blanco, junto con el vino. Más o menos 300 o 400 ml de chardonnay. Dejar al fuego moderado otros 20 minutos. Añadir los tomates y 300 ml de caldo de verduras. Revolver la preparación y dejar otros 15 minutos. Agregar dos cucharadas soperas de harina a la salsa, mezclar y añadir las arvejitas. Si tenés hierbas frescas, metele un ramillete de tomillo y romero. Se acabo el agregar y añadir. Dejar 15 minutos más y ... prepará bastante pan, decantá el vinito y empezá a emplatar.

Vale chuparse los dedos.

Ya me siento mejor... los espectros en paz.

Salta, la "siempre" linda

2009-09-19T16:04:00.006-03:00

Una de las ciudades más hermosas de la tierra es Salta, que a pesar de todo el señorío aristocrático colonial no deja de mostrarse como una ciudad moderna, en permanente crecimiento.
Estuve allí el jueves para dar una charla para un grupo de colegas y realmente disfruté de esta tierra y de su gente. La gente de provincias es realmente maravillosa, cálida, siempre dispuesta a abrirte su casa. Yo misma soy de provincia, me crié en la provincia de Buenos Aires, en un barrio, en una vieja casa de barrio, así que se muy bien de que se trata. Conozco esa magia.
La charla les gustó bastante a todos y para confraternizar después de la ciencia, compartimos guiso de cabrito, empanadas y tamales a cual más sabroso.
Gracias a Salta y a los amigos Salteños!!!.

Cocina fácil para una madre cansada

2009-09-16T22:10:00.017-03:00

Tenés que cocinar. No hay vuelta que darle.

Una comida puede ser la Heroica de Beethoven o Barbie Girl de Aqua, pero siempre DEBE guardar su dignidad.
Como por ahora, yo le dedico todas mis recetas a la Abru, estas de hoy son para los días de morfi “Barbie Girl”. Usted sabe, esos días en los que una no tiene TANTAAAASSSS ganas de andar preparando morfi gourmet, pero como es una “madre very much responsable”, no es cuestión de andar con salchichas y patitas ( además porque eso les preparé hoy al mediodía, jeje).

SHOW DE TARTAS Y EMPANADOTA.
Para mi amigota, la Abru

Pues bien, “First Things First”:

1. Qué NO te puede faltar:
Atún, zapallo, jamón, queso fresco, verdeo y puerro, huevos, tapas de tarta.
2. Qué SI te puede faltar:
Morrón, tomates perita, “Herbes de Provence”, queso crema.

Se va la primera: TARTA DE ATÚN RE- FÁCIL ( no me digas que este remate no me salió re-Blanca Cotta, maestra!!!)

Yo uso el atún de lata, si no de lo contrario ya no sería Re-fácil. Eso sí, marca “La Campagnola”, que se come sola. ¿Cuánto? 1 lata grande y otra chica del natural, que viene con agua.
Cortá en juliana 2 puerros, 3 verdeos y un morrón rojo, verde o amarillo.
Freilos en aceitito de oliva y manteca hasta que estén medio blanduchos, ahí le agregás 3 tomates perita muy lindos y blanditos, cortados en cubos pequeños, y dejá que se sancoche. Sal y pimienta negra a gusto y piacere.

Cuando lo tenés así como la foto, agregá el atún, dale unas volteretas para que se impregne y desmenuze y reservalo hasta que se enfríe. Con esto rellená la tartera, mandalo al horno y cuando esté doradito: Listo.
Fijate que para un efecto más bronceado es indispensable pintar con huevo.

Se va la segunda: TARTA DE ZAPALLO “LAS CHICAS”

(En honor a las devoradoras V y C)

A mi el zapallo que me gusta es el anco. O sea el de la foto. Lo cortas en pedazos y lo hervís, pero que no se te deshaga, que cueste un poco pisarlo.
Volvé a cortar puerro y verdeo, pero ahora lo vas a agregar crudo al puré de zapallo.

Aparte batí un huevo con una cucharada generosa de queso crema y las “Herbes de Provence” o finas hierbas, o lo que tengas de yuyitos. Te va a quedar como una cremita.

Si no tenés queso crema, le añadís otro huevo. Esta mezcluli se la agregás al zapallo y las verduritas, mezclás y te queda así.

Estirá una tapa en la tartera y rellená. Hacele un repulgue y al horno hasta que esté listo. Lo ideallll!!! Sería rayarle parmesano por encima y gratinar, pero V detesta el queso de rayar, so…

“Last, but not least”, te quedó una tapa, no?: bueno, esa es para LA EMPANADOTA: le metés mucho jamón y un queso bien cremoso, la doblás por la mitad y al horno: Mirá que lindas que quedaron:

¿Y…?, ¿ Era fácil o no?.
Esta es nuestra cena de hoy. De postre hay cubanitos rellenos con chocolate “comprados”.

I´m a Barbie girl, in a Barbie world, life in plastic: it´s fantastic!

http://www.youtube.com/watch?v=zEzh10_xoqw
(Por favor, si te gusta lo kitsch, no te lo pierdas)

Descanso, divino tesoro

2009-09-15T22:18:00.004-03:00

Ciertas noches de invierno, entre la segunda y la tercera hora, mientras el sol, separado de mí por toda la espesura de la tierra, ya no me envía más que rasgos negros a través del imperio de las sombras, vuelvo a encontrar a mis muertos. En la atmósfera de árida lucidez creada por el insomnio, forman una multitud atenta y sin rostro, los compañeros caídos de mi niñez, los amigos perdidos de mi juventud, los de anteayer, los de ayer mismo ya.

Lección de tinieblas. Michel Tournier. ( El árbol y el camino)

… El vendaje toma el relevo de la clásica túnica, aunque es más íntimo y equívoco, pues viste no ya la desnudez sino la llaga.

Elogio de la carne doliente. Michel Tournier. (El árbol y el camino)

La nostalgia viste de sepia los pasos de estos días.
La nostalgia es una forma de amor que amarra los sentidos a un eco distante y esquivo.
Pesan los años sin red ante la premura de lo imposible. Una verdad a ciegas, una miel sin panal.
Todos aprisionamos a un niño desamparado que duerme bajo la placidez de la ignorancia.
Cuesta creer que nos crean. La razón es una vieja ilusión reparadora, una forma de vivir el instante con la madurez del olvido.
¿Cómo abandonar el fuego?, ¿De qué manera volver la vista frente a la inquietud de las formas?, ¿Cómo explicarte que mañana ya no es otro día?.
Las agujas ya no marcan cardinales, solo fragmentos, pedazos de tiempo sin nombre.
Hay un nuevo alfabeto, las calles cambian su rumbo, es un mundo ajeno que nos invade con su ruido y su aroma ignoto.
Estamos suspendidos del murmullo. Lejos del verbo, a unos pasos de la calma. Aquí.

Dulce M

2009-09-14T22:26:00.003-03:00

Mis vacaciones. Arte paint de M

Y ahora, es tu turno.
M decidió que el 1 de Septiembre de 1999 era el día indicado para que él y sus dos hermanos salieran de mi abultado vientre a descubrir el mundo. Claro, él estaba preparado, los otros dos todavía no tanto, pero lo siguieron.
Cuando lo vi por primera vez, no pude entender lo que mis ojos me regalaban: era una cosita pequeñita y perfecta: sus pómulos, sus ojos, su frente amplia y sedosa, las comisuras de su pequeña boca rosada. Su perfume era intenso y delicioso.
Todo en él era placidez, quietud, mansa entrega al milagro de la vida.
M creció entre risotadas, se reía hasta desgañitarse, su sino era la abundancia. Devoraba sus papillas hasta el último micrón. Se ponía rosado de abundancia con sus mamaderas y dormía como un buda en su rolliza plenitud.
Cuando era un bebé le decíamos “la bola”, porque era redondo, cachetón y rosado como un pompón de espuma de caramelo. Lloraba solo por necesidades básicas, el resto era dicha y joda, sólo eso.
Cuando V fue a visitar a sus hermanos por primera vez, al único que podía tener en brazos era a el, porque T y C tenían que controlar demasiadas cosas para salir mucho tiempo de sus incubadoras, así que M fue el primero en encontrar su diminuto regazo. Desde ese día se volvieron inseparables. Se adoran. M venera a V, a pesar de todo, de peleas y broncas, siempre están juntos, reafirmando ese antiguo pacto que entablaron una tarde de septiembre en el Hospital Italiano.
Es mi gran compañero, mi soldadito de azúcar, mi dulce protección. Nos encanta salir juntos a hacer las compras, ir al super a elegir los mejores tomates, los ajíes más rojos, las especias indicadas para una comida gourmet. Miramos juntos el canal gourmet y me ayuda a cocinar, algo que le encanta. El es el mejor a la hora de decidir si la salsa está bien sazonada, si la carne está tierna, si es el “dente” de los fideos o el punto del calamar. Cuando salimos a hacer las compras, me abre la puerta y me dice” Madame, adelante”. Me acompaña a comprar ropa, yo salgo del probador y lo miró: _¿Qué tal M, te gusta?_ . El me sonríe como un tipito encantador y me dice _Si mami, te queda muy bien_
Vamos por las calles comentando lo que vemos, nuestros pequeños descubrimientos, nuestras decepciones, lo que nos gusta y nos hace felices. Hablamos del futuro, de la vida, de la familia, de mi trabajo, de sus tareas y los amigos.
Cuando me vence el cansancio o me oscurece la tristeza, el me abraza y me dice _Te quiero mucho_. Solo eso. Y eso basta para sentir que Dios me ha bendecido con su ternura.
Tenemos un código de “rascado”: Primero él me rasca la espalda y yo le cuento historias, después yo le rasco a él hasta que se duerme.
Hijo mío, mi pequeñito y dulce caballero medieval, tan sensible como las alas de una libélula, tierno, amoroso, quiero que sepas que al abrigo de tu amor, en el espejo de tus ojos me siento la mujer más poderosa de la tierra.
Tu amor me ha nombrado reina, señora y dueña de la comarca de tus brazos, hada mágica del territorio de tu fantasía, unicornio plateado de tus sueños, canción de cuna de tus cansancios.
Amor pequeñito y poderoso: Gracias!!!!
Te ama: Mamá.

Volver

2009-09-14T21:44:00.002-03:00

Volver a mi blog después de la intensa tarea es una bendición.
Es entrar al territorio de la calma, hacerme el regalo de mi mundo interior.
Volver a mis libros, a disfrutar de un desayuno frente a la callada belleza de mis plantas, despertar con el canto de los pájaros y el solcito primaveral colándose presuroso por las ventanas.
Caminar por el barrio descubriendo que la primavera se anuncia: en un brote, en la copa de un árbol, en la ropa más ligera de los chicos que van al colegio. Ver los colores en el cielo, en la madre tierra, los nuevos plumones de los gorriones que vienen a comer a la casita del patio. Todo es nacimiento.
Sentir de nuevo la poesía de Mallarmé, entrecerrar los ojos a las imágenes que vienen desde las calles de Cortázar, dejar que una lágrima se descuelgue desde los versos de Frost.
Volar con el viento de la tarde. Escuchar la voz de los amigos mezclada con los acordes de Haydn.
Y el aroma de mis hijos mientras preparo su merienda, su ruido divino y amado.
Sentirme viva a pesar del pesar, a pesar del mundo, a pesar de todo.

Aguarden...ya vengo

2009-09-14T19:30:00.003-03:00

Esto. Nada más ni nada menos que ESTO, está haciendo la primavera.

Esto... es para ustedes

2009-09-01T21:30:00.001-03:00

www.youtube.com/watch?v=4KZg0RbRHEs

Los quiero mucho. Los amo como no es imaginable amar nada más en este mundo.
Hace 10 años, fue difícil ese momento, sin embargo, no tenía miedo.Quería verlos.
Estaba muy cansanda ( menos que ahora), pero estaba ansiosa por verlos.No me importaba nada más que ustedes estuvieran bien, que nada de la esencia vital faltara a esa cita.
La noche anterior me había dormido riéndome. A la madrugada empezó el trabajo de parto.M quería salir, yo lo sabía. Había riesgo, pero ya entonces sabía que ustedes eran muy fuertes e iban a lograrlo.Y lo hicieron, cada uno...entre los tres.
Mientras preparaban la anestesia, cerré los ojos y pensé en la imágen mas hermosa, mas maravillosa de mi vida en los últimos años. Era una regata en Amsterdam, una noche estrellada de verano.
Así nacieron, entonces.
Hoy, gracias al milagro de nuestra Señora de la Salute, que está en Venecia, están aquí.Ella los cuida y los ama.Yo también.
Le han dado a mi vida, junto con V, la razón de todo. Todo lo que vivo día a día está teñido de la esperanza de saberlos allí.Sin eso, la vida sería un lugar muy oscuro, muy triste.
Ustedes son la luz, la esperanza, el camino a seguir.Ustedes son TODO.

Todo llega!. Para V también.

2009-08-29T20:50:00.003-03:00

Y un buen día…allí están. Frente al espejo, arreglándose como mujercitas que son.
Uno las mira y se acuerda del primer bañito, ese ridículo termómetro con forma de pececito que metiste y sacaste tres veces antes de meterla a ella por temor a que se quemara el culito.
Aquella vez que se te cayó de la cama por una milésima de segundo en que te diste vuelta para alcanzar el óleo calcáreo. Y vos llorabas más que ella, y llamaste entre mocos y balbuceos al pediatra y le preguntaste 100 veces si no había que hacerle una resonancia magnética.
Cuando hacía globitos con la saliva.
Cuando con las primeras comidas, escupía la mitad del puré de zapallo y espinaca y vos quedabas exhausta como si hubieras alimentado a un elefante con amigdalitis.
Cuando se te pasaba a la cama diez veces por noche, y al final la dejabas ahí y vos te dormías con la frente pegada a la mesita de luz.
Cuando la dejaste por primera vez en el jardín de infantes y al salir sentías que el corazón se te hacía pomada.
Cuando empezó a leer y ya la veías recibiendo el título universitario.
Y las fiestitas escolares,
Y los útiles,
Y los juegos,
Y los peluches…
Y ahora, mirala…ahí está pasándose rimel, exactamente como vos, en la misma posición, con el mismo cuidado para no empastarse la conjuntiva. Con la misma gracia.
Ahí está… mi nena.

A mí, estas cosas me pierden

2009-08-29T16:13:00.007-03:00

Hace dos semanas, tuve la oportunidad de dictar una clase en el Hospital Centenario de Rosario. Es un bello hospital, como los pocos hermosos y antiguos hospitales que aún quedan también en la Capital Federal, digamos, el Muñiz o el Tornú, hospitales por los que pasé durante mi carrera.
El año que viene, el Centenario hará honor a su nombre, ya que cumple los 100 años de vida. Su historia tiene la sencillez de la vieja aldea, por eso me cautivan estas cosas.

Parece ser que el hospital nació de la mano de un grupo de rosarinos muy emprendedores, liderados por un empresario llamado Cornelio Casablanca, allá por 1910 ( de ahí su nombre), quienes sentían que la ciudad necesitaba un hospital de excelencia que también albergara a la Escuela de Medicina. Así es que, como todas las cosas maravillosas que se lograban en las viejas aldeas a fuerza de que la gente compartiera un deseo y una visión poderosa, se hizo una colecta pública y gracias al esfuerzo de miles de rosarinos, nació el hospital.
Desde el año 2001 está en marcha el Proyecto Hospital Centenario del Bicentenario, que tiene que ver con las reformas y reconstrucción que todos los edificios como este, dedicados a la comunidad, necesitan. Espero que se concrete tal como fue concebido y que sea una realidad como lo fue en 1910 el nacimiento de este hospital.
En fin, hasta aquí la historia.

Ahora, lo que me mata es haberme topado con este cartelito viejito, que se anuncia a la puertas de lo que hoy es un consultorio, con la modesta belleza de las cosas del pasado, de un pasado que te habla desde ese prolijo trazado de cada letra.
Estaba ya saliendo para irme del hospital, y lo veo. Me acerco, lo miro, lo toco, y algo se detiene unos instantes a mi alrededor. Y es que la historia de estos lugares está en estas cosas pequeñas y escondidas, ellas son los mudos testigos de la vieja aldea.

Otro dulce para Abrujandra

2009-08-29T12:37:00.003-03:00

Ingredientes

Dos kilos de quinotos
900 gr de azúcar morena
2 o 3 chauchitas de vainilla

Muchas ganas de preparar un dulce INOLVIDABLE y muy fácil.

Preparación

Lavar los quinotos UNO x UNO, superlativamente bien. Imagino lo que dirán: Está loca!. Es cierto, pero es muy poca evidencia para juzgarme así. Recuerden esto de uno x uno porque lo van a leer después y ahí si que se asombrarán.

Dejarlos toda la noche en H2O, que los cubra. (foto)

A la mañana siguiente, sacarlos del agua, reservar esta última. Escurrir y proceder a cortarlos en mitades y sacarles UNO x UNO los carocitos…les dije!!. Pero bueno, esto de hacer dulces es ARTESANAL, así que no se quejen del descarozado, forma parte del juego.

Poner el agua a fuego moderado. Este es el fuego para los dulces en general. Cuando apenas rompe el hervor, echar el azúcar y revolver hasta formar el almíbar. En ese momento se echan los quinotos y se sigue revolviendo hasta llegar al punto de dulce. La forma de calcularlo está descripta en la entrada “Dulces para el invierno” así como el envasado y conservación posterior.

Algo más. Cuando ya el dulce comenzó a tomar cuerpo y esto se les va a presentar cuando se oscurece su color ( bastante) pueden meter un mixer y triturar un poco las cascaritas para que les queden de diferentes formas. Yo lo hago así. Cuando esté ya bastante espesito no se olviden de echarles las chauchitas de vainilla.

Además de tostadas, este dulce está muy bueno para acompañar una torta galesa y un pan de nuez o rellenar un bizcochuelo de naranja o coco.

Manos al quinoto! Y me cuentan.

Adorable C

2009-08-28T22:53:00.002-03:00

Y ahora le toca a ella. A mi bebé chiquitito, a mi cloncito.
C nació con un kilo y cien gramos: o sea, una ratita cariñosa. Encima perdió peso al nacer, por lo cual su cuerpecito perfecto cabía en una mano y sus patitas de pulgarcita quedaban colgando. Eso sí, Dios la dotó de un par de pulmones portentosos, de manera que cuando probó lo que era gritar ( y se ve que le gustó bastante), le metió con alma y vida. Cuando estaba en la sala de neonatología y la cambiaban, parecía una prima donna irritadísima, berreaba y lanzaba unos agudos que te la voglio dire. El enfermero que la cuidaba me decía: -Yo sé lo que le gusta- y acto seguido le hacía franelita en la espalda y la tipeja se callaba.
Hoy de eso, han pasado diez años. Conserva una vocecita dulzona y aguda, ahora encantadora. Y aún le fascina que la franeleen y la besuqueen.
El mundo de C tiene forma de corazón. Todo en él es romántico, dulce, amoroso. Es una Susanita hecha y derecha. Cuando tenía seis años se copó viendo Bonanza y decidió que iba a tener cuatro hijos a los que los iba a llamar: Joe, Ben, Hoss y Adam . Un personaje!!.
Desde muy chiquita estableció un vínculo irrompible con T, al que cuida y ama profundamente. Como es natural, a veces lo ama tanto que se pone cargosa y T desea arrojarle un florero por la crisma, pero ella lo perdona siempre y el la adora.
Es muy compañera mía, le gusta sentarse conmigo a conversar mientras cocino, me ayuda y me cuenta su vida como una señora gorda en un partido de canasta. Obviamente todos sus padeceres tienen que ver con el amor. Ha tenido ya varios novios, y tiene un pretendiente desde la salita de tres que la adora y la venera como una diosa griega, pero, claro, a ella no le gusta, la historia de siempre!.
Hace unos días, me mostró una carta que le había mandado este pretendiente, N. En ella le declaraba “quererla con toda su alma” a lo cual, la muy casquivana le escribe: “Pero N, como te puedo gustar tanto si soy horrible” ( histeria en su quintaesencia) . Y el pobre, divino le pone: “Estás diciendo un antónimo”. La carta la tenemos guardada. Yo creo que Joe, Hoss, Ben y Adam merecen leerla algún día. Me encargaré de eso.
C, quiero decirte que sí sos hermosa, tu ser, tu esencia es hermosa. Tu corazón está lleno de flores y mariposas gigantes como las que vos dibujás, y nuestros días, los días de esta familia no serían tan radiantes si tu sonrisa no los iluminara.
Dios te ha dado un don maravilloso, el de la alegría y la dulzura, ahora, tu misión es llenar la tierra con el.
Te amo chiquita. Amigas… toda la vida!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!

Dulces para el invierno

2009-08-23T12:49:00.006-03:00

Adoro cocinar!
Creo que esto tiene que ver con el hecho de que nací y fui criada en el seno de una auténtica familia de origen italiano, y ya sabemos que si hay algo que caracteriza a este tipo de familias es el hacer de cada acto culinario una ceremonia casi religiosa.
Crecí en la cocina de la casa de mi abuela. De chica, pasaba allí la mayor parte del tiempo. Era una enorme cocina-comedor, en la que se inscribía el acontecer diario, entre el olor a flan y el humito de las cáscaras de naranja que se quemaban en las hornallas. Mi abuela cocinaba sencillo, pero muy rico y muy mediterráneo. Sus padres eran de Messina, Sicilia, así que su menú estaba muy teñido de esa parte de la bota. Sus suegra también era del sur, de Calabria, y mi abuela había aprendido muchas recetas de su familia política. Sin embargo también hacía comida criolla, o sea fusionaba, eso que hoy hacen los chefs prestigiosos y te lo cobran carísimo.
Siempre me aconsejaba: _Vos, si tenés que ahorrar, ahorrá con todo menos con el aceite y el queso de rayar, ESO, tiene que ser de la mejor calidad_
Yo sufría como una Magdalena cada vez que me mandaba a hacer los mandados. _Decile a Julio (el carnicero), que te de un kilo de bola de lomo para Doña Angelita_ . _Pero, abuela, para qué le voy a decir eso, si ya sabe que soy tu nieta y que es para vos!_ _No, vos decile igual, así te da la mejor parte_. Invariablemente yo tenía que dar el santo y seña en cada negocio, en la verdulería, en la granja, porque de esa manera parecía que los productos estaban “personalizados” y eran mejores. Y creo que funcionaba, porque la abuela hacía comidas deliciosas.
Era la época en la que los barrios eran todo nuestro mundo, eran como aldeas con sus patriarcas, sus muertos amados y recordados siempre por las viudas, sus locos, curdas, linyeras, sus vendedores ambulantes, hijos descarriados, solteronas atardecidas. Todavía recuerdo ciertas cosas que me emocionan mucho. Cuando se casaba una chica del barrio había que estar lista para verla salir de su casa rumbo a la iglesia. Ya desde varios días antes se comentaba la noticia por todos los rincones, y ese día, se contaban las horas y minutos para verla salir. Porque entre otras cosas, las novias traían suerte, mucha suerte, del mismo modo que contar los autos del cortejo fúnebre traía muchísima mala suerte.
En fin, del barrio voy a seguir hablando en otras entradas, porque la verdad es que el objetivo de esta entrada era pasarles la receta de un dulce que yo preparo y que me sale REQUETE-SUPERbueno. A ver…

Dulce de pomelos.

Dedicado a mi amiga la Abru

Ingredientes

Pomelos rojos 2 kilos

Jugo de naranjas: una por kilo de pomelos, o sea en este caso, dos

Azúcar: Se puede usar la refinada, pero a mi para los dulces me gusta la morena y lleva un kilo cada dos de fruta, o sea en este caso, un kilo.

Receta

Lavar super-requete-bien los pomelos y cortarlos en juliana no tan fina. Sumergirlos hasta cubrir en agua y dejarlos así toda la noche.

A la mañana siguiente, levantarse con buena onda, prepararse unos mates y organizarse bien todo lo que se va a usar como se ve en esta foto.

Sacar los pomelos del agua y reservar el agua. Van a ver que la consistencia de las rodajas, después de una noche de inmersión es media chiclosa, buenísima para cortarles prolijitamente las cáscaras junto con las pielcitas blancas amargas. Reservarlas. A las pulpitas pomelescas sáquenles todos los carocitos que puedan y descarten. Algunos los usan, yo no.

Ahora pongan al fuego el agua y tiren toda el azúcar de una y revuelvan con cuchara de madera hasta que se disuelva y quede así, como un almíbar ( foto de abajo)

Corten las pulpitas de pomelo con las manos, se deshacen fácil, y échenlas a la olla del almíbar junto con algunas cascaritas. Ojo con esto no echen muchas porque lo pone más amargo de lo que ya será.

Y empiezen a revolver... va a llevar sus 40 minutos, así que piensen en cosas compatibles con esto: leer, hablar por teléfono, conversar con alguien, pensar, tomar mate. Pintarse las uñas indudablemente NO.

Va a ir tomando esta consistencia primero:

Y esta después...

¿Cómo se sabe cuando está a "punto" de dulce? Cuando se pone un montoncito en un plato y se pasa el dedo por el medio: Si los dos bordes del montoncito se unen rápido, le falta, si quedan separados, listo!

Se enfrasca en caliente. Los frascos hay que lavarlos bien y hervirlos boca abajo o meterlos al microondas para esterilizar. A mi en esto me ayuda mi hijita C, que les pasa un algodoncito con alcohol después que los microondeamos y también a las tapitas.

Enfrasquen bien hasta arriba y los ponen a enfriar boca abajo. Cuando estan frios, van derechito a la heladera.

Este es un dulce amarguito, bueno para hacer tostadas con pan negro y manteca, para rellenar madalenas, para acompañar un heladito de crema americana o para hacer un chutney para el cordero al horno.

Anímense, esta bueno.

Frases Célebres

2009-08-23T11:05:00.006-03:00

"Cuadrados locos". obra de mi hija CDR

Todos sabemos que a lo largo de su crecimiento los niños van descubriendo el mundo y definiéndolo como mejor pueden. Generalmente, lo hacen muy bien, porque los niños tienen una lógica absolutamente creativa y hasta mágica.
Estas que voy a transcribir, son algunas viñetas de ese "descubrir y describir el mundo" de mis hijos. Alguien alguna vez me enseñó a anotarlas en cuanto surgieran, porque después iban a perderse en el olvido. Lo hice, por suerte. Hoy encontramos este cuadernito con V y morimos de risa recordándolas.

Mamá (M) : V, ¿Por qué los cubitos se disuelven?
V ( 3 años): Porque no quieren estar más en el jugo o en el agua, porque quieren volar

M: V, a ver, las abejitas comen?...po..., po....,
V (3 años): Polenta!

Mamá y V ( 5 años) mirando la película "Titanic", cuando la protagonista intenta suicidarse en la proa del barco.
V: Mamá, ¿Qué quiere hacer la chica?
M: suicidarse
V: ¿Qués es suicidarse?
M: matarse
V: Ah, ya se!, es ir en busca de su propia muerte!

T ( 3 años): Mamá, yo NO quiero ir a la escuela
M: Pero tenés que ir para estudiar y aprender
T: Yo no quiero estudiar ni aprender nada, yo quiero atender un kiosco con el abuelo

T ( 3 años): Yo no me voy a casar nunca porque yo quiero ser astronauta
M: Y... ¿Qué vas a hacer dando vueltas solo por el espacio?
T: Yo no voy a estar solo, voy a viajar con el abuelo!

M: V, ¿te acordás del cuento que te leí de la vida de Joan Miró?
V (6 años): No
M: Si, V, ¿Te acordás que Miró se enfermó y sus papas lo mandaron a pintar al campo?
V: No, Ma, no me acuerdo de nada
M: Pero, V... te lo leí hace poco!! ¿Dónde tenés la cabeza!!?
V: Donde me la abrochó Jesus
M: Bueno, te la abrochó bastante mal
V: No, Jesús abrocha todo bien

Divinos, divinos, divinos pollitos mios!!

Así, pata a pata

2009-08-22T18:53:00.006-03:00

Bueno, para que vean que lo que cuento de T no es cuento, aquí tienen el estado natural de sus patitas, o sea siempre descalzas. Aquí está mirando Indiana Jones.
Así anda mi lemurcito divino por toda la casa. Y ahora que las veo bien de cerca descubro que en la planta del pie izquierdo tiene una lastimadura, que seguramente se hizo con una astilla del parquet.
Esta foto revela tres cosas: 1) que hoy anduvo casi todo el día sin zapatos pero con medias 2) que las medias ya deben estar inutilizables de la mugre y dentro del lavarropas o debajo de su cama 3) que mis pisos están bastante limpios teniendo en cuenta que ya llevará unas tres horas sin medias.
Eso sí, para el anochecer del día agitado seguramente estas patas no estarán tan limpias.

Arte, solo arte

2009-08-21T22:22:00.003-03:00

Esta obra maravillosa es de mi hijito T. A mi me fascina y por eso quiero compartirla con ustedes.
Quiero también decirles que T es mi pequeño niño dorado, mi pedacito de ternura.
Tiene unos maravillosos cachetes rosados y unos ojitos traviesos y burlones. Condicen con su permanente ánimo de joda.
T escribe Haikus. Él dice que "su vida" es un Haiku. Este que comparto con ustedes es de su autoría:

Las hojas de otoño cantan
mientras un diente de león crece.
El viento fluye.

T es un tipejo extremo
Extremadamente dulce y seductor,
extremadamente travieso,
extremadamente sensible,
extremadamente independiente,
extremadamente desconcertante.
Habita un mundo interior al que solo se tiene acceso limitado, pero cuando se ingresa es delicioso.
Tiene grandeza.
Nació para estar en íntimo contacto con la naturaleza y si hubiese sido un animal, estoy segura que hubiese sido un lémur, un lémur encantador, claro.
No tolera el calzado. Desde su más tierna infancia ( que aún persiste) anda en patas. En invierno sus medias sean del color que sean se vuelven negras y asquerosas. Uno duda si meterlas en el lavarropas o directamente tirarlas a la basura.
Cuando está dormido, sus párpados tienen la tersura y el color del nácar.
Cuándo se le llama la atención por algo, solo dice "Perdón" y sigue haciendo lo que le da la gana. De esta manera ha concretado varias empresas desastrosas
Lo salva su sonrisa. Esa sonrisa es la cosa más fabulosa que Dios le ha dado.
T, aunque ya lo sabés, te lo digo: Te amo

Feliz cumple Pulga!!

2009-08-17T15:59:00.003-03:00

Hoy es el cumpleaños de mi amiga la Pulga.

Hace 21 años que andamos juntas por la vida, compartiendo estudios, carreras, hijos.

Es una de las personas que más quiero en el mundo, la hermanita que no tuve por obra de la biología, pero que apareció un día en los pasillos de un hospital cargando los mismos libros, enfundada en unas horribles botas texanas y con una cabellera como Rapunzel.

Es un ser maravilloso, de una practicidad abrumadora, de una capacidad para el afecto como pocas veces se encuentra. Es una gran mujer.

Desde aquel día que somos inseparables.

Felicidades Pulguita! hasta pronto

¿Fragilidad?

2009-08-17T15:27:00.002-03:00

Shakespeare decía: “Fragilidad, tu nombre es mujer”, y estaba bien por aquellas épocas, aunque estoy segura que, aún entonces, no era totalmente cierto.
Hoy, esta frase está superada. Si todos hacemos el siguiente ejercicio, estoy segura que la descalificación es unánime: Cierre los ojos y piense en al menos una mujer que escapa a este designio. Y dije al menos una. Estoy segura que han aparecido más. O sea, que…estamos de acuerdo, ¿verdad ?.
Yo, empezando por mi abuela y mi madre, he visto mi vida plagada de estupendas mujeres. Decididas frente a lo inevitable, fuertes y pacientes frente a los momentos más agobiantes. Tenaces, emprendedoras, múltiples en su entrega cotidiana, incansables en su esperanza.
¿Te acordás?
Tengo 40 millones, 20 mujeres leones. Tengo 40 millones de mujeres leones que están en la cama por toda la vida, por toda la vida, por toda la vida
Yo he conocido muchas mujeres leones, de esas que te marcan para siempre con sus pequeñas historias de vida, esas que con el solo quehacer del día a día construyen castillos.
Andan por los caminos como hormigas laboriosas, guiadas por el puro placer de estar en el mundo, sabedoras de su obra faraónica y callada. No reclaman, o acaso si lo hacen, son migajas comparadas con la ofrenda. Estallan de alegría como fuegos artificiales, para llenar la oscuridad de su fragancia y se quiebran de dolor en silencio, en un oscuro rincón ontológico, donde solo se hermanan con el pasado y la ausencia. La angustia las vuelve sólidas y desafiantes como el diamante y se tornan translúcidas y anhelantes con la alegría, suaves y ligeras como gotas de lluvia inundándolo todo.
He andado por los caminos de mujeres bravías. He escuchado sus historias hasta altas horas, he reído y llorado con ellas. He aprendido mucho a su lado.
Este es un tema que siempre viene a mí, especialmente desde que dí a luz a mis cuatro hijos. Desde entonces, ser mujer ha sido mi mayor galardón, mi premio más amado.

Espectador, artista, obra y estalactitas

2009-08-17T12:56:00.002-03:00

Como les dije, en el mismo museo se fusionaban el arte prehispánico y el arte moderno. No más entrar me topo con estas estalactitas llenas de color y con esta especie de dragón construido con envases para huevos ( hueveras que le dicen, no?). Me encantó esto, me dieron ganas de correr a casa con unas cuantas estalactitas y el dragoncete y colgarlas de las habitaciones de mis hijitos. Pero soy una chica civilizada y desistí de la idea, sobre todo porque andar por la noche guayaquileña corriendo con las estalactitas se me hacía difícil.
Igual, todo es pasible de copiarse, así que empezaré a juntar cartones de papel de cocina y de papel higiénico para que mis párbulos hagan sus own estalactitas. Llevará su tiempo, claro, para llegar a semejante tamaño.

Anduve por ahí, una vez más

2009-08-16T21:20:00.005-03:00

Cirita durante el viaje. Como ven, resaltadores, lentes, carpetas y café para ir modelando mi conferencia ( bueno, al menos los últimos retoques)

Ya estaba ansiosa por llegar y empezé a inmortalizar el paisaje

El sol desde la ventanuca del avión. Ocviamente que se veía mucho más imponente, pero las copias siempre son malas

Que bueno es cuando a uno le dan la bienvenida. Aunque me hubiese gustado más si dijese: Cirita, bienvenida a Guayaquil. Me la deben.

Pero he vuelto.

Estuve en Ecuador, dando una conferencia en la ciudad de Guayaquil, con mucho calor climático y de su linda gente, especialmente mis amigas J, B y M. Los viajes académicos y por laburo suelen ser cortos y veloces, pero tuve la suerte de que una de las actividades culturales planeadas por el congreso me condujera al Museo Antropológico y de Arte Contemporáneo de Guayaquil, un sitio hermoso donde aprendí que hay mucha maravilla prehispánica por allí ( y ustedes saben que a mi me gusta mucho esto). Recorrí sus salas maravillándome de la belleza de sus estatuillas, del pulido de la piedra, de las formas y colores

Verlos crecer

2009-08-05T22:09:00.013-03:00

Me pasa algo maravilloso ultimamente.
Me pasa que estoy viendo crecer a mis hijos.
Es una sensación muy dificil de explicar, justamente porque es algo que parece ser "tan" natural y al mismo tiempo es raro.
Los veo como proyectados, como si ese crecer estuviera sucediendo en otro tiempo, un tiempo diferente al mio, más real, más tangible y al mismo tiempo ilusorio, como un sueño.
Los veo crecer como brotecitos, como los porotos que germinan con el secante, los escucho en sus declaraciones, en sus juicios alocados, en sus interrogantes, con sus códigos, tan diferentes a los míos, tan reveladores, tan puros.
Los observo en sus movimientos gatunos, en sus juegos, en sus enfrentamientos y encuentros salvajes, en la sinceridad violenta de sus sensaciones, en sus retóricas, en sus pequeños mundos habitados de pájaros fugaces e imágenes dispares.
Me asomo a su grandeza con la tímida fragilidad de un capullo, a veces casi en silencio, para no interrumpir la magia de sus vuelos.
Los miro, los huelo, saboreo cada palabra, cada sonrisa, cada mueca, cada uno de sus múltiples ritos de iniciación. Escucho, aprendo, trato de mezclarme en su transparencia.
Los amo intensamente.

¿Te das cuenta?

2009-08-04T09:57:00.003-03:00

Te das cuenta que soy una boleada!. Resulta que mi superamiga blogger, la Abru, me había premiado ya en su blog, y yo me olvidé. Por lo tanto, doy por terminada mi espera y procedo a mostrarles este premio que he ganado dos veces, o sea cuando me premió Abru y ahora que me dí cuenta.

Hoy tengo que festejar!!. Acaso no lo hice cuando me gané la bolsa de agua caliente?

Premios mas, premios menos

2009-08-01T22:57:00.004-03:00

Encontré esto en un par de blogs de minas, y tal parece que si uno contesta bien te dan un premio.

La verdad es que no tengo muchas esperanzas, porque lo único que me gané desde que tengo uso de razón fue una bolsa de agua caliente en una kermesse, pero por las dudas lo voy a hacer. Además está bueno, para ver ( yo misma) que me contesto.

Ahí va ( jurado, prepárese)

Manía: sacarme las medias adentro de la cama

Pecado capital: Comprarme anillos y perfumes que no necesito

Mejor olor del mundo: El de mis hijos al despertarse

Si el dinero no fuera problema: Andaría por las rutas de la vida en un trailer y me bañaría cada 72 horas

Recuerdos de la infancia: Cada instante al lado de mi abuela

Habilidades como ama de casa: Cocinar, indudablemente

Lo que menos te gusta hacer en casa: Ordenar los placares

No habilidades como ama de casa: hacer la cama de V

Una frase: "Árbol de la esperanza, mantente firme"

Paseo para el alma: Escuchar música, estudiar, leer y escribir

Paseo para el cuerpo: Dormir la siesta y tomar malbec

Perfume que usa: Muchos!, pero definitivamente los de Dior son lo más

Perfume masculino: Dior, Dior, Dior

Bueno, ahora... sentate y esperá

El picante de los pibitos

2009-08-01T17:37:00.005-03:00

Estos son los dulces que comen los "cuatitos" y las "chaparritas" mexicanas. No les parecen encantadores?. Casi todos tienen chile, para que esos paladarcitos y papilitas se vayan acostumbrando al mazazo desde la más tierna infancia.

A mi me matan los nombres: Pelon pelo rico, dragonzitos, mini mamut, pulparindo, chiritas, totis, frutaffy... no son divinos?

Y los chupetines además de anestesiarte la lengua te la dejan verde o roja según la ocasión.

A mis hijos los pierden y corre la villavicencio que da gusto!

Desayunos son desayunos

2009-08-01T16:34:00.007-03:00

Uno habitualmente y para condescender con los relojes postmodernos, corre y corre ( como Lola). Entonces, claro, ¿Qué te vas a embuchar a las seis de la mañana mientras te pones una media, te calzas medio zapato, te embadurnas de rimel los ojitos soñolientos y esperas turno para peinarte porque alguno de los trillis está en el baño?. Un café pulgoso, un mate lavado y algún cacho de tostada fría que dejó V o C.
Por todo esto, ¿Qué puede hacer una chica postmoderna cuando llega al valle de los dioses y tiene una habitación TODA para ella, con un baño TODO para ella? Y cuando se levanta con el tiempo sin apuros para desayunar como la diosa que es para salir a escuchar conferencias?...
SI!!!!!!!: Se embucha todo esto con mucho café y jugo de naranja y mango!!!!!!!!!!!

Quesadilla de queso y flores de calabaza con
omellete de jitomate, queso, chile serrano y
huitlacoche (hongo negro del maíz).

Tostadas, tomates, ricotta, fiambre de pavo
nopal con cebollitas y quesito y jalapeños

Comiditas

2009-08-01T15:57:00.010-03:00

Ahh!, pero no solo de cultura vive el hombre ( en este caso la mujer). Y porsupu que voy a seguir agobiándolos con la cultura mexica, pero también debo mostrar mi faceta sibarita, cosa que en Mexico me asalta con abundancia, justamente por la abundancia de sabores que se inscriben en su cultura culinaria.
Estas son algunas de las cosas que me morfé estando en la Ciudad de los Dioses. Todo bien picantón, suculentisisimo, colorido, MARAVILLOSO.

cebolla, cilantro, salsita roja de jitomate

chile serrano, habanero y jalapeño (ordenado

de mayor a menor según picor)

Con esto uno puede acompañar carnes, tacos, burritos, quesadillas, omellettes, huevos, tostadas, tortas (sandwiches) y todo lo que ustedes y vuestro paladar pueda embuchar.

quesadilla de flores de calabaza

alambre

taco de cochinilla pibil

Todas estos manjares me los tragué con mi amiga V en "El salto de las ranas"

Mmmmmm!!! se me hace agua la boca!!!

Tlaloc

2009-08-01T15:44:00.003-03:00

Tlaloc o Nuhualpilli es, en la dulce voz náhuatl, el nombre del Dios de la lluvia y la fertilidad.
_ Axolohua!, despierta!_ murmuró Tlaloc, después de sumergir al sacerdote en las aguas del lago. _Despierta y prepárate para dar la voz de que mi hijo amado, Huitzilopotchtli, ha llegado a la tierra prometida_
Tlaloc es el “vino de la tierra”, el néctar de la abundancia y el crecimiento para los hijos del valle de Teotihuacán. Uno de los dioses más poderosos de la cosmología mexica, señor de las aguas del cielo y de la tierra, del rayo y del trueno.
En su templo, Tlaloc dormía el sueño del verdor y las cosechas inacabables rodeado de cuatro vasijas, una llevaba el agua de la vida, las otras la de la muerte.
El Gran Señor hacedor de la lluvia tenía a los “tlaloques” por ayudantes, seres pequeños de dudosa figura que vivían en las montañas y llegaban de los cuatro puntos cardinales para servir en la tarea. Ellos derramaban las aguas de la zozobra o la fortuna sobre las tierras que el Gran Señor de ojos de serpiente iba marcando. Luego quebraban las vasijas con un palo para surcar los cielos y las tierras con el estruendo de los truenos y relámpagos.
Por el mes de abril, Tozozontli, se le ofrendaban sacrificios humanos. Dicen que eran niños pequeños y mujeres.
Tlaloc no deseaba la muerte de los inocentes… por eso lloraba amargamente.

Tlazolteotl

2009-07-26T22:13:00.005-03:00

Tlazolteotl
Fuente del museo nacional de antropología de México

El museo nacional de antropología de México es mi regalo “de 45”. Mi cumpleaños ha quedado atrás hace ya algunos meses ( en abril), pero yo me hice mi regalo el día que pisé y recorrí las salas de este museo.
Ya su arquitectura, desde el momento en que estacionó el auto me pareció formidable. La enorme fuente de su entrada parece una piedra de sacrificios, pero lo único que sacrifica es un perenne paso de agua que la trasforma en una gran flor-hongo-regadera que invita a mojarse en su piedra lustrosa. Las salas del museo son espaciosas y huelen divinamente. Todo está perfectamente iluminado y narrado, de manera que si no vas con guía alguno, como fue mi caso, todo sigue siendo igual de claro y mágico.
Vas caminando y a tu paso se abren dioses, mercados, ciudades sol, rostros bellamente tallados en la humildad de la piedra noble, cuchillos ávidos de muerte en la reluciente belleza de la obsidiana. Mujeres majestuosas en faldas de serpientes, adolescentes de maíz, guerreros perfectos en su sed de poder, todo va apareciendo a cada paso, a cada mirada, con cada latido.
Tlazoltéotl, la madre de Cinteotl, dios del maíz, es la “devoradora de la mugre”, de la basura, diosa de la tierra y del nacimiento. Relacionada con la luna y con la sexualidad. Su dualidad, que como tantas otras representa las dos caras, la necesaria simbiosis entre las fuerzas de la creación y la destrucción, nos habla del placer y del pecado, de la vida y la muerte. En algunas representaciones lleva un tocado con un huso de hilar, por lo que se asocia con las hilanderas que tejen el destino de los hombres. Limpia los pecados, pero también incita al placer y la lujuria, y también representa a la “gran paridera”, la patrona de los recién nacidos. Vida y muerte, los dos aspectos del ciclo de la vida. También era la deidad de las medicinas, adorada por hechiceros. En sus manos tiene una raíz, la “raíz del diablo”, para calmar los dolores de parto, su boca está circundada por una mancha oscura, signo de la suciedad, el pecado y lleva una calavera en la nuca, signo de la muerte.
Vida, placer, pecado y muerte… todo eso lleva Tlazolteotl en su pequeña figura, y es mujer, mujer, mujer hasta la médula.

Aduve por ahí, otra vez

2009-07-25T16:26:00.018-03:00

Desde detrás
Viene el viento de otoño:
Entre las hierbas

Jaikus Inmortales. Traducción Antonio Cabezas

Con la hojarasca
Se cuelgan en la red
Tencas de invierno.

Jaikus Inmortales. Traducción Antonio Cabezas

… Entonces les azotó el pecho el frío que anuncia el fin de la redonda medianoche y el principio de la madrugada de terrones de hora, y Gervasio tomó la vereda que iba trenzando el escarpado cerro de cigarras.
A veces la inmensidad no empequeñece. Gervasio sintió que, con su banda, formaba una falange de heroicidad, y que los pies arrastrados por las veredas del monte llegarían a sonar como tropel, como cascos de metal, hasta superar la grandeza de la sierra, y hacerla esclava de su marcha.

Carlos Fuentes. La Región más Transparente

Tres textos aparentemente inconexos, y digo aparentemente, porque no lo son. Los jaikus me dan la armonía que siento mientras escribo esto desde mi hermosa cocina y este trozo de la región más transparente me evoca la sensación de libertad y encanto que provoca en mí mi patria adoptiva: México. Y es que ustedes saben, que andaba por allí.
Estuve casi una semana transitando sus calles, sus aromas, la cálida caricia de su gente, el canto de sus voces, la agudeza de sus sabores. Esa revolución permanente que envuelve y aprisiona desde su historia, desde el nopal, el águila y la serpiente.
Fui muy feliz en México, como lo soy siempre que me rodeo de los que quiero entrañablemente, como lo soy con mi trabajo y con la medicina, esa vieja tía solterona que me amarra entre enaguas bien bordadas y sedas esquivas. México siempre me somete a sus maravillas, que tal vez sean exageradas por mi mente febril?, tal vez, y acaso eso, qué importa. México me vuelve exuberante y olvidadiza, errante entre sus sombras fantasmales, inquisidora de sus comidas sensuales y agresivas, amiga de ese tequila de los dioses.
Cuándo estoy allí, siento siempre lo mismo, que no llegué ayer o el otro día, que estoy allí desde siempre, desde que abrí los ojos y ví a su ángel guardián una mañana como cualquier otra. Una cosa que me fascina es recorrer Coyoacan o El Zócalo y sentir que bajo mis pies están esos adoquines viejísimos y gastados por el paso de la vida.
México se erige en el centro de un llamado ancestral. Guiados por su dios Huitzilopochtli, los Aztecas fundan la ciudad en el sitio donde encuentran un águila posada sobre un nopal devorando una serpiente. Dicen que el águila simbolizaba el sol y la serpiente la noche. Larga fue la travesía, más de 100 años hasta encontrar la señal, una larga travesía de hambre, luchas y muerte. Finalmente, dicen que Tlaloc, dios de la lluvia, los bendice a su llegada al lago de Texcoco, donde más tarde surgirá con todo su señorío y hermosura la magnánima Tenochtitlan. Después de haber recorrido el museo nacional de antropología, esta leyenda se vuelve más real y fascinante como mi amor por la cultura de este país.

Anduve por ahí

2009-07-02T21:56:00.007-03:00

Vista desde la Rosa Náutica

Pisco con típica comida criolla Peruana

Entrada del Swisshotel de Lima

Salida de BA el 25 de Junio ( muy temprano!!)

Bueno, han pasado algunos días desde la última entrada.

Un poco fue fiaca y otro poco haber estado errando por otras tierras.
Estuve en la bella Lima, Perú. Claro que por trabajo, con lo cual, lo poco que puedo decir y mostrar es eso, poco y esto que muestro con modestia.
De todas maneras, viajar me gusta mucho y eso es algo que mi laburo me ha regalado con creces: viajar y conocer gente hermosa, especialmente en Latinoamérica.
Me gusta viajar, me gusta dar conferencias, me gusta probar comidas y bebidas típicas y estrechar lazos con la gente, porque siempre hay gente linda en todas partes.
En realidad, el día antes del viaje estoy un poco ansiosa y no lo vivo muy bien. Me parece un tedio absoluto armar las valijas (aunque ya estoy muy entrenada), ver que m… me llevo por si: 1) hace frio, 2) hace calor 3) hace mucho frío, 4) hace mucho calor, 5) llueve, truena y nieva ( esto último cuando voy a USA y particularmente a Washington, que es muy señorial, muy lindo, tiene museos maravillosos, pero… el frío y el aguanieve me enferman!!), 6) tengo una fiesta, 7) tengo más de una fiesta. En fin, el día antes es puteada tras puteada. Ahora cuando me subo al remis y éste pone rumbo al aeropuerto, mi felicidad es ABSOLUTA. Sin importar a que hora salgo de casa, me vuelvo verborragia pura y converso con el remisero como si nos conociéramos de toda la vida: hablo del tiempo, de la canasta familiar, del colegio de los chicos, de las noticias de primera plana, del urbanismo citadino y que se yo de cuanta verdura más. O sea, felicidad total. Llego al aeropuerto y cada paso a seguir es automático, pero me encanta, y probar el primer café y vagabundear por la librería y el free shop hasta embarcar. Después despegar… siempre es diferente y tan fabuloso!. En el vuelo escribo, leo, escucho música, veo una película, me encanta.
En fin, en Perú un pisco maravilloso, el chileno está bueno, pero el peruano es una “experiencia religiosa” y este plato que me morfé un mediodía, que puedo decirles, dionisíaco. Así visto parece medio menjunje pero estaba buenísimo!!.
La última noche fui a cenar a la Rosa Náutica, un restó muy bueno, que mira hacia el Pacífico. La cena estaba muy buena, pero la compañía mejor, un grupete de médicos muy divertidos y muy amigables.
O sea, un hermoso viaje.
Y mañana… mañana salgo para mi segundo hogar, mi tierra prometida, la casa de Fridita, del Diego Rivera, de Siqueiros, de Chavela Vargas, de Jaime Sabines, de Carlos Fuentes, del subcomandante Marcos… mi casa: México!!!.
Y allí, me espera un congreso que es uno de los que más disfruto siempre, y mis amigos, parte de la gente que más quiero.
Y las enchiladas, el mole, los nopalitos, los tacos y el tequila, el tequila, el tequila.
No me envidien. La envidia es un sentimiento de mierda.

Adorable V

2009-06-24T21:16:00.003-03:00

Tengo cuatro hijos maravillosos. La luz, el día, las estrellas, el estío, todo está contenido en estas cuatro personitas que arribaron un día, de un mes cualquiera a mi vida.
Una, la mayor, llegó solita, allí rosada y temblorosa como un paquetito de ternura y temor. Recuerdo que cuando la miré por primera vez pensé: Es fea como una ratita mojada por horas y horas de copiosa lluvia, e inmediatamente la amé con toda mi alma y conté cada segundo hasta que me la apoyaron sobre mi pecho y ella encontró su lugar. Aún hoy, después de doce largos años, cuando se apoya sobre mi pecho se acomoda como aquella primera vez. Su piel es blanca como la luna y sus cabellos tienen el color de toda la naturaleza. Desde muy chiquita le cuento siempre la misma historia (que ella reclama de tanto en tanto). El día que Dios tenía que diseñar su pelo, se despertó de muy buen humor: _Ah!! Que bien dormí anoche, que hermoso despertar tuve hoy!!_ Un Dios muy contento llamó a su primer ángel secretario: _Y bien, que me toca hacer hoy, querido ángel?_ Bueno, entre otras cosas, Señor, hoy le toca definir los colores del pelo de V._ . Dios pensó unos instantes… _el pelo de V?, que puedo decirte ángel, he tenido una noche de sueño espléndido, hoy me he levantado de un humor fabuloso, y mira, mira los colores del amanecer… no son increíbles?, mira esos colores rosados y ocres atrapados por la niebla y el níveo reflejo de las nubes…¡Así!, exactamente así tiene que ser el pelo de V!!. Tiene que tener esos colores, y cuando el sol lo ilumine debe desprender reflejos dorados!!. Que así sea!. Y así fue. El pelo de V tiene todos los colores del amanecer y cuando el sol lo ilumina reluce como el oro de los dioses.
Es mi compañera, mi “pepe grillo”, mi reflejo en la luna del espejo, es mi pedacito de pan recién sacado del horno, mi dulce de frutos rojos, mi frágil piedrita de ámbar, la voz interior de mis momentos de crisálida. A veces siento que no hay solución de continuidad entre ella y yo, que seguimos unidas por siempre por una sustancia ignota y lejana.
V toca el violín y lee catorce veces sus libros más amados (Como “Quien le tiene miedo a Demetrio Latov”), mira dieciocho veces las películas que adora ( Como una de una pareja de tenistas que juegan en Wimbledon), cuestiona y desmenuza afirmaciones y declaraciones, llora fácilmente por pavadas y difícilmente por cosas serias. Le encanta el roquefort, el salmón rosado y los fideos mediterráneos, a todo lo que come lo cubre de pimienta negra, saborea con placer la mermelada inglesa, toma café negro ( aunque no la dejo) y dice que cuando pueda tomar alcohol, lo primero que va a tomar es fernet. Tiene algunos defectos serios: Le encantan los Jonas Brothers y Hannah Montana, y desde hace unos meses mira Isa TKM, un bodrio venezolano, de 9 a 10 de la noche.
Duerme con siete peluches y cuatro almohadas.
Es hermosa.
Es muy inteligente.
Es muy sensible.
Habla un inglés precioso.
Es bellamente sarcástica.
Es mi hija.
La amo

Y los otros tres?... Son trillizos.
Y cada uno de esos tres pendejos DIVINOS, merecen otra entrada

Árbol de la esperanza

2009-06-23T21:48:00.005-03:00

Hay una frase que se le atribuye a Frida, aunque no podría poner las manos en el fuego ni el hielo por ello. Sin embargo, conociéndola como la conozco, bien podría haberla dicho muchas veces a lo largo de su vida.

Lo que sí puedo contarles es que me acompaña desde siempre y que la repito mucho ultimamente, como un mantra:

"Árbol de la esperanza... mantente firme!".

Y hasta ahora, creo que me ha ayudado bastante. Prueben.

Espejos

2009-06-22T22:13:00.008-03:00

"... Y en esta forma, con una mezcla de reserva y audacia, de sometimiento y rebelión cuidadosamente concertados, de exigencia extrema y prudentes concesiones, he llegado finalmente a aceptarme a mi mismo."

Memorias de Adriano. Marguerite Yourcenar

Aquellos que podemos detenernos a analizar (léase también degustar) esta declaración de Adriano, habremos podido atrapar apenas con una mirada contada en instantes, la síntesis exacerbada de toda una vida.

Porque aquí, en la belleza de estas pocas líneas está revelado, enteramente, en carne viva, en todo el esplendor de sus luchas y entregas, el ser.
Uno podría imaginar que Adriano las pronuncia para lavar su piel y su alma de todo, despojándose de toda ilusión, de toda máscara, de cara a la luz de su propio designio. No hay cegueras, si en cambio, un equilibrio llamativo entre el exceso humano y un cuidadoso movimiento de felino.
Esto me lleva a pensar, inevitablemente, en los espejos. Siempre creí que llevamos espejos por todas partes, espejos íntimos en los que nos detenemos cada tanto a pasear nuestra figura, o parte de ella, para buscarnos en ese reflejo que escapa a nuestro acontecer cotidiano, por razones de seguridad.
Los espejos son lugares, momentos felices y tristes, actitudes, encuentros y desencuentros, algunas palabras no dichas y otras repetidas sin sentido o destino, sentimientos callados hasta el dolor, abrazos interminables, el anochecer cayendo sobre cuerpos exhaustos de placer, silencios afortunados y otros destructivos, imágenes, cientos y miles de imágenes rodando por la fría superficie de nuestros espejos interiores.
Allí nos vemos, una y otra vez y cada vez diferente, y nos hacemos parte del reflejo, y lo disecamos, lo atomizamos para ir separando cada pieza, sintiendo el filo o la blanda curvatura de sus formas más sutiles. Y así, nos sentimos más cerca, más uno con uno mismo para vernos con todo el esplendor.
De frente a toda la extensión de lo vivido…de un lado y otro de cada uno de nuestros espejos.
Listos para emprender una aventura a lo Adriano.

Refugiados

2009-06-20T22:04:00.002-03:00

Épocas de vacas flacas… tomar una gran bocanada de aire, dice un amigo. Las vacas no engordarán de aire, pero será un ejercicio bien recibido por un par de pulmones cansados de tanto ir y venir de oxígenos inciertos.
A stick, a stone… las aguas de marzo que van y vienen por doquier. La primera vez que escuché este tema creí que nada más podía escucharse, pero las aguas de marzo me llevaron por muchos caminos más. It´s the joy in your heart, ja. A flow, a drift…
Estamos refugiados, yo soy una refugiada de los recuerdos. Cuando afuera todo es noche o bruma, vienen a mí como ángeles protectores. Y yo sí creo en los ángeles, en los duendes y las hadas. Ahora más que siempre, como nunca.
Mi abuela y su mágica estufa de kerosene, quemando la angustia y la impotencia de tiempos adversos.
Mis lápices de colores sonando en aquella caja troquelada.
Mis bufandas batiendo flecos por el viento de la adolescencia.
Mis libros amados, aquellas viejas canciones escuchadas hasta el cansancio.
Tardes y tardes de sueños. Sueños como castillos de azúcar, con pasadizos secretos y estancias pobladas de personajes fantásticos. Tantos puentes entre el deseo y la búsqueda.
Calles, esquinas, fachadas que ya no están, que el tiempo demolió…inevitablemente, descaradamente, en su furor de cambio.
Árboles tallados por el silencio o las lágrimas de lo bello y efímero. Algunos aún me reciben con su majestuosa y callada presencia. Son pocos, pero no faltan a la cita.
Encierro una hoja en mis manos y cierro los ojos. Estoy allí, ellos lo saben y me acunan con las voces que perdí.
Nada es tan lejano en los refugios. Todo puede tocarse con la punta de los dedos. La fragilidad de lo pasado tiene el mismo idioma que no hemos olvidado. Los códigos no se han escapado, ellos nunca se irán del todo.

Ici, la création

2009-06-20T08:56:00.009-03:00

El libro de la naturaleza está escrito en caracteres matemáticos.

Galileo Galilei

Un tal Julio

2009-06-18T21:55:00.004-03:00

Cuando cumplí quince años, mi amiga MV me regaló un libro.
Éste libro. Tenía, y conserva, una bella dedicatoria, con esa letra de hormiguita prolija que la caracterizaba. La dedicatoria era, como dije, bella y desafiante: en la postdata decía: “Espero también que de una vez y para siempre leas a Cortázar y que te guste, porque sino…” Indudablemente sonaba desafiante. Hoy, visto a la distancia, ese “para siempre” fue premonitorio. En los treinta años que siguieron a ese conjuro, no he dejado un solo año de leer a Cortázar.
Julio abrió la puerta a la dimensión más fascinante que puede descubrir un ser humano: la de su mundo interior. Sus textos, especialmente sus novelas, llenaron mi vida de imágenes y significados. De sus palabras, que es como decir de sus manos, descubrí lugares, aromas, sensaciones, seres a la vez complejos y de una ternura infinita que se volvieron compañeros cotidianos, infaltables a la hora de la soledad o el destierro, ese ángelus que todos llevamos dentro en determinado momento del día. Aprendí mucho de jazz y esa música también me acompaña infaltable desde aquel tiempo. Con él aprendí a vivir universos paralelos, algo que más tarde reviví con Sábato en “Sobre héroes y tumbas”, con Carver, Shepard y Truman Capote. Una experiencia realmente impresionante. Creo que a partir de Cortázar me convertí en una lectora y leer pasó a ser parte de mis necesidades vitales. Con él descubrí “le midi” de la Provence, la furia encantadora del Mistral, el placer de un whisky a las siete de la tarde ( sin soda para mí), Keats, Paris, Paris, Paris… como nunca lo he conocido a pesar de no conocerlo.

La fuga del tiempo en los subtes, la miseria de la miseria, los colores del paraíso, el miedo.
La desesperanza.
La anticipación.
La vergüenza.
El placer.
He recorrido territorios de una vastedad inimaginable tan solo con uno de sus cuentos.
Todo esto y mucho más ha sido Julio para mí.

Lo demás, es parte del silencio.

Ya nada servirá

2009-06-15T20:55:00.008-03:00

Love hurts, love wounds, love scars... Love is just a lie, made to make you blue

Hermosa canción, especialmente en la versión de Keith Richards y Norah Jones ( Está en youtube, véanla).

¿Acaso alguien puede negarlo?, ¿Acaso haya alguién que no tenga alguna herida de esta guerra? No lo creo.

Desde el primer momento que aceptamos entrar en su misterio, sentimos, aún sin saber de que se trata, que va a haber pérdidas.

Estos dos poemas me parecen muy bellos, hablan con desgarro de ese dolor, muestran esa herida abierta por un amor que ya no es, y lo hacen con una sencillez y una pureza de estilo que me pareció fascinante. También me parece que cuando leí el poema de Auden, pude comprender y sentir más intensamente la última frase del poema de Vilariño. Vean sino:

Ya no

Idea Vilariño

Ya no será

ya no

no viviremos juntos

no criaré a tu hijo

no coseré tu ropa

no te tendré de noche

no te besaré al irme

nunca sabrás quién fui

por qué me amaron otros.

No llegaré a saber

por qué ni cómo nunca

ni si era de verdad

lo que dijiste que era

ni quién fuiste

ni qué fui para ti

ni cómo hubiera sido

vivir juntos

querernos

esperarnos

estar.

Ya no soy más que yo

para siempre y tú

ya

no serás para mí

más que tú. Ya no estás

en un día futuro

no sabré dónde vives

con quién

ni si te acuerdas.

No me abrazarás nunca

como esa noche

nunca.

No volverá a tocarte.

No te veré morir.

Funeral Blues

W.H.Auden

Detengan los relojes, corten los teléfonos,

Eviten que el perro ladre con un hueso sabroso

Callen los pianos, y con un tamborileo apagado,

Lleven el féretro, dejen a los dolientes acercarse

Que los aviones sobrevuelen en círculos quejumbrosos

Escribiendo en los cielos el mensaje. Él ha muerto.

Envuelvan con crespones los cuellos blancos de las palomas

Que los policias usen negros guantes de algodón

El era mi Norte, mi Sur, mi Este y Oeste,

Mi semana de trabajo y mi descanso de domingo,

Mi día, mi medianoche, mis palabras, mi canción;

Pensaba que el amor sería para siempre: Estaba equivocado

Ya no deseamos las estrellas, apáguenlas todas,

Envuelvan la luna y desmantelen el sol,

Vacíen el océano y arrasen los bosques

Porque ya nada servirá

Esta es mi traducción personal. Para los que puedan, va el original, con toda su belleza:

Funeral Blues

Stop all the clocks, cut off the telephone,

Prevent the dog from barking with a juicy bone,

Silence the pianos and with muffled drum

Bring out the coffin, let the mourners come.

Let aeroplanes circle moaning overhead

Scribbling on the sky the message He is Dead.

Put crepe bows round the white necks of the public doves,

Let the traffic policemen wear black cotton gloves.

He was my North, my South, my East and West,

My working week and my Sunday rest,

My noon, my midnight, my talk, my song;

I thought that love would last forever: I was wrong.

The stars are not wanted now; put out every one,

Pack up the moon and dismantle the sun,

Pour away the ocean and sweep up the woods;

For nothing now can ever come to any good.

W.H. Auden

Después del Después de Jaime.

2009-05-25T21:45:00.006-03:00

a Jaime Sabines

Después de todo... somos humanos.
Sentimos, padecemos y celebramos a la humana usanza.

Desconfiamos cuánto más darle a la desesperación,
o cuanto negarle al desafío... creemos,
elegimos creer a morir diariamente de realidades inacabadas,

juntamos alientos,
practicamos ceremoniales ajenos,
nos amamos hasta el hastío
nos acurrucamos en precarias cunas,
y caminamos a la par de sueños prestados

somos una pregunta,
a veces con una amarga respuesta,
otras un grito de triunfo.
Podemos caminar graciosamente
la cuerda en el vacío más estremecedor
o ser un andar incierto por la penumbra,
una lágrima precoz en la mirada perdida

y sabemos, sabemos más,
mucho más de lo permitido...

Madre previsora... aunque no tanto

2009-05-25T15:54:00.005-03:00

Las Santa Rita o buganvillas son plantas espléndidas. Siempre que las veo me digo que eso no es una planta, es una bendición de Dios. Y debe ser porque me levantan el ánimo de una manera increíble. También me gusta mucho una especie de enredadera cuyo nombre ignoro, que tiene unas pelotitas rojas que deben ser sus flores, aunque bien podrían ser sus frutos, y que a simple vista se ven realmente muy suculentas.
Mi hijo T , desde muy chiquitito las relojeó con ganas de embucharse unas cuantas, y temiendo yo un potencial letal y sabiendo que madre previsora vale por dos, le inventé una historia medio siniestra de un hipotético niñito ( hipotético para mí, para él más real que la academia española) que se había manducado unas cuantas y había terminado entre ruidos feroces de sirenas, vomitando cosas rosadas y espumosas por tres días en el hospital, y al borde de la muerte, agregaba yo, con carucha circunspecta y desaprobadora. ¿Y se murió, Ma?, preguntaba T y yo, descomprimiendo un poco la tragedia, le explicaba que no, que por suerte los médicos habían llegado a tiempo y el niñito había vuelto a sus juegos felices: Pero, claro ( insistía yo), nunca más desobedeció a su mamá y se metió nada de estas cosas en la boca.
En los años posteriores T llegó a masticarse cotorritas de la luz y hasta una abeja, cuyo aguijón le quedó graciosamente clavado en la punta de la lengua para horror y escándalo de todos los presentes. Por suerte no hubo sirenas ni médicos llegando a tiempo, porque este tipito parece inmune a todo, pero a mí me quedó una sensación de creación inconclusa y ahora pienso que debería haber sumado insectos y otras alimañas a la dieta fatal del hipotético niñito.

Imágenes del otoño

2009-05-25T15:32:00.010-03:00

Me gusta salir a caminar los domingos. Camino un kilómetro más o menos y sigo siempre la misma ruta porque me gusta descubrir que cada siete días la naturaleza anduvo haciendo de las suyas.
Es sabido que todos los colores cambian con el paso de las estaciones, hasta Vivaldi pudo traducir esta metamorfosis en sonidos maravillosos. Es sabido que las mudas biológicas se cumplen para todas las especies con los cambios estacionales y nos regalan esa sorpresa bajo la forma de alas, plumones nuevos, frutos suculentos y flores de la más variada forma y belleza.
Lo que más me impacta son los árboles, porque ellos se escapan de las reglas temporales del cambio y yo los reconozco diferentes con cada paseo semanal. Es como si esperaran la cita y se vistieran distinto cada domingo. Los días nublados y un poco fríos los siento más cansados que de costumbre y un velo ceniciento los entristece un poco mientras me baten sus ramas. Cuando el sol los enceguece, se vuelven diáfanos e insolentes y me observan majestuosos desde su plenitud de nidos y gorjeos.

Ahora es otoño, y mi ruta me ofrece un regalo adicional: la alfombra mullida y crujiente de hojas amarillas y ocres que se tiende a mi paso y me recibe como a la reina más encumbrada. La felicidad es quebrar la transparencia del camino viéndolas caer de los árboles: sus vuelos también son personales. Algunas caen en una simple línea oblicua, como si caer fuese un trabajo último y presuroso, otras recorren un zig-zag melodioso y divertido que hace pensar que si se van para siempre, ellas lo harán de manera única y danzante. Otras parecen chicos jugando en la plaza, se demoran rodando perezosas por las ramas y finalmente caen en una espiral que se me antoja llena de risas.

Yo las piso despacito, para no perderme ese ruidito casi cristalino que desprende mi alfombra, o las hago volar, en un juego final, con la punta de mi zapato.
En esos momentos pienso, que debe ser un don esto de ser tan feliz con las hojas de otoño